آه لو يستطيع الرجل الكئيب أن يذهب! إلى أين؟ هذا لا يهم.. فقط لو يستطيع أن يذهب.. دار في مربَّع الجدران دون غاية، ثم سقط فوق السرير.. النغم الباكي من الأسطوانة لم يعد يصل إلى صدره.. إنه يلمس جلده البارد ثم يرتدُّ ليلتصق بالجدار.. كيف استطاع أن يعتقد - في يوم مضى- أن النغم هو كل شيء؟ كيف؟
في يوم مضى! يبدو أن الماضي كان لإنسان آخر.. أما هو، آه! إنه يحمل هذه الجدران الأربعة على كتفيه منذ وُلد.. يحملها أينما ذهب.. حتى حينما يضحك فَلِسانُه الخشن يجري فوق الجدار.. منذ متى وهو يحمل هذه الجدران؟ ليس يدري، ربما قبل أن يولَد.. ربما الآن فقط.. نهض عن السرير وأدار مفتاحَ الرّاديو.. الصوتُ يدوي الآن في الغرفة زاعقا كمليون بومة كئيبة. ورغم ذلك فإنه ما زال يلمس جلده، ثم يرتدّ إلى الجدار..
أتذكُرُ، أيها الكئيب، يوم سمعتَ هذه القطعة لأول مرة؟ كيف حملَت إليك الشعور بأنك مُلقى في دوامة من تدفُّق لا تريد أن تغادره؟ ماذا حدث لك؟ هل تذكُر كيف كان البوقُ الفاجعُ يهُزّ عروقَك والطبلُ يدوي في حلقك؟ لا تنهض! القطعةُ نفسُها.. نفس التوزيع.. نفس الفرقة.. بل نفس شركة التسجيل.. هل تريد أن تقول إنها تغيَّرَت؟ الكذبة لا تنفع..
عشرة فناجين قهوة بلا سكر.. علبة سجائر كاملة.. ألفَ مرّة خرجتَ إلى الشرفة ثم عدت.. هل تذكر كم مرة دوَّرتَ إبرةَ الراديو؟ كم مرةً غيرتَ الأسطوانة؟ كم مرة حاولتَ أن تشرب جرعة من الخمر الذي تخبئه في خزانة الملابس؟ لماذا لا تجلس على طرف السرير وتضع رأسك بين كتفيك، وتعترف بهدوء: "أنا غريب!"؟
صوت البوق شيء فاجع! ورغم ذلك فإنه ليس هنا.. كأن صدرك صفائح قصدير يضربها الصوتُ ويرتدّ مُرِنّاً كشيء تافه إلى الجدار.. كأنهم يعزفون على سطح بناء شامخ لأطفال الملائكة المشغولين بنتف ريش أجنحة بعضهم بعضا.. قُمْ.. أخرِس عواءَ البوق، وأطفِئ الضوء، واغرز رأسَك في أحلام وسادتك.. لا تستطيع؟ أتعرف لماذا؟
منذ دفعَ إليك صديقٌ مجدورُ الوجهِ كتاباً لأول مرة في عمرك بدأتْ قصتُك.. كنتَ مراهقاً. لم يشغل بالَك بطلُ القصة يومَها، بل مؤلفُها.. ورغبتَ أن تكون مثلَه. شيء جميل.. ولكن كيف؟ إنك إنسان لا يجرؤ على مواجهة نفسه.. ومَثَّل لك فشلُك أن ما يلزمُك هو التجربة. لماذا افتعلتَ الأشياء؟ لماذا لم تجلس - يومَها- بهدوء، وتعرف بأنك فشلت؟
أهلُك يَحُدُّونَ حريتك؟ اترُكهم.. أصدقاؤك يضحكون؟ اهجُرهم.. عملُك لا يعطيك التجربة؟ استقِلْ! ثم ماذا؟ أنتَ الآن تحمل جدرانَك الأربعة وتمشي كإنسان من جبس.. لماذا لم تعترف من الأساس بأن الكذبة الكبيرة كانت من صنع فشلك؟ أنتَ حسِبتَ أنك لو تصرَّفتَ بصورة مغايرة، لكُنتَ نِتاجاً مغايِراً! أية كذبة! أَلْقِ بعقب السيجارة، البيتُ لن يحترق.. حتى لو احترقَ فسيبقى فوق رأسك..
أيها الرجل الكئيب.. هناك ما نسيتَه.. لن أقول لك ما هو..تَجُول في الغرفة طقطة محبوسة في خزانة طعام فارغة.. أتعرف ماذا نسيتَ؟ أن تعيش حياتَك أنت، لا حياةً أخرى.
