يجتمع آباء (الأطفال ذوي الاحتياجات الخاصة) من جميع أنحاء فرنسا لبضعة أيام معاً. يجتمعون معاً لمشاركة نقاط قوتهم ويأسهم الذي لا يوصف. ويأتي البعض للحديث، ويأتي الآخرون على وجه التحديد لئلا يضطروا إلى التحدث، لأنهم يعرفون أنه سيجري فهمهم، هناك ، من خلال نظرائهم ، من قبل أقرانهم ، من قبل الأشخاص الذين يحبونهم يمرون بتجارب قاسية في الحياة ، والذين يحبونهم "لا تبدو مثلها ". لا ، لا يمكنك رؤيته ، "لا يبدو مثل" يترك خيار أن يقول أو لا. إنه يترك حرية ما يقال ، وما يجب الاحتفاظ به ، وما يجب تشويهه بحيث يكون مرتبطاً به.
وبعد ذلك ، خلال هذه الأيام ، هناك أمٌّ تقترح أن يحاول الآخرون سرد قصتهم من خلال الكتابة. إنه أصلي ، إنه مثير للفضول ، ويرضي. هناك أمهات يبدَون أكثر هدوءًا من غيرهن ، أمهات يبدو أنهن قادرات ، على الرغم من سوء حظهن ، على استقبال الآخرين دون أن يكونوا أكثر هشاشة. ونريد أن نتبعهم ، لنعرفهم ، لنعرف كيف يفعلون. نريد أن نفرك الكتفين معهم لنكون مثلهم قليلاً. نريد أن نسمح لأنفسنا بأن ينجرفوا في اقتراحهم ، نقول لأنفسنا أنه سينمو لنا أيضاً.
اذا هيا بنا نبدأ. نحن خائفون قليلاً ، لكننا نذهب على أي حال. تظهر المجموعة أفضل يوم لها: العيش معاً تجربة مشاركة غريبة نوعاً ما تشبه وجود طقوس بدائية للمجتمع البشري. وسنكون مجرد جزء أكبر قليلاً من البشر بعد أن عشناها ، على الرغم من المخاوف. سوف نشارك "نظرة الآخرين" ، وسوف نجد أنها لا تدمر فقط. على العكس من ذلك ، هنا ، سيشارك في استرضاء شيء ما: سيحيط بمسار فردي ، وسيعيد الحياة الاجتماعية حول تجربة حياة حميمة.
اكتب عن نفسك
الكتابة عن النفس ، والمغامرة ، ورحلة محفوفة بالمخاطر ، وخشنة ، وأحيانًا تكون ضرورة. تتساءل في كل مرة تستمع فيها إلى هذا الصوت الصغير بداخلك ؛ في بعض الأحيان ، نداء يأتي من بعيد ، من يعرف أين (نحن مجرد أدوات، مهربين) ، اكتب الجهد ، الخوف ، الحركة ، الصوت ، الغضب ، العنف ، هذا السم أو هذا الرحيق للذهاب إلى أعمق قليلا بداخلك. أنت لا تعرف أبدًا أين أو كيف تضع الكلمة الأولى ، أو أي طريق يجب عبوره.
عند التدقيق اللغوي ، تتساءل عما إذا كنتَ أنت من كتب هذا ؛ أنت صامت ، تستمع إلى صدى الصوت أو تفقد قدمك ؛ أنت تكره نفسك بإيماءة حادة تبتلع الصفحة بين أصابعك ، وفي راحة يدك ترميها في السلة. وبعد فترة ، تسترجعها ، وتريد التحقق مما إذا كان هناك حقًا شيء يمكن استخلاصه من الفواق، والثغرات، والعرج الدائم ؛ تجد دائمًا كلمة ، تعبيرًا يبدو وكأنه ابتسامتك جاهزة لإعادة اختراع شيء آخر.
منذ متى كنت تكافح لتدوين الحروف والكلمات والأصوات ومقتطفات من الجمل ، منذ متى تريد أن تعيش هذه التجربة ، أو التفكير في موضوع يهمك ، أو مجرد دفتر يومياتك ؟ ربما دائما!
أتذكر نصاً كتبته م. دوراس في كتابها الصغير "الكتابة " ، والذي قالت فيه:
" يكتب،
لا أستطيع
لا أحد يستطيع.
يجب أن يقال : لا نستطيع.
ونكتب.
إنه المجهول الذي نحمله داخل أنفسنا: أن نكتب
هذا ما تحققَ. هذا أو لا شيء.
يمكننا أن نتحدث عن داء الكلمة المكتوبة
ما أحاول قوله هنا ليس سهلاً ، لكن أعتقد أنه يمكنك أن تتصل به ، أيها الرفاق من جميع البلدان.
هناك جنون في الكتابة يكون في حد ذاته غاضباً ، إنما هذا ليس سبب غضبنا. على العكس تماماً.
الكتابة هي المجهول. قبل الكتابة لا نعرف شيئًا عمّا سنكتبه، وبكل وضوح.
هو المجهول في نفسه، في رأسه، في جسده. إنها ليست حتى انعكاساً، فالكتابة نوعٌ من القدرة التي يمتلكها المرء إلى جانب نفسه ، بالتوازي مع نفسه، لشخص آخر يظهر ويتقدم غير مرئي، وموهوباً بالفكر ، وغضِباً ، والذي يكون أحيانًا بمحض إرادته. وفي خطر فقدان حياته.
إذا علِمنا شيئاً عما سنكتبه ، قبل أن نكتبه ، قبل أن نكتب لن نكتب أبداً. لن يكون الأمر يستحق ذلك. تحاول الكتابة معرفة ما تكتبُه إذا كتبتَ. لا نعرف إلا بعد. قبل هذا هو أخطر سؤال يمكن للمرء أن يطرحه. لكنها أيضاً الأكثر شيوعاً.
الكتابة ، تحدث مثل الريح ، إنها عارية ، إنها حبر ، إنها كتابة ، وتحدث كما لو لم يحدث أي شيء آخر في الحياة ، لا شيء سوى حياتها. "
في كثير من الأحيان ، تفاجئ نفسك. الموسيقى البعيدة ، أكثر وأكثر وضوحاً، تأتي فوق رأسك.
من خلال الصهارة magma تتعرف على الكلمات ثم تفرض نفسها ، حتى أنها تضايقك. توقظك. تخرجك من خمولك. تضعها على دفتر ملاحظاتك ton carnet، وتحاول أن تأخذ خطوة إلى الوراء، وتخرج منها جملة ؛ حاولتَ إخفاء عواطفك ، ثم بدأت الآلة ، وكما قال ليو فيريه جيداً ، "عندما بدأت الآلة ... لم نعد نعرف أين نحن. عندما لا تعرف ما الذي سيحدث ، ومتى بدأت الآلة ... "
عندما تنبع منك الرغبة في الكتابة ، سواء كان ذلك في النهار أو الليل ، فالشيء المهم ألا تتراجع عن هذه الرغبة ... شيء نبت في أحلامك ، اندغم ، ثم ابدأ كلمة على الصفحة ، جملة وانطلق. أنت تمضي قُدُماً، ولا يسعك سوى الاستماع إلى الموسيقى، والإيقاع ، وصوت ماتشادو ، الشاعر الإسباني. وعلى الرغم من أن كلماتي تتقاطع مع كلمات السادة، إلا أنها تسمح لي بمتابعة الأضواء ، شعلة الشمعة التي تضيئني ، الباب الذي يفتح ويسحرك وأنت تستمع. ماتشادو يقول في الآثار Les traces :
"كل شيء يمر ويبقى كل شيء
سوى أن عملنا هو المرور
يتبع المسار على البحر.
