أنا أقلد بورخيس. لا أحد يعرف ، سوى أنني أقلد كاتباً من أصل أرجنتيني ولد في نهاية القرن التاسع عشر ، اسمه بورخيس. ليس الأمر أن كونه يثير اهتمامي بشكل خاص. حتى أنني أشعر بنفور من عِرقه الرائع sa veine fantastique . النفور قوي جداً. والوقاية بدلاً من ذلك. أما بالنسبة لأسلوبه ، فمن الصعب جدًا بالنسبة لي أن أفهم أصالته إلى درجة أنني لا أرى أي سبب معين لحسده أيضاً. هل نقلد ما نحبه؟ هل نتعاطف مع أذواقه؟ أعتقد لا. أنه في بعض الحالات (أنا على سبيل المثال) ، لا نعرف الأسباب التي تجبرنا على محاكاة مثل هذه الإيماءة ، مثل هذه الحركة ، في حين أن الفرد الذي يقدمها لنا لا يقدم سوى جاذبية متواضعة في أعيننا. إنه شيء آخر ، يجب أن نعتقد ، أننا نسعى إلى إعادة إنتاجه في تقليدنا ؛ شيء آخر يدفئنا: تقليد من الدرجة الثانية ، إذا جاز التعبير. أنا أقلد. ولطالما قلدت. وأحب أن أشعر بدوار شخص آخر يستنشق كياني ويغزوه ، في حين أنني أستعير منه فقط تفاصيل غير محسوسة. اقتراض صغير ، لا يدركه أحد تقريبًا ، ولكنه يملؤني ، أنا ، بحياة متعددة ، ودفء شديد ، وسحر كامل لا أعرفه إلا في مناسبة هذه الازدواجية العابرة. ومع ذلك ، لم تكن الحدة بدرجة شدتي نفسها عندما أكتب. هناك ، يبدو الأمر كما لو أن عملاً كاملاً قد انضم إلي فجأة ؛ كما لو كنت مؤلفه خلسة. ومعها عالم من الأحاسيس والأفكار والإيقاعات التي تكبرني فجأة. الكتابة هي حرفة الإيماءات. من خلال الإيماءات ، نبدأ في السكن في جسد الآخرين ، وعاداتهم الحميمة ، وتخليص الحلق. وهكذا قلدت الباحث وبورخيس من أمريكا الجنوبية ، وأنا لست باحثًا ولا أرجنتينيًا ، ولم يخترع بيير مينارد ولا يعرف شيئًا عن رقصة التانغو ... إلا أن نوعًا من الرقص هو الذي يدعوني للكتابة مع بورخيس. رقصة غير متكافئة وفاسقة. رقصة غير مرئية. سكَرUne ivresse. بورخيس هناك. إنه يحضر إلى مهنتي المختلفة ؛ يمسك بيدي من وقت لآخر. يدفعني إلى الجُمل. جملي. لغتي هي اللغة والأفكار والاستعارات وكل الزخرفة. وله الدفع. وانطلقْ! نشكل زوجًا غريبًا ، أنا وبورخيس. زوجان من الغرباء ، أعرجين ، يجدان بعضهما بعضاً فقط ويدعمان بعضهما بعضاً ، كما هو الحال في تواطؤ بعض لاعبي الكازينو ، حول بساط الكلمات. الأعمى والمشلول. ربما كان هذا ما قلته في بورخيس: العمى. أنا أقلد العمى في بورخيس. أنا أقلد طريقته المتساهلة في عدم رؤية أنني أقلده. أتخيل أنه من خلال تقليد رجل أعمى ، يقل تقليد المرء. الوحيد القادر على قياس التقليد بدقة وشجبه في أعين الجميع ، الوحيد القادر على رفع الأرنب المغتصَب بكلمات معينة ، هو الرجل الأعمى. الأعمى بداخلي ممسك يديه. لا أعلم أنه يمسك بيدي. يؤمن بالتمسك بملْكه أو بغيره.
أنا أقلد بورخيس. أنا أقلد في نفسي الرجل الأعمى الذي يقودني ، والذي منحتُه اسم بورخيس. إنما بعيدًا عن أن يكون التقليد مستمراً. سلمتُ معظمَ الوقت لاختراعي الخاص ، أتلمس طريقي ، أبحث عن تلك اليد البطيئة لإظهار دفئها الوقائي والخبير. أمضي قُدماً بين الجمل الجليدية ، أبحث عن العلامة التي ستعطيني إياها. أنا أستعد لذلك. بكل حواسي ، أترقب قدومها ، لأنني أعلم أنها تقترب. فجأة ، ها هي تتحرك. أرفع كلمة: إنها موجودة. يد الرجل الكفيف. في كل مرة أشعر أنها كانت تبحث عني أيضًا. كلمة واحدة تكفي. مسار حركة Une tournure . يا لها من عاطفة! بالطبع ، بمرور الوقت، مع الخبرة، اكتسبت نوعًا من المهارة. من خلال قراءاتي المبعثرة والمتكررة لبورجيس، احتفظت بذاكرة بعض الحقائق التي تمر دون أن يلاحظها أحد من قبل معظم القراء ، ولكنها كانت تمارس عليّ قوة وميض البرق. بالكاد أدركتُ التأثير ، في ذلك الوقت ، إنما فيما بعد ، عندما كان الأمر يتعلق بعبور سيل الكلمات ، عاد البرق ليضيء البلد بأسره. كان علي فقط اتّباعَ شريطه. بعد ذلك بدقّة - وبأي لطف ، ما يفرح الانتصار بتكتم ، تتبعتُ في الضجيج الكلمة الوحيدة التي يهمس بها بورخيس. لقد سقطت هناك ، على حديقة العبارات ، مثل الثمرة الناضجة لصيف متقدم ، بالضبط في موضعها ، موضعية ، مشعة مميتة. أتيت في الوقت المناسب. أنا لا أتعب من قولها مرة أخرى. لالتقاط نفَس من نصي بعيد المنبع من أجل إعادة إحياء مفاجأة قدومه وسقوطه ، هناك ، في منتصف الصفحة. ومعه ، فإن مشكلة الشعور بأنني أصبحت بورخيس صغيرًا ، الأرجنتيني اللامع ، المستنير ، الأسطوري ، ميتًا ومدفونًا منذ زمن طويل ، لكنه استمرَّ في التلويح لي ، بيد خفيفة ، لإسقاطي ، أنا المشلول ، مع رقصة التانغو الأعمى. لدينا فكرة قليلة عن التفريغ الذي يمكن للكلمة أن تفعله. لا سيما الشخص الذي ، في حقائبه ، يجلب له المجد المبتسم الذي يقول إنني لك ، أعطي لك هيبتي مع صولجاني. لكن لا حاجة للهيبة أو المجد في الواقع. مجرد شخص آخر سيفعل كذلك. فقط لتصبح هذا الآخر ... أن يخرج من نفسه دون أن يخرج من نفسه ... ليختبر قليلاً من التشويق العظيم من التقمص metempsychosis ... أن يكون منتشياً.
