يوسف أبورية - ترنيمة للدار.. قصة قصيرة

في الخيمة المعتمة ، حيث رقد الجند علي الأسرة السود ، يتصاعد لحن الحياة ، خليطا من الأصوات المتباينة المتداخلة ، شادي الصغير ، يغني بصوت الطفل: ياحنينة يا عيني.. عيني يا حنينة.
التقطها من أفواه الصبية في عرس إحدى القريبات ، ضجة المذياع في مقهى الأقرع ممزوجة بالسيمفونية الكلاسك منطلقة من مذياعي ، بنداءات ( عابد ) بائع العرقسوس ـ يصلي علي النبي.

وتك .. تك.. تك تأتى من غرب الدار حيث الطاحونة العجوز تنفخ دخانها ، في ملل ونواح مجهد ، يغطي عليه صخب أحجار الطاولة ، وزعيق الرجال يسبون الدين ، ويتنخمون البصاق الذي تمطى علي الجدار المقابل.

هذا هو صوت الضحى في دارنا...

أعرف المواقيت من الصوت الذي أحن إليه في المنفى البعيد..

وأنا مثقل بالذكرى ، والملامح الحادة القريبة.

في الخيمة المعتمة ، الصامدة للريح والشمس القاسية ، أهرب إلى التبة العالية ، أحلم. أستحضر التذكارات القديمة ، في محاولة لإخراجها فنا منسقا ، يدفعه الأمل المراوغ.

على التبة ، وعبر نظري الملقى على صحراء النبت الشيطاني ، أرى دارنا..

نهارها يبدأ من المئذنة ، تعلن للناس: أن الصلاة خير من النوم وتسبح بمن تسمى قبل أن يتسمى.

فتهرول إليها سيقان كهلة متكسرة الخطو ، تسير على وقع عصا هرمة سابحة في ترانيم صوفية تخرج من أفواه مهشمة.

في الشارع الكبير يسير رجال ونسوة ـ يعالجن بقايا نوم خاطف ـ خلف حمير تشيل الخضر إلى أسواق المدينة.

وهناك يفتح إسحق بابه ، هو أول من يقوم من بائعي الفول ، وآخر من يبيع ، إذا وقفت عل سلم المحطة ، أو على جسر النهر ، أو بين هياكل الخشب في السوق ، أسمع يدي الحديد تهرس الفول في الحوض العميق..

هذا الصوت عريق في أذني ، يرعش القلب الحبيس..

في سني التوتر ، والقلب الأمرد ، كنت أسمعه مقبلا من بيت فتاتي ، ويدفعني عبر ضباب الصبح للوقوف خلف الجدار ، أرقبها فارعة قوية ، على رأسها قدرة الفول ، تنفث بخارها المحموم.. ولما تعود من دكان أبيها أهمس لها بالكلمة التي دبرتها بالليل ، أو ألقي لها بالرسالة المطوية على زهرة اختطفتها من البستان المسور بالسلك والشوك المشرع.

قطار الخامسة يقبل من الجنوب ، يقف بين الرصيفين لاهثا ، يطلق الدخان والصفارة التي تخفق لها حيطان الدور.

ترك - تحت المظلة - الجريدة والمجلة التي يسعى إليها بائع الأخبار ، وبحرص طفولي برئ أبتاع الجريدة الأولى.. فتواجهني صورة السلطان المتحدية القبيحة ، تعيد لذاكرتي ملامح من حكايات قديمة ، مكثفة بالدم ، ومنتهية براحة الخلاص..

الأخبار لا تسر ، ما زال العالم ضدي ، حتى الأغنية المترعة بالشبق لحبيب لا يوجد إلا على خيوط الأثير.

السرير يغري بالراحة والأحلام..

أعطي ظهري لموقف السيارات ـ صبيانه يصرخون بأسماء المدن البعيدة ، ينفثون من أشداقهم أبخرة الصبح ، كذلك الجند والتلاميذ والموظفون الذين احتشدوا بالسيارة التي ذابت في الشبورة.

السرير يغري بالراحة والأحلام...

برغم وابور بائع الطعمية القوي المتفجر ، وبرغم ميكرفون المسجد الذي يخبر عن موت امرأة من الحي المجاور ، ربما أخفى ضجيجه صوت جنين لحظة عبوره الرحم المظلم إلى ضوء النهار المبهر.

والنوم عادة موروثة ، تذكر ببداية الإنسان.

لما أنتبه ساعة الضحى ، تكون الدار ضاجة بالنور الوفير ، أطرده بشيش النافذة لأفتح الكتاب على ضوء خفيف ، وأطلق موسيقى المذياع ، لتأتيني الأصوات المتباينة المتداخلة ، شادي الذي يغني ، واحتدام أحجار الطاولة ، وتكتكات الطاحونة العجوز.

أعيش بقية النهار الطويل ، وفي انتظار الليل القصير ، وينقضي يوم ، ويوم ، ويوم ، أرتدي بزة الجندية ، وأحمل الحقيبة المكتظة بالهدوم والكتب لأبدأ رحلة الصحراء ، وفي الخيمة المعتمة ، أو على التبة العالية ، يتجدد الشوق ، وتتجمر الذكرى ، وتقترب أصوات الليل والنهار ، مجهدة بالنداء الصعب.

تعليقات

لا توجد تعليقات.
ملفات تعريف الارتباط (الكوكيز) مطلوبة لاستخدام هذا الموقع. يجب عليك قبولها للاستمرار في استخدام الموقع. معرفة المزيد...