مسافر الطريق
هذه هي الآثار ، هذا كل شيء
مسافر ، لا يوجد طريق
الطريق مصنوع من المشي
وعندما تنظر إلى الوراء
ترى الطريق
لن تضطر أبداً إلى السير. "
"ترى الطريق الذي لن تضطر أبداً إلى سلوكه" ، للدوس ، والذبح ، والتدمير. طريقة التسجيل في مكان كتابتك. طريقة Façon لتسجيل نفسك في العالم ، طريقة لتسجيل نفسك في جسدك. ويصبح ضرورة. الكتابة عن نفسك تصبح التزاماً. يمكن أن تصبح الكتابة عن نفسك بالمقابل مخدراً وإدماناً: العثور على الآخر في نفسك هو مصدر لسوء الفهم ، والانسحاب ، والحاجة الكبيرة إلى العزلة التي تشطرك مؤقتاً عن الآخرين ، لمشروع أم لا. اترك آثاراً ، بُثَّ وقتاً ، كوناً لك ؛ رباطاً بينك وبين الآخرين. أكتب بنقي عظامك ta moelle ودمك ودم الحبر.
"احتفظ بنصوصك" ، يقول معلّمونا ، نصوصك التي يجب ألا تطأها أبدًا ، أو تدمَّر ، أو حتى تلك التي تغيظك ، أو تزعجك ، أو تشير إلى الوجه الشمالي لمون بلان ، وهو أقسى ، وأحياناً أكثر بساطة ، وأكثرها دهاءً ، الأكثر إثارة للقلق. احتفظ بنصوصك حتى تتمكن من إعادة قراءتها يوماً ما ، والعثور على أشلاء لاستكشافها ، وأبواب لفتْحها ، وشذرات تدعوك إلى الحلم ، تلك التي لم تدركها بعد.
الخوف من الصفحة الفارغة
إنه مثل الفراغ ، إنه لا يشبه أي شيء، إنه حافة الهاوية التي يجب أن نصل منها إلى الشاطئ الآخر. وفي كل يوم تواجهه. وإنما في كل مرة تبدأ من جديد، وأحياناً تكون أخف وزناً، وغالباً ما يكون الخوف في المعدة.
الخوف في معدتك هو ألم العثور على النغمات ، والإيقاع ، والموسيقى التي ستمنحك وقتاً لتلائم نفسك ، والوقت الذي يظهر فيه صدىً، حيث ستتمكن من البدء في إعداد الأزاميل ، والحفّارات الخاصة بك ، حيث ستفاجَأ ، تكون قادرًا على القطع ، والتنقية ، وجعْل نفسك جميلاً: عبْر تمثال ، يراعة ، مذنب ، وضوء في ليلتك.
من الصعب التخلي عن المعضلة aporias ، بهرجها ؛ من الصعب العثور على الإطار، والنقاء ، والأساسي. خائفاً من الضياع ، خائفاً من فقدان ما يربطك بالعلامات ، إلى المعروف، إلى المتَّفق عليه. تتطلب الكتابة عن نفسك شرط الأصالة. كن عادلاً، فقط منصفاً بمعنى أن الكلمات تلمسك وتتردد صداها معك.
اعمل على إعادة الصفحة باستمرار: كما ترى نفسك اليوم، مع الحمْل وثقل الوجود ومخاطره وأكاذيبه الصغيرة التي لستَ على دراية بها فقط تكشف عن نفسِك عارياً ، ويحتاج الأمر إلى إغراء محوها، فأنت تريد أن تخفي أو تجميل أو ما هو أسوأ من ذلك ، قم بجلد نفسك لتبدو قوياً ، مقتدراً ، جذاباً ، أو أسوأ: ضحية في المرآة
الصفحة الفارغة لا تكذب: إنها تكشفك لنفسك. إنها لا تحكم عليك ، فقط تقيسك ، تعيدك إلى موسيقاك ، إلى هشاشتك ، إلى الآخر بداخلك. لقد تركتَ ريشاً، قطعاً من نفسك هناك ؛ تكتشف أماكن غير مستكشفة ، حناناً ، أغنية ، عاطفة تجددك ، تجعلك تتقدم قليلاً: كل خطوة هي خطوة نحو البحر.
هذا ما شعرتُ به دائماً ، مثل الرسام بلا شك ، مع كل ضربة بالقلم الرصاص ، والفرشاة ، وكل لون يتم إلقاؤه على القماش؛ أعتقد أن الحِرفيين والرياضيين والطباخ cuisinière أمام مواقده وكل عامل أمام العمل المنجز، يمكنهم التفكير في العمل والتساؤل عما إذا كان هو المؤلف حقاً.
العنوان
الذي نتحدث إليه؟ لمن نختار أن نقول، نكتب إليه؟ هناك بالفعل لحظة يُطرح فيها السؤال. من المؤكد أن هناك وقتاً لا يتطلب فيه عمل الكتابة المفروض، أو المختار المصدر نفسه، ومع ذلك فهو دائماً ما تكتبه منك "من نفسك". وهناك دائماً فيك هذه الرغبة التي لا يمكن كبتها في جعل الآخر يقرأ ، وسؤاله عما إذا كان الجزء صحيحاً، وما إذا كان الأسلوب جيداً ، وإذا كان لديك الحق في الشعور بالحب ، والإعجاب ، والأسوأ ، والرفض ، والنسيان. وهناك دائماً لحظة تصبح فيها الرغبة في الإرسال والإظهار وترك بصمة ضرورة ... ولا تزال الأنا هي التي تكتب وتتحدث. ومع ذلك ، افعلها.
البث/ الإرسال Transmettre
تماماً مثل غريزة التكاثر عند الحيوانات ، عند البشر ، تماماً كما نحتاج إلى بناء عشنا، منزلنا ، شرنقتنا ، لترسيم أراضينا، إنها دائماً مسألة أثر. اترك بصمة خلال حياته son vivant وربما أيضاً بعد وفاته. الطريقة الوحيدة للشعور بالوجود هي رسم مخطط يده على جدار الكهف، الآن على الصفحة ، على القماش، على الحجر، على الويب، أرض أسلافك ، على الأرض الأم la terre mère على أي حال. والجميع ليجدوا الطريق لتحقيق ذلك ...
بعد سنوات عديدة من حياتي، جاءتني هذه الرغبة: أولاً وقبل كل شيء، أن أكون مترجماً للذي لم يتكلم (ابني) الذي لم يتكلم ، لمن لم يجد مكانه في الشمس. والذي شكلَ حياتنا من حوله. وكنتُ بحاجة لحساب وجودها. لقد أصبح كتاباً زعمتُ أنني وجدت وسيطاً وناشراً. لقد أصبح من الواضح ...
بفضله، أو بسببه، صادفت كوكباً آخر ، وقلتُ في ذلك الوقت إننا كنا متحولين ، قابلتُ آباء في حالة فوضى كاملة ، في معترك ثورة ، عالقين بين الغضب والشجاعة والحاجة إلى العيش، للمساعدة في عيش طفل لا مثيل له: كان ذلك في الأيام الوطنية للآباء لجمعية المشلولين في فرنسا.