أن توفرَ كلمة واحدة ، وهنا يكمن اللغز. كلمة تنهّد. إنه نفس آخر يمسنا. ليس لنا ، مع ذلك ، هذه الكلمة ، هذا التحول في العبارة. ليس لنا. لكن هل نعرف لمن تنتمي هذه الكلمات؟ هل سيمارس بورخيس حق الملْكية على البعض؟ حق المؤلف؟ هل يجب علينا بأي حال من الأحوال دفع إتاوات لأصحاب الحقوق؟ يضاف إلى ذلك ، أن لا أحد يعرف ، لن يعرف أحدٌ ما هي الكلمات التي أدفعها لنفسي أو أنا أو له. لن يعرف أحد أبدًا مدى هذه الاقتراضات التي ، من أجل وضوح العرض التقديمي ، أقصر على كلمة واحدة ، تحول في العبارة ، لكنها يمكن أن تؤثر على عملي على نطاق أوسع. أنا أعلم فقط. يوجد في هذه المعرفة جذر القلق والفرح. الانزعاج ، لأنني الآن أرى عملي منفصلاً قليلاً عني ، بعيدًا قليلاً ، مثل جزيرة ستظل إقامتي فيها منبوذة. لكن الفرح أيضًا ، فرح هذا الجمر ، بهذه الإثارة الدائمة ، التي يتعرف فيها الكاتب العظيم على نفسه بشكل لا يخطئ. على الرغم من ضآلة الاغتصاب (يمكن أن يكون مقطعًا لفظيًا ، أو علامة ترقيم ، أو فارغًا أحيانًا ...) ، فإنه يضللني ويخدعني. هذه القرائن عزيزة ومؤلمة بالنسبة لي مثل دخان الغزال العظيم تحت خطوة الصياد. كما أنها تجعلني مالكًا ممسوسًا.
أنا أقلد بورخيس ، لكن ربما يقلدني بورخيس قليلاً أيضًا. عندما أقرأه مصادفة مرة أخرى (نادرًا) ، يغمرني شعور غريب بالامتنان إلى درجة الضحك. يبدو لي أن تواطؤًا قديمًا ، تواطؤًا بين الأسلاف ، قبل ولادته بوقت طويل ، يوحدنا. تحالف هوميري ، كتابي ،غريب. بعض الأسرار المشتركة منذ هجرة القصص عن طريق الفم ، من الوادي إلى الوادي ، من الفجر إلى الغسق ، قد اتخذت مكانًا لها في لافتات صغيرة محفورة على الحجر ، والخشب ، والسيراميك ، وما إلى ذلك. لأن رغبتنا المتموجة في التسلل إلى النفوس بأي وسيلة قد أثرت على جلد الزمن. كلهم بلا استثناء ، كان لديهم بورخيس. على الرغم من شدتهم فيما يتعلق بمسألة الأصالة ، والقلق من قلبي ، فقد لجأوا جميعًا إلى هذا العلاج الصغير ضد التفاهة وازدراء الذات أو ببساطة الصمت: كلمة همسها بورخيس ، من قبل بورخيس الخاص بهم. عمد باسم ما ، واعتبروا أن سامريّهم الصالح في الصحراء يستمر. أنا متأكد من أن بورخيس نفسه كان لديه بورخيس. بطبيعة الحال ، أسمع اتهاماتهم المتبادلة من هنا: مطاردة الدخيل في أصغر الزوايا ؛ الاهتمام ، في جميع الأوقات ، بالتحدث فقط في الخبيث ، لرفض الموضوعات المشبوهة. سياسة المطلق. التعصب الحي الصادق. التطهير العرقي للنثر. نحن نعلم ما يحدث له. أندريه جيد ، على سبيل المثال.
