سيارة الإسعاف تقفز مذعورة مثل كنغر.
الرب يتفرج علينا من شرفته بعينين شبه نائمتين ..
بدم بارد يحصي جثث الموتى..
تلك مهنته العدمية..
نرضع حليب المسدسات..
تجرنا نصوص مرصعة بالتوابيت
إلى الوراء.
وطن جريح ينام على سرير المومس..
يحرسه غراب ضرير في العتمة.
دمنا راعف والجواسيس كثر.
وموتانا يطيرون مثل حمام زاجل.
الرب بأظافر طويلة
يحك عموده الفقري
غير آبه بموتنا العبثي..
ضاع الهدهد في أدغال التآويل.
لم يبق الحطابون غصنا واحدا
في غابة الجسد.
عربات الموت في انتظاركم
أيها الميتون الأحياء.
***
Milk of pistols
By Fathi Muhadub / Tunisia
Translation from Arabic Dr Yousef Hanna / Palestine
The ambulance jumps in panic like a kangaroo
With eyes almost asleep, the Lord watches us from His balcony
In cold blood he counts the dead corpses
That is his nihilistic profession.
We breastfeed the milk pistols
Texts studded with coffins trail us
Backwards.
A wounded homeland sleeps on a prostitute's bed,
Guarded by a blind crow in the dark.
Our blood is trickling, while spies are many
And our dead fly like a homing pigeon.
The Lord scratches his spine
With long nails,
Not caring about our futile death.
The hoopoe was lost in the jungles of interpretation
The lumberjacks did not leave even a single branch
In the jungle of the flesh.
Wagons of death are waiting for you
O living dead.
**
الرب يتفرج علينا من شرفته بعينين شبه نائمتين ..
بدم بارد يحصي جثث الموتى..
تلك مهنته العدمية..
نرضع حليب المسدسات..
تجرنا نصوص مرصعة بالتوابيت
إلى الوراء.
وطن جريح ينام على سرير المومس..
يحرسه غراب ضرير في العتمة.
دمنا راعف والجواسيس كثر.
وموتانا يطيرون مثل حمام زاجل.
الرب بأظافر طويلة
يحك عموده الفقري
غير آبه بموتنا العبثي..
ضاع الهدهد في أدغال التآويل.
لم يبق الحطابون غصنا واحدا
في غابة الجسد.
عربات الموت في انتظاركم
أيها الميتون الأحياء.
***
Milk of pistols
By Fathi Muhadub / Tunisia
Translation from Arabic Dr Yousef Hanna / Palestine
The ambulance jumps in panic like a kangaroo
With eyes almost asleep, the Lord watches us from His balcony
In cold blood he counts the dead corpses
That is his nihilistic profession.
We breastfeed the milk pistols
Texts studded with coffins trail us
Backwards.
A wounded homeland sleeps on a prostitute's bed,
Guarded by a blind crow in the dark.
Our blood is trickling, while spies are many
And our dead fly like a homing pigeon.
The Lord scratches his spine
With long nails,
Not caring about our futile death.
The hoopoe was lost in the jungles of interpretation
The lumberjacks did not leave even a single branch
In the jungle of the flesh.
Wagons of death are waiting for you
O living dead.
**