كانت إحدى الأمسيات في تشرين الثاني 1995 في كاركيرانّ Carqueiranne(بلدية في مقاطعة فار في المنطقة الإدارية في بروفانس ألب كوت دازور ، في المنطقة التاريخية في بروفانس ، فرنسا. يُعرف الآن باسم منتجع سياحي على شاطئ البحر مع ركوب الأمواج الشراعي في مكان قريب ، على شاطئ المناري. المترجم، عن الانترنت )
لقد كان نصف الطريق خلال هذه الرحلة الطويلة ، "رحلة حول الجسد". لقد كانت ورشة عمل كنت على استعداد لتحمل مسؤولية التيسير.
القيد: أنت هنا لتتحدث عن نفسك ، عنك، في لحظة الكتابة هذه. سيكون القيد، على الرغم من كونه غامضًا ، كما يلي: أتذكر.
" أتذكر… "
تعليمات ورشة الكتابة معطاة: حان وقت الكتابة. يتفرق المشاركون في ركنهم، في فقاعتهم المرتجلة. مرتجلون مثل العمل الذي سيقومون به: وضْع آثار ماضيهم على الورق. أعد سرد هذه اللحظة المحددة التي طلبها الميسر، وابحث فيها عن البصمات التي تركها أحيانًا دون أن يعرفها.
أتذكر ورشة الكتابة الأولى.
نتذكر دائماً أول مرة. أرى المجموعة مرة أخرى: نساء، رجلاً ، ديكاً صغيراً في حظيرة دجاج. تمرر يدك من خلال ريشه ، تعض قلمك ، تقضم تلك الجلود الصغيرة التي تتدلى أحياناً حول زوايا أظافرك، وتضع جبهتك بين يديك، ومرفقيك على الطاولة. نسحب في أدمغتنا بحثاً عن لحظات ، صور منقرضة، منسية (ممحاة؟) ، بحثاً عن الكلمات، بحثاً عن قطعة من أنفسنا. أتساءل لماذا أنا هنا. لماذا أضع نفسي في هذا "الالتزام" لتقديم نص لي، عني ، مع مشاعري. تركتُ نفسي أنجرف بعيداً. يجب أن يكون ذلك. بدافع الصداقة ، من الحماس الجماعي ، وإنما ليس عن الاقتناع. الوقت يمضي. والعديد من يخدشون الورق بالفعل ، أنا أخدش رأسي. مشكوكاً فيه. حدّد أولاً ما قد يكون مهماً. أو مثيراً للاهتمام؟ إنما لمن؟
يجب أن نبدأ ، بالتأكيد ستؤدي كلمة واحدة إلى أخرى حتى يتم تكوين جملة ، ثم كلمتين ... وضع الأفكار على مسودة ، وضع خطة؟ ها! التعليمات بالتأكيد غامضة للغاية ، أتذكر ... وهذا كل شيء ، الكثير من الحرية ولا أعرف في أي طريق أتجه. وفي نهاية اليوم ، لدي الكثير لأقوله لأتمكن من قول أي شيء عنه. علاوة على ذلك ، هذه هي المرة الأولى التي أكتب فيها في مجموعة ، على الأقل منذ الكتابة في المدرسة الابتدائية.
بالنسبة لي ، بدأت ِ الكتابةُ بالضوضاء: صرير الطباشير على السبورة. واستمرت مع الصرير المجهد لريشة الرقيب ميجور عبر خطوط ورقة دفتر الملاحظات. الفطائر ورسوم الشعار المبتكرة. واستمر الأمر بضغطة زر على مفاتيح لوحة المفاتيح التي تردد أفكاري وتعرضها على شاشة ، تلزم تكنولوجيا الكمبيوتر الجديدة. نسخ لصق. ضوضاء الكتابة دائماً. في بعض الأحيان الحنين إلى الريش.
أتذكر سحر طفولتي عند رؤية الكتابة الأخرى. أراهم مرة أخرى ، رجالاً ونساءً ، مترددون في قلم رصاص. يقومون بعمل دوائر صغيرة سريعة حيث سيضعونها، كما لو كانوا يأخذون علاماتهم قبل تنفيذ حرف كبير متقطع بسلاسة.
اليوم ، أنا مَن يتردد ، الذي أخذ علاماتي لفترة طويلة. وأنا لا أفعل زخرفات متقطعة.
يكتب. خلّف أثراً. للتحديد. ارسم خطاً. اصنع قصة عن نفسك. اجعل صفقة كبيرة للخروج منها؟
سأضطر إلى كتابة "أنا".
أنا ؟ الانطباع من خلع ملابسي ، أن أصبح افتضاحي! الإحجام والالتزامات. ومع ذلك ، يبدو لي أنني يجب أن أبدأ من نفسي ، من هذا الجزء الداخلي الذي لا نزوره دائماً ، سواء كان ذلك لأنه ليس ضروريًاً، أو أنه يثير الكثير من المخاوف أو لأننا لا نعرف ذلك . ولكن الآن لم يعد الوقت المناسب لتجنب ذلك. لقد شاركتُ. وقد حان الوقت أيضاً للحفر، لاكتشاف طبقة بعد طبقة من الشيء الذي اهتم به ، حيث يكشف عالم الآثار ببطء وبدقة بقايا بفرشاة خفيفة. أخبِر عني. فكَّ الطرس الذي يخبرني. من يقرأني.
لفترة طويلة ، قمت بتأجيل الانتقال إلى فعل الكتابة على الرغم من أن الدافع كان يدغدغني أحيانًا. لكني أعتقد أن الحسد لا يجعل الفنان واثقاً من أن قصتي يجب أن تكون مكافئة لعمل فني.
اليوم أصطدم بالجدار وأراوح في المكان piétine ، إذا جاز لي القول ، فأنا أراوح لأنه يجب أن أنظر إلى نفسي وأتحدث عن نفسي! لكن ماذا عن نفسك للآخرين؟ كيف تكتب عن نفسك بكل موضوعية ، لتكون هدفك البحثي؟ وللإرضاء ، بالطبع. لأكون ممتعاً إذا لم أضع عملاً ... الكتابة عني لمصلحتي ستكون أفضل، أليس كذلك؟ لكن مهلاً ، لا تكذب ، كن صادقًا في نهاية اليوم لأن القاضي الوحيد مني هو أنا. ولا شيء. هذا ليس كل شيء بالمقابل!
أما الموضوعية! من الواضح أنه لا مكان لها : "أنا" هو موضوع موضوعي ...
لكن كيف تنظر إلى نفسك بازدراء؟ أخيراً ، للنظر إلى الوراء ... للالتفاف ... للتفكير ... لإعادة الإحساس بالتجربة ، لإعادة زيارة الشعور؟
أتذكر ... ياه! نعم ، ذكريات ، لدي مجرفة ، لذلك دعونا نحفر ... يجب أن أدير ريشتي (وهي ليست ريشة حقاً)!