يحرص جيد على تذكير كل جملة بأنها لا تحصل على حدبتها من أحد غيره وحده ، كما يعترف جيد ، في نهاية الصفحة من المجلة ، أنه في حالة حدوث عطل ، يفتح على كوليردج في أي مكان ثم يبدأ كل شيء تكراراً. وليس لدي أدنى شك في أن أبسط عينة ، قطرة من هذه المنفحة اللفظية ، كانت كافية لجعل الجبن يأخذ مرة أخرى ... كان كوليردج نوعًا من بورخيس إلى جيد. كتابة أخرى ، حالة أخرى: يُقال إن الملحن أنطون بروكنر جمع ذات مرة مجموعة من الأصدقاء لعزف اختزال إحدى سيمفونياته التي أكملها مؤخرًا على البيانو. بعد الاختبار ، فوجئ البعض بالتعرف على عشرين صفحة من فاغنر المدرجة في التكوين. "إنها جميلة جدًا! يُزعم أن بروكنر رد باعتذار. كان يقصد بلا شك أنه كان في حاجة إلى هذا "الجمال" من أجل القيام بعمله ؛ أنها" محاولته " ساعدته في تصميم هندسته المعمارية ، وربما فقط نوع الطلب الذي يتحقق هناك. اقتراضها هو مجرد رقم امتد إلى هذيان من النوع البورخيسي. هل الاقتراض مقلد؟ القيام به هو أن تفعل مثل. أصغر حقنة للغير في مادتنا المنصهرة تغيرنا. إنها جميلة جداً! يعني أيضًا: "انظر إلي ، لم أعد نفسي تمامًا ، لقد تمكنت من دمج القليل مما نحبه كثيرًا في الآخر الكبير ؛ عملية الزرع محمومة - لكن لديها القدرة على تعريفي بتداول الكائنات الحية ، والتي ليست سوى دورة لا نهائية من التحولات. بروكنر على حق. لقد نسي ببساطة ، في تعصب فاغنري ، أن عملية الزرع هذه ، لكي تكون فعالة ، يجب أن تظل غير مرئية. أن الدافع التحويلي كان يعمل فقط بشرط ترك خلفية من الاعتقاد المعاكس سليمة فينا: تلك الخاصة بتفردنا المطلق. إنها ليست مسألة أن تصبح فاغنر ، أو كوليردج ، أو بورخيس ، ولكن جعل إيقاعاتهم العميقة مسموعة في بيئة تغيرهم ، مما يجعلهم غير معروفين. يتعلق الأمر بإعادة الاعتراف الخاطئ بفاغنر أو كولريدج أو بورخيس. لتحويل حسابنا، العجب أنهم كسبونا. ولكن الأفضل من ذلك - أو الأسوأ من ذلك: أن نعلم العالم أن هذه الأعجوبة لم تكن سوى صورة مسبقة شاحبة لأخرى ، تلك التي ستثيرها أعمالنا من الآن فصاعدًا. متواضع في المظهر ، كلمة بروكنر ... هناك معنى مختلف تمامًا تحت الحكاية التي تقول: "كان فاغنر مقلديًا فقط ، ها هو الأصل. ويجب أن يكون الأمر كذلك بالفعل حتى يتم تبرير الدور الثانوي بالضرورة للاقتراض. "الحقيقي هو أنا. "
الصانع ... المؤلف ... لقد نسيت كل شيء تقريبًا عن هذا الكتاب ، باستثناء مقدمة في شكل إهداء حيث يحلم بورخيس بإحضار إحدى مجموعاته الشعرية الأخيرة إلى ليوبولدو لوجونيس ، مدير المكتبة الوطنية منذ فترة طويلة في ذمة الله تعالى. يعرف أن ما يكتبه لا يحب صديقه. لكن لرؤيته الآن أمامه وهو يقلب الصفحات بجو راض ، هناك يكتسب الثقة. ألا يجب أن نفسر ابتسامة القارئ اللعين على أنها موافقة ، أفضل ، اعتراف نهائي ، كافية على أي حال لجعل الكتاب يلمع في عينيّ مؤلفه؟
الكلمات التي اقترضتُها من بورخيس تبدو لي كابتسامات مماثلة. وليس فقط بسبب اللذة المحدودة التي تقدّمها لي. إنها تراقبني وتوافقني ، تلك الكلمات. تنظر إلي من الداخل. عند القيام بذلك ، أعطي نصي مضمونًا ، ولكن لست متأكدًا من نفسه. إنها مديرة جميع المكتبات في العالم ، تجلس خلف مكاتبهم ، تتصفح الكتاب قائلة: حسنًا يا بني ؛ أو بالكاد تهمس ، تكتفي بتأجيج بيني وبينها القليل من اللهب الذي يعني أننا معك ، نحن في صفك ، نحن نفهمك. ربما لأنني حددت المكتبة الوطنية التي يتحدث بورخيس عنها مع غرفة القراءة القديمة في شارع ريشيليو ؛ أستطيع أن أتخيل بوضوح مكتب المدير في القاعة المستديرة الواقعة خارج قسم المخطوطات: لا أنسى هذه الصفحة من بورخيس. ربما أيضًا ، بشكل أكثر عمقًا ، بسبب القلق الذي تثيره حتمًا منطقة الموتى - اختفى لوجونيس عندما زاره بورخيس ؛ يمثل