لماذا قلبتَ الأسطوانة؟ أنت لا تعرف كيف تسمع.. ألفُ عَجلة سوداء تدور في أذنيك من الداخل.. أشعل لفافةً أخرى.
أنت تعيش وحيداً الآن.. أليس هذا الذي أردتَه؟ هل كان من الضروري أن ينقطع الماءُ عن منزلك لتكتشف أنك وحيد؟
أمس، قام الرجل الكئيبُ ليشرب.. وحينما فتحَ الصنبور خَرْخَرَ صوتٌ عميق، ولم تنزل أيُّ قطرة.. كان العطشُ يمسك بأصابعه الغليظة حلقَه.. كيف يشرب؟ شيء سخيف.. ولكنه يريد أن يشرب.. ثم صحا في منتصف الليل أشدّ عطشاً.. لو كان في الغرفة إنسانٌ آخر لقال له متأفِّفاً: "أريد أن أشرب". ليس من المهمّ أن تشرب.. المهمّ أن تجد مَن تقول له إنك تريد أن تشرب.. إنك ظامئ.. أكان من الضروري أن يحدث هذا لتكتشف أنّك إنسانٌ مُلقى في الفراغ؟
أنا أعرفك! أنت إنسان يكره أن يندم.. ولذلك سوف لن تقول لأحد إنك تحمل الجدران الكئيبة معك.. غداً سوف تصحو وطعمُ المرارة يعلك لسانَك.. لن يقول لك أحدٌ كيف نمت.. سوف تتناول فطورك في مطعم حقير.. وسوف تركُض باحثاً عن إنسان تجلس معه، لتسمع صوتاً موجَّهاً إليك عبر الجدران.. أنا أعرفك.. كبرياؤك القبيحة تلجم لسانَك.. سوف يسألك هل أنـتَ سعيد؟ وسوف تقول: أنا أحبّ الوحدة.
أيها الإنسانُ الكئيب.. لا تتعب نفسك.. لا تبحث عن أسطوانة أخرى.. كل الأسطوانات من عجين، هل خطر في بالك لحظة أن كُتبَك الكثيرة تتكئ على بعضها كبَناتِ رصيفٍ بارد؟..
غدا، أيها الإنسانُ الكئيب، لن تكون سعيداً، الإنسان الذي سوف تجلس معه لن تسمع كلمةً من كلماته.. أنت تبحث عنه فقط كي تقول له، كأنك تحكي شيئاً عابراً :
-"أمسِ انقطع الماء عن منزلي..".
بيروت، 1961.
في يوم مضى! يبدو أن الماضي كان لإنسان آخر.. أما هو، آه! إنه يحمل هذه الجدران الأربعة على كتفيه منذ وُلد.. يحملها أينما ذهب.. حتى حينما يضحك فَلِسانُه الخشن يجري فوق الجدار.. منذ متى وهو يحمل هذه الجدران؟ ليس يدري، ربما قبل أن يولَد.. ربما الآن فقط.. نهض عن السرير وأدار مفتاحَ الرّاديو.. الصوتُ يدوي الآن في الغرفة زاعقا كمليون بومة كئيبة. ورغم ذلك فإنه ما زال يلمس جلده، ثم يرتدّ إلى الجدار..
أتذكُرُ، أيها الكئيب، يوم سمعتَ هذه القطعة لأول مرة؟ كيف حملَت إليك الشعور بأنك مُلقى في دوامة من تدفُّق لا تريد أن تغادره؟ ماذا حدث لك؟ هل تذكُر كيف كان البوقُ الفاجعُ يهُزّ عروقَك والطبلُ يدوي في حلقك؟ لا تنهض! القطعةُ نفسُها.. نفس التوزيع.. نفس الفرقة.. بل نفس شركة التسجيل.. هل تريد أن تقول إنها تغيَّرَت؟ الكذبة لا تنفع..
