كولالة نوري

سآتيك أولاً بالأخبار المفرِحة : إنها تثلج هنا يا أبي نصف شهور السنة تعرف كم كنت أكره حرارة نفط المدينة الذي لم نر منه سوى الدخان إنها تثلج يا أبي… يدي وقدمي كالصقيع لماذا – وأنت الضليع بتفسير الفصول – لا تهبط حرارة رأسي وقلبي؟ جرحت أصبعي يوم أمس ..كنت أفكر بالطفلة التي تجمع ما ينفع من المزابل...

إلى الشهداء الحالمين حتى وهم في مقابرهم في عصر الثورات العربية- الطقسُ رائعٌ والرقادُ في المقابرِ مسالةُ وقتٍ ، وقتٌ، كان فيه الموتى لا يعرفون أنهم هناك! لكنهم الآن يردّون بهاءَ الموتِ للحياة ، كأنْ تموتَ على فراشكِ، ببساطة أو تُقيمَ حفلةَ وداعٍ من ابتسامات ودموع وأنت تقول “أشهد أنني قد عشت”*...

إنها ليست الضباب فجر المحيط ولا من نيران غابات كاليفورنيا إنها زفرات لحسرة في صقيع المشاعر فجأة. هذه الأبخرة إنها زوبعة كلمات مذبوحة تتخبط في تراب بلا هدف وهي تعرف بأنها قريبا ستسقط حرفا بعد حرف في الاتجاهات . إنها ليست لعود البخور صباح عرس إنها أصابعي العشر تحترق لظلام رأسك. هذه الأبخرة لندى...

الفوضى ليست ما أنا فيه أو بالأحرى ما تراه أنت في ، وليست ما تعتقده بأنه خارج كل هذا الترتيب والتنظيم والتعقيم الذي تمارسه كل يوم.. وليست قطع ملابسي المتناثرة هنا وهناك ، وبحثي الدائم عن شيء مفقود كأنني أفقده لأول مرة أو للأبد ، وهي ليست اتهامي لولعك بالتنظيم سببا لاختفاء أشيائي ، وليست الفوضى...