بورخيس نفسه فور وفاته ، ومن هو اليوم بالفعل ؛ وفوق كل شيء ، los rostros momentaneos de los lectores ، "الوجوه المؤقتة للقراء" كما أعتقد أن بورخيس يقول - هذا الجحيم للكتب حيث الوقت بالسحر "يشرح نفسه ويحفظ": الكثير من التفاصيل المغطاة في القلق الذي يصنفنا نحن مدمنون على الكتب والقراء والكتاب ووجوه مؤقتة. أحب أيضًا أن يظهر نقص عرض ذهب فيرجيل وحده في الظلام تحت الليل "Virgil Ibant obscuri sola sub nocte " في منتصف هذا المنشور. دون سبب واضح. بدون أي مبرر آخر غير الضوء العام لصفحة حيث يفهم الجميع فقط أن موضوع الفعل: ذهعب ibant ليس سوى القراء أنفسهم مقدرين للسير في هذه الليلة الضيقة بمصابيح متناثرة لا تعطي فكرة عنها سوى المكتبات الكبيرة. من الذي يجبرنا على هذا الضياع؟ ما هي القوة العقابية التي تديننا بكل هذا الأسْود السميك؟ أي إدارة معذبة ، في هذا الشتاء الفنلندي ، نحن الذين لدينا الكثير من الصداقة مع السيكادا؟ ما يمنحني إياه تفاني بورخيس لـ لوغونس أيضًا هو عدد الكلمات اللانهائية المخبأة بين أغلفة المكتبة. لا يهم الكتب المقروءة أو غير المقروءة أو المعروفة أو غير المعروفة. صحيح أنني أعطي القليل من الفضل لذكاء كلمة واحدة. عنيدة للدلالة ، في عجلة من أمرها لوضع حد لمغلفه الجسدي العابر ، يبدو دائمًا لي مناضلاً بأخلاق منفرجة ، ومتعصبًا مشبوهًا إلى حد ما. على العكس من ذلك ، بمجرد أن تصبح واحدة مع العديد من زميلاتها ، بمجرد أن تتجمع في مستعمرات ، أو في دول ، أشعر أن هذه الجماهير قد وهبت غريزة فائقة ، كما لو كانت مستوحاة من الحدس المبهر. يعرف الجميع حينئذٍ إلى أين يجب أن يذهب ، ويندمج في المصلحة المشتركة. مادريبوريس ، باراميسيا ، أشرعة كبيرة من المهاجرين ترفرف على سماء الخريف: هكذا تبدو لي الكلمات وسط الحشود. واحد منهم فقط اقترض من بورخيس يثير في داخلي مثل هذه الستائر. كما لو ، بعد أن تم تقطيرها سابقًا في لغة بورخيس ، وتحريرها بوساطتها من الاهتمام بالدلالة ، فإنها تقدم نفسها الآن مع شعبها بأكمله ، وتشعبات أنسابها ، ومكوناتها الألفية ، وأبناء عمومتها ، ومقاطعاتها ، ونسلها ، وجميعها. مجموعة عرقية خصبة بشكل غير محتمل. هذا ما يحدث عندما أقلد بورخيس. هل سيكون الأمر نفسه إذا هاجمت فلوبير أو دانتي أو توماس مان؟ لا أعرف. إنني أقوم بمحاكاة بورخيس ، واستعرت منه ، وهو الذي تطلقُ كلمتُه الوحيدة رحلات الطيران الدوامة والصفيرَ. الحالات الأخرى ليست لها أهمية كبيرة في سياسة التقليد الخاصة بي. ماذا نفعل بهذه الرحلات؟ ماذا تشجب من عمل فكرنا؟ لا شيء بالطبع. إلا أننا ندرك أنفسنا تمامًا فيه.
جزيئات من نسيج مشابه ، تحركها غريزة الكلّية ، تحكمها الكتلة والتدليك ، نقرأ في التعبئة اللفظية العظيمة انعكاسًا لحالتنا. نحن نتتبع في المحاذاة اللانهائية للعلامات الأسود على الأبيض ؛ نحن ، هذه الكلمات المغناطيسية ، هذا التدفق الذي يعبرها. نحن أنفسنا هذا نحن الذي أكتبه ، أنا ، لكي نشكل مجموعة مع بورخيس بشدة ، ومن هناك مع العديد من الآخرين المتعطشين للرغبة نفسها في الانتماء. الجملة حمامنا. الصفحة ، قبيلتنا ، مقاصتنا ، معسكر أسلافنا. هناك يتشكل مجتمع: مجتمعنا ونحن. أولئك الذين يدعون سرد قصة حياتهم لا يعرفون ما الذي يتحدثون عنه. خداعنا بمسرح مزيف. يخدعنا. تظاهر بنسيان الضوضاء التي تحيط بهم ، الضوضاء العائلية التي تدعمهم في مآثرهم الصغيرة. التجمع اللفظي البسيط الذي بدونه لن يكون الحادث المثير للاهتمام لوجودهم ببساطة شيئًا. تظاهر بحذف أنها ليست سوى كلمة ، ظرف صغير في الصياغة الهائلة. يقول سارتر إن التردد على القاموس علمه عن العالم ومكانه فيه. ليس موتس: هذا كتاب لا يخدع من العنوان. سيرة ذاتية مروية بدماء مجتمعنا الوحيد. سيرة ذاتية.