أتذكر ... أحفر ، أكشف ، إنها مخطوطة. أنا أستبعد مساحات كبيرة من الذكريات. ليست دقيقة بما يكفي ، أو معقدة للغاية ، أو طويلة جدًا ، أو غير كافية ، أو شخصية للغاية ... أكثر من اللازم بالنسبة لي؟ إلى أي مدى علي أن أذهب؟ إلى أي مدى ينبغي أن تذهب الحفريات الخاصة بي؟
ولكن هأنذا ، مثل صندوق كنز دفنه القراصنة. ها هي ريشتي المزيفة تضرب خشب الذاكرة. لا يبدو الأمر واضحاً جداً. إنها ضوضاء مزعجة.
إنه الارتباط بالماضي، في الحاضر الذي يصبح فجأة متحركاً، متحركاً ، خانقاً.
هل لدى رفاقي في استوديو الكتابة الأفكار نفسها؟ الشكوك نفسها أو اليقين؟ أعلم أنهم ليسوا كتّاباً ، إنهم أشخاص مثلي ، متطوعون إلى حد ما ، أكثر أو أقل أدباً ، لكن ربما يكون بينهم فنانون؟ كتابة الموهوبين ، الروائيين الذين يتجاهلون بعضهم البعض الآخر ، سحرة الكلمات ، الشعراء الرائعين؟ إن المشاركة في ورشة عمل للكتابة تعني إقامة اتصال مع هؤلاء "تقريباً نفسي" على الأقل بدافع بسيط ، في عمل مشترك ، من خلال قبول القواعد. إنه وجود موضوع ، ومهلة زمنية وإجبار نفسك قدر الإمكان على قراءة "عامة" للأسطر الموضوعة على الورقة.
وهي أيضاً تقيم اتصالًا مع الذات ، في النفس. أتساءل عن سبب هذه "الفرصة" التي تجعلني أشارك في ورشة الكتابة هذه. فخوراً بنفسي بحب الكتابة لا يكفي ، يمكنك أن تكتب بمفردك في ركنك الخاص. هل يجب دعمي واحتوائى؟ ماذا يضمن هذا الإطار بالإضافة إلى شرعية معينة؟
هل أحتاج أصدقاء أم متفرجين؟
ماذا عن المشاركة أو الزمالة أو إرضاء الذات في هذا التمرين؟
وبعد ذلك ، من خلال تدوير رأس قلمي، جعلت حياته على الورق ، اعترفتُ ذات مرة بحقيقة أنها ستكون ذاتية، عامة ، وربما ليست جميلة جدًا وأن هذه الورشة كانت في النهاية ذريعة رائعة ... (ذريعة؟ pré-texte )
وماذا في ذلك…
كيف نستعيد لحظة الكتابة هذه ، كيف نقرأ ، كيف نقرأها لبعضنا بعضاً ، لكل الحاضرين في هذه الغرفة الصغيرة جدًا؟ مفاجأة ، هذه اللحظة التي تمزق فيها الدموع ، الدهشة ، الغضب ، الإنكار ، وأيضًا سراب تعويض محتمل بينه وبين هذا الصغير الذي كان من المفترض أن يكون جزءاً من الأحياء ، مثل أي شخص آخر ، يملأ صفحة فارغة ، بـ هذا الخوف من عكس ما هو غير مقبول. أنهم يقرؤون، كما يقولون ، هربوا من مصدر، من خطأ ، من ارتجاف ذاتي إلى مجموعة معاناة كاملة أتت إلى هناك لتبرير هذا الظلم وتصنيفه، والبحث عن معنى هذا الظلم وإعادة شحن بطارياته أم النفخ؟
ارتفعت العاطفة ، تلك الإثارة التي تعبر العمود الفقري، مثل منحدر المحيط. الكتابة هي أيضاً هذه الصرخة التي تكتب للحظة ، تعطي نفسها ، تبكي ، ترسو، تعيد بناء نفسها ، ثم تضيع كذلك وتنتهي على شاطئ آخر.
عاطفة مليئة بالصمت ، لقاء ، سراب أيضاً ...
من هذا الاضطراب ، من هذه العقبة في حياتنا المنظمة جيدًا ، مع نظام لا يتغير من الرعاية ، والإيقاع ، والألم ، ونهاية الليل بالبكاء (لماذا هو؟ لماذا هي؟) ، أن الشرارة انبثقت في هذا مجرة غير عادية ، أن التجربة بدأت في حضن هذه الآلة الضخمة التابعة لجمعية الشلل الفرنسي.
في جميع أنحاء فرنسا ، يتم تقديم مقترحات للالتقاء ، اعتمادًا على إمكانيات كل منها ، لإنشاء ورش عمل للكتابة. كانت إليزابيث بينج معلمتي ، وموجهتي ، وقوتي في أن أنقل إلى هؤلاء الكتاب الذين أحبوا القراءة والكتابة ، ولكن كيف ، ومع من؟ الآباء الذين لم يعد بإمكانهم العثور على الوقت ، ولا مصدر هذه الرغبة ، رؤوسهم في المقود مليئة بالمخاوف ، حريصون على الابتسامة ، للتقدم ، حريصون على دمج هؤلاء الكروب/ الملائكة chérubins ، هؤلاء البطات العرجاء canards boiteux في عالم الإنسان: لدينا عوائق الحياة الطبيعية كما يقولون. نحن ، الذين عاشنا الجزء الأساسي من خلال بقائهم اليومي ، وبقية أفراد الأسرة الذين لم يعد بإمكانهم العثور على مكانهم ، كنا نبحث عن "وقت لنا" ، ومكان للراحة ، ومكان للتنفس. ولقد جربنا ما هو غير مقبول ، غير ملائم ، كان لدينا الجرأة لدفع حدود الممكن ، القواعد ، دون تدريب حقيقي مع هؤلاء المعلمين ، نظمنا ، وحاولنا احترام تعليمات ورش الكتابة هذه التي كانت بالفعل مزدهرة في كل مكان ، في كل فرنسا وما وراء الحدود ؛ غير المعتاد رفع المرساة ، ومن بين كل هذه النصوص التي جمعت في تسعة أشهر ، قدمنا الكتاب:يوم معيَّن في تشرين الثاني Unertain jour de novembre ، بمساعدة الشركة الأم وتمويلها.
كنا قادرين على قراءتها ، هذه النصوص منا ، الجسد المصاب بالكدمات ، ولكننا دائماً على رأسنا ، مع أخذ كلّ الصعاب ، أحياناً في بحر هائج. اليوم ، أحيّي هذه الراوية لقراءتها مقاطع من صوتها الأجش والواضح ، عن وجودها في الألم ، وجعل صرخاتنا أخف ، وكتاباتنا أكثر حدة. "أقرأ ، أبكي ، أقرأ ، أغوص ؛ أقرأ وأنا أتحمل ، أواصل القراءة. غطت الشائعات المتصاعدة عيني. يتعلق الأمر بالغمر ، إنه يتعلق بالتوتر. العاطفة رائعة "، برونو جورييه.
سعادتي هي أنني نثرتُ بذرة في هذه الأرض القاحلة والعاصفة ، لكي أنجح في هذا التحدي. اليوم ، مجموعات من وُرَش العمل مكتوبة بأيد ٍ أخرى ، همو الإخوة والأخوات والأشخاص ذوو الإعاقة ، وقد فوجئ الآباء بقدرتهم على القيام بذلك.
