المتوكل طه

أكتبُ لأمَزَّقَ ! مثل الخالقِ أُحيي وأُمِيت. قد يحملُ أحدٌ أوراقي للنارِ، تمامًا، مثل نهايةِ كلِّ روائيٍ، مَثّالٍ، رسّامٍ، زِريابٍ، قَصّاصٍ، ساحِرْ... وحتى لو ظلَّ قليلٌ من مِزَقِ الصفحاتِ، سيلقيها العاملُ في جوفِ الحاويةِ، كما نحنُ الآن بقلبِ الأوساخِ... فأين الجَنّةُ كي أودِعَها حَرفِي...

منظمة التحرير الغائبة عمّا يحدث منذ شهور! رأيناها على هذه الحال المتكلّسة، وعلى غفوتها، منذ عقود، لأنها لم تُجرِ أيّ مراجعات ضرورية، أو تدقيق في المياه التي جرت من تحتها وحولها، ورأينا أن المنظمة، وطننا المعنوي والسياسي، لم تستجيب لمتطلبات التاريخ، بمعنى أن ثمة قوى فلسطينية ظهرت ولم تجد لنفسها...

كانوا له مثلما كانت الشمسُ للأرضِ، إذ بلغوا عَرْشَه، فاطمأنَّ.. لكنّها الحربُ؛ تأخذُ منّا الهواءَ، فتختنقُ الشَهَقاتُ، وما مِن زمانٍ يعودُ، ولا مِن بُكاءٍ يُعيد. كبروا بين كبشٍ وحُزنٍ، ونّذْرٍ، وليلٍ طويلٍ، وَعِيد. وظلَّ على سَمْتِه يحرثُ الطينَ، يسقي اليراعاتِ من عينه، وابتنى غيرَ دارٍ لكي...

... ومات أبو فيروز، ذلك الرجل الذي جاء جريحًا وحيدًا إلى قريتنا، عشيّة النكبة، فقد وقعت قنبلةٌ على اللاجئين الذين خرجوا من يافا هربًا من المذابح، فَفقد أبو فيروز سَمعَه، إذ فجّر قيزان القنبلة طبلتيْه، مثلما مزّقت عائلته برمّتها. كان لأبي فيروز بدلة سوداء، تبذّ أيّ طقم رسمي أو "تاكسيدو" يتزيّن...