ـ آسفة، ليس اليوم..
ـ ............
ضغطتْ بإبهامها على صدغها.
ـ أنا مريضة.
ـ ...........
ـ ليس أمراً مهماًً.. صداع ثقيل.
ـ ...........
ـ يمكن غداً..
أغلقت الموبايل.. عصرت كتلته الصلبة بكفِّها.. رفعته وطلبت رقماً ما وانتظرت.. الرقم الذي كررت طلبه منذ ساعتين مراراً. ودائماً يجيئها الصوت الحيادي، البارد، ذاته؛ "الرقم المطلوب مغلق، أو.....".
دارت في الغرفة على غير هدى.. جلست واضعة ساقاً على ساق.. شبكت أصابعها وأراحتها على تكويرة فخذها.. جعلت سبابة يدها اليمنى تتحرك بإيقاع غير منتظم.
فكّت تشابك أصابعها لتبدأ بضرب أرضية الغرفة بمشط رجلها اليسرى. وفي هذه المرة بإيقاع أكثر انتظاماً.
وقفت على حين فجأة، ومشت نحو النافذة.. أجالت بصرها في السماء البعيدة.. في الزرقة المخرّمة بسرب من الطيور.. طيور كانت تلوح مثل نقاط سود متحركة بنسق مثلث.. فركت عينيها كما لو أن ذرات من الغبار دخلت فيهما.. عادت وفتحت التلفزيون فظهر حشد من البطّات الملونة في فيلم للرسوم المتحركة.. التقطت جهاز الريموت كونترول وغيّرت القناة.. كانت نانسي عجرم بثوب داخلي أبيض قصير، وشفاف، قاعدة، تغني في حمّام.
جلست وضغطت على زر تبديل القنوات.. تمهلت قليلاً عند قناة تبث برامج وثائقية.. كان ثمة تقرير عن قاتل متسلسل في ولاية أمريكية ما.. أطفأت التلفزيون وأغمضت عينيها.. إذ ذاك رنّ جرس الموبايل. انفرج فمها.. تلفتت للحظة لتعرف من أين مصدر الصوت.. كان الموبايل على الكوميدينو أسفل التلفزيون.. قفزت باتجاهه.. نظرت إلى الشاشة الصغيرة فانكمشت ملامحها.. كادت تعيده وتترك الجرس يرن حتى النفس الأخير، لكنها بعد عشر ثوان من الانتظار فتحت الاتصال.. بصوت مشروخ خافت قالت:
ـ نعم..
ـ ...........
ـ أنا مريضة اليوم، احسبه إجازة.
ـ ..........
ـ آسفة.. أشكرك.
ـ ..........
ـ طيب غداً.
تأوهت.. رمت الموبايل جانباً على الأريكة.. نطت خارجة من الغرفة كأنها تذكرت أمراً ما. وبعد بضع دقائق رجعت وبيدها فنجان قهوة.. شربت قهوتها على عجل وهي واقفة.
حاولت، مرّة أخرى، الاتصال بالرقم الذي ترغب. ومرة أخرى ترامى إليها الصوت الحيادي البارد؛ "الرقم المطلوب مغلق، أو...".
ألقت بالموبايل من يدها اليمنى نحو راحة يدها اليسرى. وفي هذه اللحظة رنّ الجرس.. لبثت ترمق ظهر الموبايل كأنها إزاء شيء مقلق ومريب، وقبل أن ينقطع الخط قلبته لتكتشف هوية المتصل.
ـ نعم.
ـ ..........
ـ آسفة.. اليوم أنا مريضة.
ـ ...........
ـ أرجوك لمياء، أنا مريضة حقاً.
ـ .........
ـ لا مشاكل، لا لا، قلت لك... صداع.
ـ ..........
ـ في البيت.. لست في الدائرة.
فتحت درجاً في الكوميدينو وأخرجت علبة سجائر وقداحة بنفسجية ومنفضة محززة، من الزجاج السميك.. أشعلت سيجارة.. مع النفس الأول خنقها السعال.. أطفأت السيجارة في المنفضة.. استلقت على الأريكة وظلت محدِّقة في السقف، في ريشات المروحة السقفية الساكنة.. دقيقة، دقيقتان، ثلاث دقائق. سبع، أو ربما عشر أخرى.. ذهنها واهن وروحها خامدة...
تتسلق تلاً زلقاً وهي بردانة.. الرعب يملؤها.. إنها طريدة وحش لا تبصره، لكنه وراءها، يلاحقها.. وهي تحاول التسلق غير أن قوة ما تعيقها.. تريد أن تصرخ فتخذلها حنجرتها.. هي في مهب ريح ثلجية..
أيقظها من غفوتها الصوت الحاد لجرس الموبايل، وكانت ترتعد.. قعدت لاهثة.. تناولت الموبايل.. صاحت بنبرة مرتجفة؛
ـ انتظر اتصالك منذ ساعات. لماذا هاتفك مقفل؟
ـ ...........
ـ كذّاب، أين أنت؟.
ـ ............
ـ أنت تتهرب مني.
ـ ............
ـ لا يمكنك الهرب بعد كل الذي حصل.
ـ ...........
ـ أرجوك ماهر.
ـ ...........
ـ كذّاب والله.
ـ ...........
ـ دائماً غداً، وهذا الغد لن يأتي أبداً.
ـ ..........
ـ ليس من غد. ليس هناك أيُّ غد..
ـ ............
ـ ............