أنا أقلد بورخيس. أقوم بتقليد اليد السعيدة لكتابة بورخيس دون النظر ، تحت إملاء بيير مينارد الذي نسخ هو نفسه سرفانتس. وسرفانتس ، مقلد من كان؟ من مؤرخ عربي يدعى سيدي أحمد بننجِلي ، كما يعلمنا هو نفسه في الفصل التاسع من دون كيشوت. وما إلى ذلك وهلم جرا. أحلم بتتبع الأنساب إلى الصمت. حتى فجوة المؤلف من الاختراع الأول. بالنسبة لمن جمع نصه من التقاليد ، فإنه هو نفسه مكوّن من جميع أنواع حوادث الأنساب. هذا الوريد/ العِرق يشجعنا. إنه يطاردنا دون علمنا. وهكذا تنتشر القصص في ليل دمائنا. لديها نفس مصدر صرخات الحيوانات التي تنقسم فينا تدريجيًا والتي ، بالنسبة للمستمعين الأوائل ، كان لها تأثير الذاكرة الحية: تم اختراع الذاكرة الجماعية. وفي كل مرة أقوم بتقليد بورخيس ، يعود إليّ هذا الحلم المتغطرس. تزداد كثافة الغابة التي أمشي فيها يومًا بعد يوم. قُدني ... كلما مر الوقت ، قلّت معرفتي ، وكلما طلبت بورخيس. لا جملة ، الآن ، من خلالها لا يمر نور عقوبته. أتوقع اللحظة التي سيطلق فيها أدنى تحول جيولوجي بداخلي كل صدمة: بورخيس! ستخرج كل كلمة من المنزل الصغير حيث دفعتها ، هو ، ابتسامته العمياء الفاتنة ، سوقه للسلع الرخيصة والمستعملة المطبوعة. سأكون قد أنجزت بعد ذلك مهمتي: إعطاء شكل نهائي لما بقي فيه في حالة المسودة والرسم وعدم اليقين. سيتوقف بورخيس عن مقلدي، بشكل محرج.
عن كاتب المقال
نشر كريستيان دوميه" فرنسي، تولد عام 1953 " ، الأستاذ بجامعة باريس 8 ، ومدير البرامج في الكلية الدولية للفلسفة ، كتبًا من القصائد ، ومقالات عن الشعر والموسيقى ( لتفزع الوحشPour affoler le MONSTER ، بالتعاون مع فرانسوا بودّير ،حجر السج، 1997، هل يجب أن نفهم الشعر؟ ، كلينكسيك ، 2004) والقصص. سيتم نشر اللامعقول الشعري للفلاسفة La Déraison poétique des في أيلول المقبل من قبل ستوك ؛ ثلاثة أكواخ ، في تشرين الأول ، نشرتها فاتا مورجانا.*
*-Christian Doumet :J’imite Borges
Christian Doumet
أنا أقلد بورخيس. أنا أقلد في نفسي الرجل الأعمى الذي يقودني ، والذي منحتُه اسم بورخيس. إنما بعيدًا عن أن يكون التقليد مستمراً. سلمتُ معظمَ الوقت لاختراعي الخاص ، أتلمس طريقي ، أبحث عن تلك اليد البطيئة لإظهار دفئها الوقائي والخبير. أمضي قُدماً بين الجمل الجليدية ، أبحث عن العلامة التي ستعطيني إياها. أنا أستعد لذلك. بكل حواسي ، أترقب قدومها ، لأنني أعلم أنها تقترب. فجأة ، ها هي تتحرك. أرفع كلمة: إنها موجودة. يد الرجل الكفيف. في كل مرة أشعر أنها كانت تبحث عني أيضًا. كلمة واحدة تكفي. مسار حركة Une tournure . يا لها من عاطفة! بالطبع ، بمرور الوقت، مع الخبرة، اكتسبت نوعًا من المهارة. من خلال قراءاتي المبعثرة والمتكررة لبورجيس، احتفظت بذاكرة بعض الحقائق التي تمر دون أن يلاحظها أحد من قبل معظم القراء ، ولكنها كانت تمارس عليّ قوة وميض البرق. بالكاد أدركتُ التأثير ، في ذلك الوقت ، إنما فيما بعد ، عندما كان الأمر يتعلق بعبور سيل الكلمات ، عاد البرق ليضيء البلد بأسره. كان علي فقط اتّباعَ شريطه. بعد ذلك بدقّة - وبأي لطف ، ما يفرح الانتصار بتكتم ، تتبعتُ في الضجيج الكلمة الوحيدة التي يهمس بها بورخيس. لقد سقطت هناك ، على حديقة العبارات ، مثل الثمرة الناضجة لصيف متقدم ، بالضبط في موضعها ، موضعية ، مشعة مميتة. أتيت في الوقت المناسب. أنا لا أتعب من قولها مرة أخرى. لالتقاط نفَس من نصي بعيد المنبع من أجل إعادة إحياء مفاجأة قدومه وسقوطه ، هناك ، في منتصف الصفحة. ومعه ، فإن مشكلة الشعور بأنني أصبحت بورخيس صغيرًا ، الأرجنتيني اللامع ، المستنير ، الأسطوري ، ميتًا ومدفونًا منذ زمن طويل ، لكنه استمرَّ في التلويح لي ، بيد خفيفة ، لإسقاطي ، أنا المشلول ، مع رقصة التانغو الأعمى. لدينا فكرة قليلة عن التفريغ الذي يمكن للكلمة أن تفعله. لا سيما الشخص الذي ، في حقائبه ، يجلب له المجد المبتسم الذي يقول إنني لك ، أعطي لك هيبتي مع صولجاني. لكن لا حاجة للهيبة أو المجد في الواقع. مجرد شخص آخر سيفعل كذلك. فقط لتصبح هذا الآخر ... أن يخرج من نفسه دون أن يخرج من نفسه ... ليختبر قليلاً من التشويق العظيم من التقمص metempsychosis ... أن يكون منتشياً.