لا يزال هناك طريق طويل لنقطعه، لا يزال هناك الكثير لنكتبه، على الرغم من الشك. "الكتابة هي المجهول. قبل الكتابة، لا تعرف شيئاً عما ستكتبه "(م. دوراس).*
*-Chantal Bruno, Marie-Madeleine Carbon, Carine Maraquin: L'écriture comme une rencontre" Échos d'ateliers d'écriture de parents concernés par le handicap" Dans VST - Vie sociale et traitements 2014/1 (N° 121)
وبعد ذلك ، خلال هذه الأيام ، هناك أمٌّ تقترح أن يحاول الآخرون سرد قصتهم من خلال الكتابة. إنه أصلي ، إنه مثير للفضول ، ويرضي. هناك أمهات يبدَون أكثر هدوءًا من غيرهن ، أمهات يبدو أنهن قادرات ، على الرغم من سوء حظهن ، على استقبال الآخرين دون أن يكونوا أكثر هشاشة. ونريد أن نتبعهم ، لنعرفهم ، لنعرف كيف يفعلون. نريد أن نفرك الكتفين معهم لنكون مثلهم قليلاً. نريد أن نسمح لأنفسنا بأن ينجرفوا في اقتراحهم ، نقول لأنفسنا أنه سينمو لنا أيضاً.
اذا هيا بنا نبدأ. نحن خائفون قليلاً ، لكننا نذهب على أي حال. تظهر المجموعة أفضل يوم لها: العيش معاً تجربة مشاركة غريبة نوعاً ما تشبه وجود طقوس بدائية للمجتمع البشري. وسنكون مجرد جزء أكبر قليلاً من البشر بعد أن عشناها ، على الرغم من المخاوف. سوف نشارك "نظرة الآخرين" ، وسوف نجد أنها لا تدمر فقط. على العكس من ذلك ، هنا ، سيشارك في استرضاء شيء ما: سيحيط بمسار فردي ، وسيعيد الحياة الاجتماعية حول تجربة حياة حميمة.
اكتب عن نفسك
الكتابة عن النفس ، والمغامرة ، ورحلة محفوفة بالمخاطر ، وخشنة ، وأحيانًا تكون ضرورة. تتساءل في كل مرة تستمع فيها إلى هذا الصوت الصغير بداخلك ؛ في بعض الأحيان ، نداء يأتي من بعيد ، من يعرف أين (نحن مجرد أدوات، مهربين) ، اكتب الجهد ، الخوف ، الحركة ، الصوت ، الغضب ، العنف ، هذا السم أو هذا الرحيق للذهاب إلى أعمق قليلا بداخلك. أنت لا تعرف أبدًا أين أو كيف تضع الكلمة الأولى ، أو أي طريق يجب عبوره.
عند التدقيق اللغوي ، تتساءل عما إذا كنتَ أنت من كتب هذا ؛ أنت صامت ، تستمع إلى صدى الصوت أو تفقد قدمك ؛ أنت تكره نفسك بإيماءة حادة تبتلع الصفحة بين أصابعك ، وفي راحة يدك ترميها في السلة. وبعد فترة ، تسترجعها ، وتريد التحقق مما إذا كان هناك حقًا شيء يمكن استخلاصه من الفواق، والثغرات، والعرج الدائم ؛ تجد دائمًا كلمة ، تعبيرًا يبدو وكأنه ابتسامتك جاهزة لإعادة اختراع شيء آخر.
منذ متى كنت تكافح لتدوين الحروف والكلمات والأصوات ومقتطفات من الجمل ، منذ متى تريد أن تعيش هذه التجربة ، أو التفكير في موضوع يهمك ، أو مجرد دفتر يومياتك ؟ ربما دائما!
أتذكر نصاً كتبته م. دوراس في كتابها الصغير "الكتابة " ، والذي قالت فيه:
" يكتب،
لا أستطيع
لا أحد يستطيع.
يجب أن يقال : لا نستطيع.
ونكتب.
إنه المجهول الذي نحمله داخل أنفسنا: أن نكتب
هذا ما تحققَ. هذا أو لا شيء.
يمكننا أن نتحدث عن داء الكلمة المكتوبة
ما أحاول قوله هنا ليس سهلاً ، لكن أعتقد أنه يمكنك أن تتصل به ، أيها الرفاق من جميع البلدان.
هناك جنون في الكتابة يكون في حد ذاته غاضباً ، إنما هذا ليس سبب غضبنا. على العكس تماماً.
الكتابة هي المجهول. قبل الكتابة لا نعرف شيئًا عمّا سنكتبه، وبكل وضوح.
هو المجهول في نفسه، في رأسه، في جسده. إنها ليست حتى انعكاساً، فالكتابة نوعٌ من القدرة التي يمتلكها المرء إلى جانب نفسه ، بالتوازي مع نفسه، لشخص آخر يظهر ويتقدم غير مرئي، وموهوباً بالفكر ، وغضِباً ، والذي يكون أحيانًا بمحض إرادته. وفي خطر فقدان حياته.
إذا علِمنا شيئاً عما سنكتبه ، قبل أن نكتبه ، قبل أن نكتب لن نكتب أبداً. لن يكون الأمر يستحق ذلك. تحاول الكتابة معرفة ما تكتبُه إذا كتبتَ. لا نعرف إلا بعد. قبل هذا هو أخطر سؤال يمكن للمرء أن يطرحه. لكنها أيضاً الأكثر شيوعاً.
الكتابة ، تحدث مثل الريح ، إنها عارية ، إنها حبر ، إنها كتابة ، وتحدث كما لو لم يحدث أي شيء آخر في الحياة ، لا شيء سوى حياتها. "
في كثير من الأحيان ، تفاجئ نفسك. الموسيقى البعيدة ، أكثر وأكثر وضوحاً، تأتي فوق رأسك.
من خلال الصهارة magma تتعرف على الكلمات ثم تفرض نفسها ، حتى أنها تضايقك. توقظك. تخرجك من خمولك. تضعها على دفتر ملاحظاتك ton carnet، وتحاول أن تأخذ خطوة إلى الوراء، وتخرج منها جملة ؛ حاولتَ إخفاء عواطفك ، ثم بدأت الآلة ، وكما قال ليو فيريه جيداً ، "عندما بدأت الآلة ... لم نعد نعرف أين نحن. عندما لا تعرف ما الذي سيحدث ، ومتى بدأت الآلة ... "
عندما تنبع منك الرغبة في الكتابة ، سواء كان ذلك في النهار أو الليل ، فالشيء المهم ألا تتراجع عن هذه الرغبة ... شيء نبت في أحلامك ، اندغم ، ثم ابدأ كلمة على الصفحة ، جملة وانطلق. أنت تمضي قُدُماً، ولا يسعك سوى الاستماع إلى الموسيقى، والإيقاع ، وصوت ماتشادو ، الشاعر الإسباني. وعلى الرغم من أن كلماتي تتقاطع مع كلمات السادة، إلا أنها تسمح لي بمتابعة الأضواء ، شعلة الشمعة التي تضيئني ، الباب الذي يفتح ويسحرك وأنت تستمع. ماتشادو يقول في الآثار Les traces :
"كل شيء يمر ويبقى كل شيء
سوى أن عملنا هو المرور
يتبع المسار على البحر.