عشرة فناجين قهوة بلا سكر.. علبة سجائر كاملة.. ألفَ مرّة خرجتَ إلى الشرفة ثم عدت.. هل تذكر كم مرة دوَّرتَ إبرةَ الراديو؟ كم مرةً غيرتَ الأسطوانة؟ كم مرة حاولتَ أن تشرب جرعة من الخمر الذي تخبئه في خزانة الملابس؟ لماذا لا تجلس على طرف السرير وتضع رأسك بين كتفيك، وتعترف بهدوء: "أنا غريب!"؟
صوت البوق شيء فاجع! ورغم ذلك فإنه ليس هنا.. كأن صدرك صفائح قصدير يضربها الصوتُ ويرتدّ مُرِنّاً كشيء تافه إلى الجدار.. كأنهم يعزفون على سطح بناء شامخ لأطفال الملائكة المشغولين بنتف ريش أجنحة بعضهم بعضا.. قُمْ.. أخرِس عواءَ البوق، وأطفِئ الضوء، واغرز رأسَك في أحلام وسادتك.. لا تستطيع؟ أتعرف لماذا؟
منذ دفعَ إليك صديقٌ مجدورُ الوجهِ كتاباً لأول مرة في عمرك بدأتْ قصتُك.. كنتَ مراهقاً. لم يشغل بالَك بطلُ القصة يومَها، بل مؤلفُها.. ورغبتَ أن تكون مثلَه. شيء جميل.. ولكن كيف؟ إنك إنسان لا يجرؤ على مواجهة نفسه.. ومَثَّل لك فشلُك أن ما يلزمُك هو التجربة. لماذا افتعلتَ الأشياء؟ لماذا لم تجلس - يومَها- بهدوء، وتعرف بأنك فشلت؟
أهلُك يَحُدُّونَ حريتك؟ اترُكهم.. أصدقاؤك يضحكون؟ اهجُرهم.. عملُك لا يعطيك التجربة؟ استقِلْ! ثم ماذا؟ أنتَ الآن تحمل جدرانَك الأربعة وتمشي كإنسان من جبس.. لماذا لم تعترف من الأساس بأن الكذبة الكبيرة كانت من صنع فشلك؟ أنتَ حسِبتَ أنك لو تصرَّفتَ بصورة مغايرة، لكُنتَ نِتاجاً مغايِراً! أية كذبة! أَلْقِ بعقب السيجارة، البيتُ لن يحترق.. حتى لو احترقَ فسيبقى فوق رأسك..
أيها الرجل الكئيب.. هناك ما نسيتَه.. لن أقول لك ما هو..تَجُول في الغرفة طقطة محبوسة في خزانة طعام فارغة.. أتعرف ماذا نسيتَ؟ أن تعيش حياتَك أنت، لا حياةً أخرى.
لماذا قلبتَ الأسطوانة؟ أنت لا تعرف كيف تسمع.. ألفُ عَجلة سوداء تدور في أذنيك من الداخل.. أشعل لفافةً أخرى.
أنت تعيش وحيداً الآن.. أليس هذا الذي أردتَه؟ هل كان من الضروري أن ينقطع الماءُ عن منزلك لتكتشف أنك وحيد؟
أمس، قام الرجل الكئيبُ ليشرب.. وحينما فتحَ الصنبور خَرْخَرَ صوتٌ عميق، ولم تنزل أيُّ قطرة.. كان العطشُ يمسك بأصابعه الغليظة حلقَه.. كيف يشرب؟ شيء سخيف.. ولكنه يريد أن يشرب.. ثم صحا في منتصف الليل أشدّ عطشاً.. لو كان في الغرفة إنسانٌ آخر لقال له متأفِّفاً: "أريد أن أشرب". ليس من المهمّ أن تشرب.. المهمّ أن تجد مَن تقول له إنك تريد أن تشرب.. إنك ظامئ.. أكان من الضروري أن يحدث هذا لتكتشف أنّك إنسانٌ مُلقى في الفراغ؟
أنا أعرفك! أنت إنسان يكره أن يندم.. ولذلك سوف لن تقول لأحد إنك تحمل الجدران الكئيبة معك.. غداً سوف تصحو وطعمُ المرارة يعلك لسانَك.. لن يقول لك أحدٌ كيف نمت.. سوف تتناول فطورك في مطعم حقير.. وسوف تركُض باحثاً عن إنسان تجلس معه، لتسمع صوتاً موجَّهاً إليك عبر الجدران.. أنا أعرفك.. كبرياؤك القبيحة تلجم لسانَك.. سوف يسألك هل أنـتَ سعيد؟ وسوف تقول: أنا أحبّ الوحدة.
أيها الإنسانُ الكئيب.. لا تتعب نفسك.. لا تبحث عن أسطوانة أخرى.. كل الأسطوانات من عجين، هل خطر في بالك لحظة أن كُتبَك الكثيرة تتكئ على بعضها كبَناتِ رصيفٍ بارد؟..
غدا، أيها الإنسانُ الكئيب، لن تكون سعيداً، الإنسان الذي سوف تجلس معه لن تسمع كلمةً من كلماته.. أنت تبحث عنه فقط كي تقول له، كأنك تحكي شيئاً عابراً :
-"أمسِ انقطع الماء عن منزلي..".
بيروت، 1961.