أن توفرَ كلمة واحدة ، وهنا يكمن اللغز. كلمة تنهّد. إنه نفس آخر يمسنا. ليس لنا ، مع ذلك ، هذه الكلمة ، هذا التحول في العبارة. ليس لنا. لكن هل نعرف لمن تنتمي هذه الكلمات؟ هل سيمارس بورخيس حق الملْكية على البعض؟ حق المؤلف؟ هل يجب علينا بأي حال من الأحوال دفع إتاوات لأصحاب الحقوق؟ يضاف إلى ذلك ، أن لا أحد يعرف ، لن يعرف أحدٌ ما هي الكلمات التي أدفعها لنفسي أو أنا أو له. لن يعرف أحد أبدًا مدى هذه الاقتراضات التي ، من أجل وضوح العرض التقديمي ، أقصر على كلمة واحدة ، تحول في العبارة ، لكنها يمكن أن تؤثر على عملي على نطاق أوسع. أنا أعلم فقط. يوجد في هذه المعرفة جذر القلق والفرح. الانزعاج ، لأنني الآن أرى عملي منفصلاً قليلاً عني ، بعيدًا قليلاً ، مثل جزيرة ستظل إقامتي فيها منبوذة. لكن الفرح أيضًا ، فرح هذا الجمر ، بهذه الإثارة الدائمة ، التي يتعرف فيها الكاتب العظيم على نفسه بشكل لا يخطئ. على الرغم من ضآلة الاغتصاب (يمكن أن يكون مقطعًا لفظيًا ، أو علامة ترقيم ، أو فارغًا أحيانًا ...) ، فإنه يضللني ويخدعني. هذه القرائن عزيزة ومؤلمة بالنسبة لي مثل دخان الغزال العظيم تحت خطوة الصياد. كما أنها تجعلني مالكًا ممسوسًا.
أنا أقلد بورخيس ، لكن ربما يقلدني بورخيس قليلاً أيضًا. عندما أقرأه مصادفة مرة أخرى (نادرًا) ، يغمرني شعور غريب بالامتنان إلى درجة الضحك. يبدو لي أن تواطؤًا قديمًا ، تواطؤًا بين الأسلاف ، قبل ولادته بوقت طويل ، يوحدنا. تحالف هوميري ، كتابي ،غريب. بعض الأسرار المشتركة منذ هجرة القصص عن طريق الفم ، من الوادي إلى الوادي ، من الفجر إلى الغسق ، قد اتخذت مكانًا لها في لافتات صغيرة محفورة على الحجر ، والخشب ، والسيراميك ، وما إلى ذلك. لأن رغبتنا المتموجة في التسلل إلى النفوس بأي وسيلة قد أثرت على جلد الزمن. كلهم بلا استثناء ، كان لديهم بورخيس. على الرغم من شدتهم فيما يتعلق بمسألة الأصالة ، والقلق من قلبي ، فقد لجأوا جميعًا إلى هذا العلاج الصغير ضد التفاهة وازدراء الذات أو ببساطة الصمت: كلمة همسها بورخيس ، من قبل بورخيس الخاص بهم. عمد باسم ما ، واعتبروا أن سامريّهم الصالح في الصحراء يستمر. أنا متأكد من أن بورخيس نفسه كان لديه بورخيس. بطبيعة الحال ، أسمع اتهاماتهم المتبادلة من هنا: مطاردة الدخيل في أصغر الزوايا ؛ الاهتمام ، في جميع الأوقات ، بالتحدث فقط في الخبيث ، لرفض الموضوعات المشبوهة. سياسة المطلق. التعصب الحي الصادق. التطهير العرقي للنثر. نحن نعلم ما يحدث له. أندريه جيد ، على سبيل المثال.
يحرص جيد على تذكير كل جملة بأنها لا تحصل على حدبتها من أحد غيره وحده ، كما يعترف جيد ، في نهاية الصفحة من المجلة ، أنه في حالة حدوث عطل ، يفتح على كوليردج في أي مكان ثم يبدأ كل شيء تكراراً. وليس لدي أدنى شك في أن أبسط عينة ، قطرة من هذه المنفحة اللفظية ، كانت كافية لجعل الجبن يأخذ مرة أخرى ... كان كوليردج نوعًا من بورخيس إلى جيد. كتابة أخرى ، حالة أخرى: يُقال إن الملحن أنطون بروكنر جمع ذات مرة مجموعة من الأصدقاء لعزف اختزال إحدى سيمفونياته التي أكملها مؤخرًا على البيانو. بعد الاختبار ، فوجئ البعض بالتعرف على عشرين صفحة من فاغنر المدرجة في التكوين. "إنها جميلة جدًا! يُزعم أن بروكنر رد باعتذار. كان يقصد بلا شك أنه كان في حاجة إلى هذا "الجمال" من أجل القيام بعمله ؛ أنها" محاولته " ساعدته في تصميم هندسته المعمارية ، وربما فقط نوع الطلب الذي يتحقق هناك. اقتراضها هو مجرد رقم امتد إلى هذيان من النوع البورخيسي. هل الاقتراض مقلد؟ القيام به هو أن تفعل مثل. أصغر حقنة للغير في مادتنا المنصهرة تغيرنا. إنها جميلة جداً! يعني أيضًا: "انظر إلي ، لم أعد نفسي تمامًا ، لقد تمكنت من دمج القليل مما نحبه كثيرًا في الآخر الكبير ؛ عملية الزرع محمومة - لكن لديها القدرة على تعريفي بتداول الكائنات الحية ، والتي ليست سوى دورة لا نهائية من التحولات. بروكنر على حق. لقد نسي ببساطة ، في تعصب فاغنري ، أن عملية الزرع هذه ، لكي تكون فعالة ، يجب أن تظل غير مرئية. أن الدافع التحويلي كان يعمل فقط بشرط ترك خلفية من الاعتقاد المعاكس سليمة فينا: تلك الخاصة بتفردنا المطلق. إنها ليست مسألة أن تصبح فاغنر ، أو كوليردج ، أو بورخيس ، ولكن جعل إيقاعاتهم العميقة مسموعة في بيئة تغيرهم ، مما يجعلهم غير معروفين. يتعلق الأمر بإعادة الاعتراف الخاطئ بفاغنر أو كولريدج أو بورخيس. لتحويل حسابنا، العجب أنهم كسبونا. ولكن الأفضل من ذلك - أو الأسوأ من ذلك: أن نعلم العالم أن هذه الأعجوبة لم تكن سوى صورة مسبقة شاحبة لأخرى ، تلك التي ستثيرها أعمالنا من الآن فصاعدًا. متواضع في المظهر ، كلمة بروكنر ... هناك معنى مختلف تمامًا تحت الحكاية التي تقول: "كان فاغنر مقلديًا فقط ، ها هو الأصل. ويجب أن يكون الأمر كذلك بالفعل حتى يتم تبرير الدور الثانوي بالضرورة للاقتراض. "الحقيقي هو أنا. "