مسافر الطريق
هذه هي الآثار ، هذا كل شيء
مسافر ، لا يوجد طريق
الطريق مصنوع من المشي
وعندما تنظر إلى الوراء
ترى الطريق
لن تضطر أبداً إلى السير. "
"ترى الطريق الذي لن تضطر أبداً إلى سلوكه" ، للدوس ، والذبح ، والتدمير. طريقة التسجيل في مكان كتابتك. طريقة Façon لتسجيل نفسك في العالم ، طريقة لتسجيل نفسك في جسدك. ويصبح ضرورة. الكتابة عن نفسك تصبح التزاماً. يمكن أن تصبح الكتابة عن نفسك بالمقابل مخدراً وإدماناً: العثور على الآخر في نفسك هو مصدر لسوء الفهم ، والانسحاب ، والحاجة الكبيرة إلى العزلة التي تشطرك مؤقتاً عن الآخرين ، لمشروع أم لا. اترك آثاراً ، بُثَّ وقتاً ، كوناً لك ؛ رباطاً بينك وبين الآخرين. أكتب بنقي عظامك ta moelle ودمك ودم الحبر.
"احتفظ بنصوصك" ، يقول معلّمونا ، نصوصك التي يجب ألا تطأها أبدًا ، أو تدمَّر ، أو حتى تلك التي تغيظك ، أو تزعجك ، أو تشير إلى الوجه الشمالي لمون بلان ، وهو أقسى ، وأحياناً أكثر بساطة ، وأكثرها دهاءً ، الأكثر إثارة للقلق. احتفظ بنصوصك حتى تتمكن من إعادة قراءتها يوماً ما ، والعثور على أشلاء لاستكشافها ، وأبواب لفتْحها ، وشذرات تدعوك إلى الحلم ، تلك التي لم تدركها بعد.
الخوف من الصفحة الفارغة
إنه مثل الفراغ ، إنه لا يشبه أي شيء، إنه حافة الهاوية التي يجب أن نصل منها إلى الشاطئ الآخر. وفي كل يوم تواجهه. وإنما في كل مرة تبدأ من جديد، وأحياناً تكون أخف وزناً، وغالباً ما يكون الخوف في المعدة.
الخوف في معدتك هو ألم العثور على النغمات ، والإيقاع ، والموسيقى التي ستمنحك وقتاً لتلائم نفسك ، والوقت الذي يظهر فيه صدىً، حيث ستتمكن من البدء في إعداد الأزاميل ، والحفّارات الخاصة بك ، حيث ستفاجَأ ، تكون قادرًا على القطع ، والتنقية ، وجعْل نفسك جميلاً: عبْر تمثال ، يراعة ، مذنب ، وضوء في ليلتك.
من الصعب التخلي عن المعضلة aporias ، بهرجها ؛ من الصعب العثور على الإطار، والنقاء ، والأساسي. خائفاً من الضياع ، خائفاً من فقدان ما يربطك بالعلامات ، إلى المعروف، إلى المتَّفق عليه. تتطلب الكتابة عن نفسك شرط الأصالة. كن عادلاً، فقط منصفاً بمعنى أن الكلمات تلمسك وتتردد صداها معك.
اعمل على إعادة الصفحة باستمرار: كما ترى نفسك اليوم، مع الحمْل وثقل الوجود ومخاطره وأكاذيبه الصغيرة التي لستَ على دراية بها فقط تكشف عن نفسِك عارياً ، ويحتاج الأمر إلى إغراء محوها، فأنت تريد أن تخفي أو تجميل أو ما هو أسوأ من ذلك ، قم بجلد نفسك لتبدو قوياً ، مقتدراً ، جذاباً ، أو أسوأ: ضحية في المرآة
الصفحة الفارغة لا تكذب: إنها تكشفك لنفسك. إنها لا تحكم عليك ، فقط تقيسك ، تعيدك إلى موسيقاك ، إلى هشاشتك ، إلى الآخر بداخلك. لقد تركتَ ريشاً، قطعاً من نفسك هناك ؛ تكتشف أماكن غير مستكشفة ، حناناً ، أغنية ، عاطفة تجددك ، تجعلك تتقدم قليلاً: كل خطوة هي خطوة نحو البحر.
هذا ما شعرتُ به دائماً ، مثل الرسام بلا شك ، مع كل ضربة بالقلم الرصاص ، والفرشاة ، وكل لون يتم إلقاؤه على القماش؛ أعتقد أن الحِرفيين والرياضيين والطباخ cuisinière أمام مواقده وكل عامل أمام العمل المنجز، يمكنهم التفكير في العمل والتساؤل عما إذا كان هو المؤلف حقاً.
العنوان
الذي نتحدث إليه؟ لمن نختار أن نقول، نكتب إليه؟ هناك بالفعل لحظة يُطرح فيها السؤال. من المؤكد أن هناك وقتاً لا يتطلب فيه عمل الكتابة المفروض، أو المختار المصدر نفسه، ومع ذلك فهو دائماً ما تكتبه منك "من نفسك". وهناك دائماً فيك هذه الرغبة التي لا يمكن كبتها في جعل الآخر يقرأ ، وسؤاله عما إذا كان الجزء صحيحاً، وما إذا كان الأسلوب جيداً ، وإذا كان لديك الحق في الشعور بالحب ، والإعجاب ، والأسوأ ، والرفض ، والنسيان. وهناك دائماً لحظة تصبح فيها الرغبة في الإرسال والإظهار وترك بصمة ضرورة ... ولا تزال الأنا هي التي تكتب وتتحدث. ومع ذلك ، افعلها.
البث/ الإرسال Transmettre
تماماً مثل غريزة التكاثر عند الحيوانات ، عند البشر ، تماماً كما نحتاج إلى بناء عشنا، منزلنا ، شرنقتنا ، لترسيم أراضينا، إنها دائماً مسألة أثر. اترك بصمة خلال حياته son vivant وربما أيضاً بعد وفاته. الطريقة الوحيدة للشعور بالوجود هي رسم مخطط يده على جدار الكهف، الآن على الصفحة ، على القماش، على الحجر، على الويب، أرض أسلافك ، على الأرض الأم la terre mère على أي حال. والجميع ليجدوا الطريق لتحقيق ذلك ...
بعد سنوات عديدة من حياتي، جاءتني هذه الرغبة: أولاً وقبل كل شيء، أن أكون مترجماً للذي لم يتكلم (ابني) الذي لم يتكلم ، لمن لم يجد مكانه في الشمس. والذي شكلَ حياتنا من حوله. وكنتُ بحاجة لحساب وجودها. لقد أصبح كتاباً زعمتُ أنني وجدت وسيطاً وناشراً. لقد أصبح من الواضح ...
بفضله، أو بسببه، صادفت كوكباً آخر ، وقلتُ في ذلك الوقت إننا كنا متحولين ، قابلتُ آباء في حالة فوضى كاملة ، في معترك ثورة ، عالقين بين الغضب والشجاعة والحاجة إلى العيش، للمساعدة في عيش طفل لا مثيل له: كان ذلك في الأيام الوطنية للآباء لجمعية المشلولين في فرنسا.