آذار 2010
بغداد
ـ ............
ضغطتْ بإبهامها على صدغها.
ـ أنا مريضة.
ـ ...........
ـ ليس أمراً مهماًً.. صداع ثقيل.
ـ ...........
ـ يمكن غداً..
أغلقت الموبايل.. عصرت كتلته الصلبة بكفِّها.. رفعته وطلبت رقماً ما وانتظرت.. الرقم الذي كررت طلبه منذ ساعتين مراراً. ودائماً يجيئها الصوت الحيادي، البارد، ذاته؛ "الرقم المطلوب مغلق، أو.....".
دارت في الغرفة على غير هدى.. جلست واضعة ساقاً على ساق.. شبكت أصابعها وأراحتها على تكويرة فخذها.. جعلت سبابة يدها اليمنى تتحرك بإيقاع غير منتظم.
فكّت تشابك أصابعها لتبدأ بضرب أرضية الغرفة بمشط رجلها اليسرى. وفي هذه المرة بإيقاع أكثر انتظاماً.
وقفت على حين فجأة، ومشت نحو النافذة.. أجالت بصرها في السماء البعيدة.. في الزرقة المخرّمة بسرب من الطيور.. طيور كانت تلوح مثل نقاط سود متحركة بنسق مثلث.. فركت عينيها كما لو أن ذرات من الغبار دخلت فيهما.. عادت وفتحت التلفزيون فظهر حشد من البطّات الملونة في فيلم للرسوم المتحركة.. التقطت جهاز الريموت كونترول وغيّرت القناة.. كانت نانسي عجرم بثوب داخلي أبيض قصير، وشفاف، قاعدة، تغني في حمّام.
جلست وضغطت على زر تبديل القنوات.. تمهلت قليلاً عند قناة تبث برامج وثائقية.. كان ثمة تقرير عن قاتل متسلسل في ولاية أمريكية ما.. أطفأت التلفزيون وأغمضت عينيها.. إذ ذاك رنّ جرس الموبايل. انفرج فمها.. تلفتت للحظة لتعرف من أين مصدر الصوت.. كان الموبايل على الكوميدينو أسفل التلفزيون.. قفزت باتجاهه.. نظرت إلى الشاشة الصغيرة فانكمشت ملامحها.. كادت تعيده وتترك الجرس يرن حتى النفس الأخير، لكنها بعد عشر ثوان من الانتظار فتحت الاتصال.. بصوت مشروخ خافت قالت:
ـ نعم..
ـ ...........
ـ أنا مريضة اليوم، احسبه إجازة.
ـ ..........
ـ آسفة.. أشكرك.
ـ ..........
ـ طيب غداً.
تأوهت.. رمت الموبايل جانباً على الأريكة.. نطت خارجة من الغرفة كأنها تذكرت أمراً ما. وبعد بضع دقائق رجعت وبيدها فنجان قهوة.. شربت قهوتها على عجل وهي واقفة.
حاولت، مرّة أخرى، الاتصال بالرقم الذي ترغب. ومرة أخرى ترامى إليها الصوت الحيادي البارد؛ "الرقم المطلوب مغلق، أو...".
ألقت بالموبايل من يدها اليمنى نحو راحة يدها اليسرى. وفي هذه اللحظة رنّ الجرس.. لبثت ترمق ظهر الموبايل كأنها إزاء شيء مقلق ومريب، وقبل أن ينقطع الخط قلبته لتكتشف هوية المتصل.
ـ نعم.
ـ ..........
ـ آسفة.. اليوم أنا مريضة.
ـ ...........
ـ أرجوك لمياء، أنا مريضة حقاً.
ـ .........
ـ لا مشاكل، لا لا، قلت لك... صداع.
ـ ..........
ـ في البيت.. لست في الدائرة.
فتحت درجاً في الكوميدينو وأخرجت علبة سجائر وقداحة بنفسجية ومنفضة محززة، من الزجاج السميك.. أشعلت سيجارة.. مع النفس الأول خنقها السعال.. أطفأت السيجارة في المنفضة.. استلقت على الأريكة وظلت محدِّقة في السقف، في ريشات المروحة السقفية الساكنة.. دقيقة، دقيقتان، ثلاث دقائق. سبع، أو ربما عشر أخرى.. ذهنها واهن وروحها خامدة...
تتسلق تلاً زلقاً وهي بردانة.. الرعب يملؤها.. إنها طريدة وحش لا تبصره، لكنه وراءها، يلاحقها.. وهي تحاول التسلق غير أن قوة ما تعيقها.. تريد أن تصرخ فتخذلها حنجرتها.. هي في مهب ريح ثلجية..
أيقظها من غفوتها الصوت الحاد لجرس الموبايل، وكانت ترتعد.. قعدت لاهثة.. تناولت الموبايل.. صاحت بنبرة مرتجفة؛
ـ انتظر اتصالك منذ ساعات. لماذا هاتفك مقفل؟
ـ ...........
ـ كذّاب، أين أنت؟.
ـ ............
ـ أنت تتهرب مني.
ـ ............
ـ لا يمكنك الهرب بعد كل الذي حصل.
ـ ...........
ـ أرجوك ماهر.
ـ ...........
ـ كذّاب والله.
ـ ...........
ـ دائماً غداً، وهذا الغد لن يأتي أبداً.
ـ ..........
ـ ليس من غد. ليس هناك أيُّ غد..
ـ ............
ـ ............
آذار 2010
بغداد