الصانع ... المؤلف ... لقد نسيت كل شيء تقريبًا عن هذا الكتاب ، باستثناء مقدمة في شكل إهداء حيث يحلم بورخيس بإحضار إحدى مجموعاته الشعرية الأخيرة إلى ليوبولدو لوجونيس ، مدير المكتبة الوطنية منذ فترة طويلة في ذمة الله تعالى. يعرف أن ما يكتبه لا يحب صديقه. لكن لرؤيته الآن أمامه وهو يقلب الصفحات بجو راض ، هناك يكتسب الثقة. ألا يجب أن نفسر ابتسامة القارئ اللعين على أنها موافقة ، أفضل ، اعتراف نهائي ، كافية على أي حال لجعل الكتاب يلمع في عينيّ مؤلفه؟
الكلمات التي اقترضتُها من بورخيس تبدو لي كابتسامات مماثلة. وليس فقط بسبب اللذة المحدودة التي تقدّمها لي. إنها تراقبني وتوافقني ، تلك الكلمات. تنظر إلي من الداخل. عند القيام بذلك ، أعطي نصي مضمونًا ، ولكن لست متأكدًا من نفسه. إنها مديرة جميع المكتبات في العالم ، تجلس خلف مكاتبهم ، تتصفح الكتاب قائلة: حسنًا يا بني ؛ أو بالكاد تهمس ، تكتفي بتأجيج بيني وبينها القليل من اللهب الذي يعني أننا معك ، نحن في صفك ، نحن نفهمك. ربما لأنني حددت المكتبة الوطنية التي يتحدث بورخيس عنها مع غرفة القراءة القديمة في شارع ريشيليو ؛ أستطيع أن أتخيل بوضوح مكتب المدير في القاعة المستديرة الواقعة خارج قسم المخطوطات: لا أنسى هذه الصفحة من بورخيس. ربما أيضًا ، بشكل أكثر عمقًا ، بسبب القلق الذي تثيره حتمًا منطقة الموتى - اختفى لوجونيس عندما زاره بورخيس ؛ يمثل بورخيس نفسه فور وفاته ، ومن هو اليوم بالفعل ؛ وفوق كل شيء ، los rostros momentaneos de los lectores ، "الوجوه المؤقتة للقراء" كما أعتقد أن بورخيس يقول - هذا الجحيم للكتب حيث الوقت بالسحر "يشرح نفسه ويحفظ": الكثير من التفاصيل المغطاة في القلق الذي يصنفنا نحن مدمنون على الكتب والقراء والكتاب ووجوه مؤقتة. أحب أيضًا أن يظهر نقص عرض ذهب فيرجيل وحده في الظلام تحت الليل "Virgil Ibant obscuri sola sub nocte " في منتصف هذا المنشور. دون سبب واضح. بدون أي مبرر آخر غير الضوء العام لصفحة حيث يفهم الجميع فقط أن موضوع الفعل: ذهعب ibant ليس سوى القراء أنفسهم مقدرين للسير في هذه الليلة الضيقة بمصابيح متناثرة لا تعطي فكرة عنها سوى المكتبات الكبيرة. من الذي يجبرنا على هذا الضياع؟ ما هي القوة العقابية التي تديننا بكل هذا الأسْود السميك؟ أي إدارة معذبة ، في هذا الشتاء الفنلندي ، نحن الذين لدينا الكثير من الصداقة مع السيكادا؟ ما يمنحني إياه تفاني بورخيس لـ لوغونس أيضًا هو عدد الكلمات اللانهائية المخبأة بين أغلفة المكتبة. لا يهم الكتب المقروءة أو غير المقروءة أو المعروفة أو غير المعروفة. صحيح أنني أعطي القليل من الفضل لذكاء كلمة واحدة. عنيدة للدلالة ، في عجلة من أمرها لوضع حد لمغلفه الجسدي العابر ، يبدو دائمًا لي مناضلاً بأخلاق منفرجة ، ومتعصبًا مشبوهًا إلى حد ما. على العكس من ذلك ، بمجرد أن تصبح واحدة مع العديد من زميلاتها ، بمجرد أن تتجمع في مستعمرات ، أو في دول ، أشعر أن هذه الجماهير قد وهبت غريزة فائقة ، كما لو كانت مستوحاة من الحدس المبهر. يعرف الجميع حينئذٍ إلى أين يجب أن يذهب ، ويندمج في المصلحة المشتركة. مادريبوريس ، باراميسيا ، أشرعة كبيرة من المهاجرين ترفرف على سماء الخريف: هكذا تبدو لي الكلمات وسط الحشود. واحد منهم فقط اقترض من بورخيس يثير في داخلي مثل هذه الستائر. كما لو ، بعد أن تم تقطيرها سابقًا في لغة بورخيس ، وتحريرها بوساطتها من الاهتمام بالدلالة ، فإنها تقدم نفسها الآن مع شعبها بأكمله ، وتشعبات أنسابها ، ومكوناتها الألفية ، وأبناء عمومتها ، ومقاطعاتها ، ونسلها ، وجميعها. مجموعة عرقية خصبة بشكل غير محتمل. هذا ما يحدث عندما أقلد بورخيس. هل سيكون الأمر نفسه إذا هاجمت فلوبير أو دانتي أو توماس مان؟ لا أعرف. إنني أقوم بمحاكاة بورخيس ، واستعرت منه ، وهو الذي تطلقُ كلمتُه الوحيدة رحلات الطيران الدوامة والصفيرَ. الحالات الأخرى ليست لها أهمية كبيرة في سياسة التقليد الخاصة بي. ماذا نفعل بهذه الرحلات؟ ماذا تشجب من عمل فكرنا؟ لا شيء بالطبع. إلا أننا ندرك أنفسنا تمامًا فيه.