كانت إحدى الأمسيات في تشرين الثاني 1995 في كاركيرانّ Carqueiranne(بلدية في مقاطعة فار في المنطقة الإدارية في بروفانس ألب كوت دازور ، في المنطقة التاريخية في بروفانس ، فرنسا. يُعرف الآن باسم منتجع سياحي على شاطئ البحر مع ركوب الأمواج الشراعي في مكان قريب ، على شاطئ المناري. المترجم، عن الانترنت )
لقد كان نصف الطريق خلال هذه الرحلة الطويلة ، "رحلة حول الجسد". لقد كانت ورشة عمل كنت على استعداد لتحمل مسؤولية التيسير.
القيد: أنت هنا لتتحدث عن نفسك ، عنك، في لحظة الكتابة هذه. سيكون القيد، على الرغم من كونه غامضًا ، كما يلي: أتذكر.
" أتذكر… "
تعليمات ورشة الكتابة معطاة: حان وقت الكتابة. يتفرق المشاركون في ركنهم، في فقاعتهم المرتجلة. مرتجلون مثل العمل الذي سيقومون به: وضْع آثار ماضيهم على الورق. أعد سرد هذه اللحظة المحددة التي طلبها الميسر، وابحث فيها عن البصمات التي تركها أحيانًا دون أن يعرفها.
أتذكر ورشة الكتابة الأولى.
نتذكر دائماً أول مرة. أرى المجموعة مرة أخرى: نساء، رجلاً ، ديكاً صغيراً في حظيرة دجاج. تمرر يدك من خلال ريشه ، تعض قلمك ، تقضم تلك الجلود الصغيرة التي تتدلى أحياناً حول زوايا أظافرك، وتضع جبهتك بين يديك، ومرفقيك على الطاولة. نسحب في أدمغتنا بحثاً عن لحظات ، صور منقرضة، منسية (ممحاة؟) ، بحثاً عن الكلمات، بحثاً عن قطعة من أنفسنا. أتساءل لماذا أنا هنا. لماذا أضع نفسي في هذا "الالتزام" لتقديم نص لي، عني ، مع مشاعري. تركتُ نفسي أنجرف بعيداً. يجب أن يكون ذلك. بدافع الصداقة ، من الحماس الجماعي ، وإنما ليس عن الاقتناع. الوقت يمضي. والعديد من يخدشون الورق بالفعل ، أنا أخدش رأسي. مشكوكاً فيه. حدّد أولاً ما قد يكون مهماً. أو مثيراً للاهتمام؟ إنما لمن؟
يجب أن نبدأ ، بالتأكيد ستؤدي كلمة واحدة إلى أخرى حتى يتم تكوين جملة ، ثم كلمتين ... وضع الأفكار على مسودة ، وضع خطة؟ ها! التعليمات بالتأكيد غامضة للغاية ، أتذكر ... وهذا كل شيء ، الكثير من الحرية ولا أعرف في أي طريق أتجه. وفي نهاية اليوم ، لدي الكثير لأقوله لأتمكن من قول أي شيء عنه. علاوة على ذلك ، هذه هي المرة الأولى التي أكتب فيها في مجموعة ، على الأقل منذ الكتابة في المدرسة الابتدائية.
بالنسبة لي ، بدأت ِ الكتابةُ بالضوضاء: صرير الطباشير على السبورة. واستمرت مع الصرير المجهد لريشة الرقيب ميجور عبر خطوط ورقة دفتر الملاحظات. الفطائر ورسوم الشعار المبتكرة. واستمر الأمر بضغطة زر على مفاتيح لوحة المفاتيح التي تردد أفكاري وتعرضها على شاشة ، تلزم تكنولوجيا الكمبيوتر الجديدة. نسخ لصق. ضوضاء الكتابة دائماً. في بعض الأحيان الحنين إلى الريش.
أتذكر سحر طفولتي عند رؤية الكتابة الأخرى. أراهم مرة أخرى ، رجالاً ونساءً ، مترددون في قلم رصاص. يقومون بعمل دوائر صغيرة سريعة حيث سيضعونها، كما لو كانوا يأخذون علاماتهم قبل تنفيذ حرف كبير متقطع بسلاسة.
اليوم ، أنا مَن يتردد ، الذي أخذ علاماتي لفترة طويلة. وأنا لا أفعل زخرفات متقطعة.
يكتب. خلّف أثراً. للتحديد. ارسم خطاً. اصنع قصة عن نفسك. اجعل صفقة كبيرة للخروج منها؟
سأضطر إلى كتابة "أنا".
أنا ؟ الانطباع من خلع ملابسي ، أن أصبح افتضاحي! الإحجام والالتزامات. ومع ذلك ، يبدو لي أنني يجب أن أبدأ من نفسي ، من هذا الجزء الداخلي الذي لا نزوره دائماً ، سواء كان ذلك لأنه ليس ضروريًاً، أو أنه يثير الكثير من المخاوف أو لأننا لا نعرف ذلك . ولكن الآن لم يعد الوقت المناسب لتجنب ذلك. لقد شاركتُ. وقد حان الوقت أيضاً للحفر، لاكتشاف طبقة بعد طبقة من الشيء الذي اهتم به ، حيث يكشف عالم الآثار ببطء وبدقة بقايا بفرشاة خفيفة. أخبِر عني. فكَّ الطرس الذي يخبرني. من يقرأني.
لفترة طويلة ، قمت بتأجيل الانتقال إلى فعل الكتابة على الرغم من أن الدافع كان يدغدغني أحيانًا. لكني أعتقد أن الحسد لا يجعل الفنان واثقاً من أن قصتي يجب أن تكون مكافئة لعمل فني.
اليوم أصطدم بالجدار وأراوح في المكان piétine ، إذا جاز لي القول ، فأنا أراوح لأنه يجب أن أنظر إلى نفسي وأتحدث عن نفسي! لكن ماذا عن نفسك للآخرين؟ كيف تكتب عن نفسك بكل موضوعية ، لتكون هدفك البحثي؟ وللإرضاء ، بالطبع. لأكون ممتعاً إذا لم أضع عملاً ... الكتابة عني لمصلحتي ستكون أفضل، أليس كذلك؟ لكن مهلاً ، لا تكذب ، كن صادقًا في نهاية اليوم لأن القاضي الوحيد مني هو أنا. ولا شيء. هذا ليس كل شيء بالمقابل!
أما الموضوعية! من الواضح أنه لا مكان لها : "أنا" هو موضوع موضوعي ...
لكن كيف تنظر إلى نفسك بازدراء؟ أخيراً ، للنظر إلى الوراء ... للالتفاف ... للتفكير ... لإعادة الإحساس بالتجربة ، لإعادة زيارة الشعور؟
أتذكر ... ياه! نعم ، ذكريات ، لدي مجرفة ، لذلك دعونا نحفر ... يجب أن أدير ريشتي (وهي ليست ريشة حقاً)!
أتذكر ... أحفر ، أكشف ، إنها مخطوطة. أنا أستبعد مساحات كبيرة من الذكريات. ليست دقيقة بما يكفي ، أو معقدة للغاية ، أو طويلة جدًا ، أو غير كافية ، أو شخصية للغاية ... أكثر من اللازم بالنسبة لي؟ إلى أي مدى علي أن أذهب؟ إلى أي مدى ينبغي أن تذهب الحفريات الخاصة بي؟
ولكن هأنذا ، مثل صندوق كنز دفنه القراصنة. ها هي ريشتي المزيفة تضرب خشب الذاكرة. لا يبدو الأمر واضحاً جداً. إنها ضوضاء مزعجة.