جزيئات من نسيج مشابه ، تحركها غريزة الكلّية ، تحكمها الكتلة والتدليك ، نقرأ في التعبئة اللفظية العظيمة انعكاسًا لحالتنا. نحن نتتبع في المحاذاة اللانهائية للعلامات الأسود على الأبيض ؛ نحن ، هذه الكلمات المغناطيسية ، هذا التدفق الذي يعبرها. نحن أنفسنا هذا نحن الذي أكتبه ، أنا ، لكي نشكل مجموعة مع بورخيس بشدة ، ومن هناك مع العديد من الآخرين المتعطشين للرغبة نفسها في الانتماء. الجملة حمامنا. الصفحة ، قبيلتنا ، مقاصتنا ، معسكر أسلافنا. هناك يتشكل مجتمع: مجتمعنا ونحن. أولئك الذين يدعون سرد قصة حياتهم لا يعرفون ما الذي يتحدثون عنه. خداعنا بمسرح مزيف. يخدعنا. تظاهر بنسيان الضوضاء التي تحيط بهم ، الضوضاء العائلية التي تدعمهم في مآثرهم الصغيرة. التجمع اللفظي البسيط الذي بدونه لن يكون الحادث المثير للاهتمام لوجودهم ببساطة شيئًا. تظاهر بحذف أنها ليست سوى كلمة ، ظرف صغير في الصياغة الهائلة. يقول سارتر إن التردد على القاموس علمه عن العالم ومكانه فيه. ليس موتس: هذا كتاب لا يخدع من العنوان. سيرة ذاتية مروية بدماء مجتمعنا الوحيد. سيرة ذاتية.
أنا أقلد بورخيس. أقوم بتقليد اليد السعيدة لكتابة بورخيس دون النظر ، تحت إملاء بيير مينارد الذي نسخ هو نفسه سرفانتس. وسرفانتس ، مقلد من كان؟ من مؤرخ عربي يدعى سيدي أحمد بننجِلي ، كما يعلمنا هو نفسه في الفصل التاسع من دون كيشوت. وما إلى ذلك وهلم جرا. أحلم بتتبع الأنساب إلى الصمت. حتى فجوة المؤلف من الاختراع الأول. بالنسبة لمن جمع نصه من التقاليد ، فإنه هو نفسه مكوّن من جميع أنواع حوادث الأنساب. هذا الوريد/ العِرق يشجعنا. إنه يطاردنا دون علمنا. وهكذا تنتشر القصص في ليل دمائنا. لديها نفس مصدر صرخات الحيوانات التي تنقسم فينا تدريجيًا والتي ، بالنسبة للمستمعين الأوائل ، كان لها تأثير الذاكرة الحية: تم اختراع الذاكرة الجماعية. وفي كل مرة أقوم بتقليد بورخيس ، يعود إليّ هذا الحلم المتغطرس. تزداد كثافة الغابة التي أمشي فيها يومًا بعد يوم. قُدني ... كلما مر الوقت ، قلّت معرفتي ، وكلما طلبت بورخيس. لا جملة ، الآن ، من خلالها لا يمر نور عقوبته. أتوقع اللحظة التي سيطلق فيها أدنى تحول جيولوجي بداخلي كل صدمة: بورخيس! ستخرج كل كلمة من المنزل الصغير حيث دفعتها ، هو ، ابتسامته العمياء الفاتنة ، سوقه للسلع الرخيصة والمستعملة المطبوعة. سأكون قد أنجزت بعد ذلك مهمتي: إعطاء شكل نهائي لما بقي فيه في حالة المسودة والرسم وعدم اليقين. سيتوقف بورخيس عن مقلدي، بشكل محرج.
عن كاتب المقال
نشر كريستيان دوميه" فرنسي، تولد عام 1953 " ، الأستاذ بجامعة باريس 8 ، ومدير البرامج في الكلية الدولية للفلسفة ، كتبًا من القصائد ، ومقالات عن الشعر والموسيقى ( لتفزع الوحشPour affoler le MONSTER ، بالتعاون مع فرانسوا بودّير ،حجر السج، 1997، هل يجب أن نفهم الشعر؟ ، كلينكسيك ، 2004) والقصص. سيتم نشر اللامعقول الشعري للفلاسفة La Déraison poétique des في أيلول المقبل من قبل ستوك ؛ ثلاثة أكواخ ، في تشرين الأول ، نشرتها فاتا مورجانا.*
*-Christian Doumet :J’imite Borges
Christian Doumet