إنه الارتباط بالماضي، في الحاضر الذي يصبح فجأة متحركاً، متحركاً ، خانقاً.
هل لدى رفاقي في استوديو الكتابة الأفكار نفسها؟ الشكوك نفسها أو اليقين؟ أعلم أنهم ليسوا كتّاباً ، إنهم أشخاص مثلي ، متطوعون إلى حد ما ، أكثر أو أقل أدباً ، لكن ربما يكون بينهم فنانون؟ كتابة الموهوبين ، الروائيين الذين يتجاهلون بعضهم البعض الآخر ، سحرة الكلمات ، الشعراء الرائعين؟ إن المشاركة في ورشة عمل للكتابة تعني إقامة اتصال مع هؤلاء "تقريباً نفسي" على الأقل بدافع بسيط ، في عمل مشترك ، من خلال قبول القواعد. إنه وجود موضوع ، ومهلة زمنية وإجبار نفسك قدر الإمكان على قراءة "عامة" للأسطر الموضوعة على الورقة.
وهي أيضاً تقيم اتصالًا مع الذات ، في النفس. أتساءل عن سبب هذه "الفرصة" التي تجعلني أشارك في ورشة الكتابة هذه. فخوراً بنفسي بحب الكتابة لا يكفي ، يمكنك أن تكتب بمفردك في ركنك الخاص. هل يجب دعمي واحتوائى؟ ماذا يضمن هذا الإطار بالإضافة إلى شرعية معينة؟
هل أحتاج أصدقاء أم متفرجين؟
ماذا عن المشاركة أو الزمالة أو إرضاء الذات في هذا التمرين؟
وبعد ذلك ، من خلال تدوير رأس قلمي، جعلت حياته على الورق ، اعترفتُ ذات مرة بحقيقة أنها ستكون ذاتية، عامة ، وربما ليست جميلة جدًا وأن هذه الورشة كانت في النهاية ذريعة رائعة ... (ذريعة؟ pré-texte )
وماذا في ذلك…
كيف نستعيد لحظة الكتابة هذه ، كيف نقرأ ، كيف نقرأها لبعضنا بعضاً ، لكل الحاضرين في هذه الغرفة الصغيرة جدًا؟ مفاجأة ، هذه اللحظة التي تمزق فيها الدموع ، الدهشة ، الغضب ، الإنكار ، وأيضًا سراب تعويض محتمل بينه وبين هذا الصغير الذي كان من المفترض أن يكون جزءاً من الأحياء ، مثل أي شخص آخر ، يملأ صفحة فارغة ، بـ هذا الخوف من عكس ما هو غير مقبول. أنهم يقرؤون، كما يقولون ، هربوا من مصدر، من خطأ ، من ارتجاف ذاتي إلى مجموعة معاناة كاملة أتت إلى هناك لتبرير هذا الظلم وتصنيفه، والبحث عن معنى هذا الظلم وإعادة شحن بطارياته أم النفخ؟
ارتفعت العاطفة ، تلك الإثارة التي تعبر العمود الفقري، مثل منحدر المحيط. الكتابة هي أيضاً هذه الصرخة التي تكتب للحظة ، تعطي نفسها ، تبكي ، ترسو، تعيد بناء نفسها ، ثم تضيع كذلك وتنتهي على شاطئ آخر.
عاطفة مليئة بالصمت ، لقاء ، سراب أيضاً ...
من هذا الاضطراب ، من هذه العقبة في حياتنا المنظمة جيدًا ، مع نظام لا يتغير من الرعاية ، والإيقاع ، والألم ، ونهاية الليل بالبكاء (لماذا هو؟ لماذا هي؟) ، أن الشرارة انبثقت في هذا مجرة غير عادية ، أن التجربة بدأت في حضن هذه الآلة الضخمة التابعة لجمعية الشلل الفرنسي.
في جميع أنحاء فرنسا ، يتم تقديم مقترحات للالتقاء ، اعتمادًا على إمكانيات كل منها ، لإنشاء ورش عمل للكتابة. كانت إليزابيث بينج معلمتي ، وموجهتي ، وقوتي في أن أنقل إلى هؤلاء الكتاب الذين أحبوا القراءة والكتابة ، ولكن كيف ، ومع من؟ الآباء الذين لم يعد بإمكانهم العثور على الوقت ، ولا مصدر هذه الرغبة ، رؤوسهم في المقود مليئة بالمخاوف ، حريصون على الابتسامة ، للتقدم ، حريصون على دمج هؤلاء الكروب/ الملائكة chérubins ، هؤلاء البطات العرجاء canards boiteux في عالم الإنسان: لدينا عوائق الحياة الطبيعية كما يقولون. نحن ، الذين عاشنا الجزء الأساسي من خلال بقائهم اليومي ، وبقية أفراد الأسرة الذين لم يعد بإمكانهم العثور على مكانهم ، كنا نبحث عن "وقت لنا" ، ومكان للراحة ، ومكان للتنفس. ولقد جربنا ما هو غير مقبول ، غير ملائم ، كان لدينا الجرأة لدفع حدود الممكن ، القواعد ، دون تدريب حقيقي مع هؤلاء المعلمين ، نظمنا ، وحاولنا احترام تعليمات ورش الكتابة هذه التي كانت بالفعل مزدهرة في كل مكان ، في كل فرنسا وما وراء الحدود ؛ غير المعتاد رفع المرساة ، ومن بين كل هذه النصوص التي جمعت في تسعة أشهر ، قدمنا الكتاب:يوم معيَّن في تشرين الثاني Unertain jour de novembre ، بمساعدة الشركة الأم وتمويلها.
كنا قادرين على قراءتها ، هذه النصوص منا ، الجسد المصاب بالكدمات ، ولكننا دائماً على رأسنا ، مع أخذ كلّ الصعاب ، أحياناً في بحر هائج. اليوم ، أحيّي هذه الراوية لقراءتها مقاطع من صوتها الأجش والواضح ، عن وجودها في الألم ، وجعل صرخاتنا أخف ، وكتاباتنا أكثر حدة. "أقرأ ، أبكي ، أقرأ ، أغوص ؛ أقرأ وأنا أتحمل ، أواصل القراءة. غطت الشائعات المتصاعدة عيني. يتعلق الأمر بالغمر ، إنه يتعلق بالتوتر. العاطفة رائعة "، برونو جورييه.
سعادتي هي أنني نثرتُ بذرة في هذه الأرض القاحلة والعاصفة ، لكي أنجح في هذا التحدي. اليوم ، مجموعات من وُرَش العمل مكتوبة بأيد ٍ أخرى ، همو الإخوة والأخوات والأشخاص ذوو الإعاقة ، وقد فوجئ الآباء بقدرتهم على القيام بذلك.
لا يزال هناك طريق طويل لنقطعه، لا يزال هناك الكثير لنكتبه، على الرغم من الشك. "الكتابة هي المجهول. قبل الكتابة، لا تعرف شيئاً عما ستكتبه "(م. دوراس).*
*-Chantal Bruno, Marie-Madeleine Carbon, Carine Maraquin: L'écriture comme une rencontre" Échos d'ateliers d'écriture de parents concernés par le handicap" Dans VST - Vie sociale et traitements 2014/1 (N° 121)
