المتوكل طه
- تاريخ الإنشاء
- التحديث
-
- اسم الكاتب
- المتوكل طه كتاب فلسطين
إلى أين سنمضي؟
لا أعرفُ!
قد نمضي للجَنَّةِ، أو نصلُ إلى نارِ الدّنيا، أو
نحملُ تابوتَ الأرضِ على الأكتافِ،
ونبني غزّةَ، ثانيةً، في الصحراءِ، وقد
نحتملُ الحربَ إلى آخِرِها، أو
نتبعثرُ حتى لا يبقى أثرٌ، أو
نبقى فوق الأكوامِ حطاماً آخَرَ، أو
نبدأُ مثل أبينا آدمَ فنعمّرُها، ونقيمُ عليها الجدرانَ،...
الشّاعرُ يسكنُ بيتَ قصائدِه،
ويؤثّثهُ بالماءِ وبالنارِ وبالرّيحِ،
يؤوِّبُ فيه بأجنحةِ الياقوتِ،ولا يغفو،
يبقى يَقِظاً،ولهذا يَحلمُ،ويُعبّرُ رؤيتَه للناسِ،
ولكنَّ الناسَ رأت ملءَ العينِ الكابوسَ،
فكيف له أنْ يشرحَ ما وَقَعَ لهم في الليلِ،
وقد راحوا..
لا بدّ،إذاً،من لغةٍ أخرى،كي تعقلَ أفئدةُ...
الأرض صغيرةٌ، وصغيرةٌ جداً.. وإلّا كيف له أن يُقابِلَهُ، بعد كل هذه السنوات، وبهذه الصدفة الصادمة!
منذ أن حصل على شهادته العليا، وعاد ليدرِّس الفلسفة والمساقات الثقافية في الجامعة، وهو مُنْكَبٌّ على أبحاثه، يُتابع محاضراته، دون أن يتدخَّلَ في الشأن العام وما يصْطَخِب في الشارع السياسي. ولكن...
الى أبناء عمر المختار
قطراتُ الجمرة تحت البحر تتضور منذ الأزل المُبْهم، هي نطفة السلطان المخلوع، ليبقى على سرج الهتاف وسنابك النصر المثخن بالسباع الصرعى. رآها النسر فهوى مثل السهم النيزك، وبمنقاره الفدائي فثأ اللؤلؤة المحظوظة، فصعدت حتى بلغت السطح المجعّد، وكنتُ أطيش على زجاجي الرخو، فانسربت...
أَلِفي بُحوري والقصائدُ بائي
والتاءُ تكتبُ والبدايةُ "لا"ءي
وعلى يدي نَقشَ الملائِكُ أحرفاً
فتناسخَ العُشاقُ من أعضائي
وتوزّعتْ ريحُ الصَّبا بأصابعي
فتطيَّبت بشمولِها أشيائي
طفلٌ أنا تحت الغمامةِ.. نرجسٌ
ما بين صخرٍ رائقٍ ورُواء
***
..وفتىً بلا ساقين جاء مُجنِّحاً
كالباشقِ النّبويِّ في...
بيومَ الأرضِ ستحملُ زينبُ سَيفَ الطَّفِّ
ويبقى السّبطُ على الأكتافِ
وتفرحُ فاطمةُ الزّهراء.
بيوم الأرضِ تجئُ النخلةُ والعذراء،
ويأتي الطفلُ ليجعلَ دربَ الألمِ المُرّ
مساربَ للحبقِ الريّان.
سيقطرُ ضُوءاً فوق النّجْمِ،
ويسطعُ كالجُرحِ الفوّاحِ،
ويشرقُ من سخنين الأرضِ
إلى عرّابةَ في الأرجاء.
بيومِ...
أكتبُ لأمَزَّقَ ! مثل الخالقِ أُحيي وأُمِيت.
قد يحملُ أحدٌ أوراقي للنارِ، تمامًا، مثل نهايةِ كلِّ روائيٍ،
مَثّالٍ،
رسّامٍ،
زِريابٍ،
قَصّاصٍ،
ساحِرْ...
وحتى لو ظلَّ قليلٌ من مِزَقِ الصفحاتِ، سيلقيها العاملُ في جوفِ الحاويةِ، كما نحنُ الآن بقلبِ الأوساخِ...
فأين الجَنّةُ كي أودِعَها حَرفِي...
منظمة التحرير الغائبة عمّا يحدث منذ شهور! رأيناها على هذه الحال المتكلّسة، وعلى غفوتها، منذ عقود، لأنها لم تُجرِ أيّ مراجعات ضرورية، أو تدقيق في المياه التي جرت من تحتها وحولها، ورأينا أن المنظمة، وطننا المعنوي والسياسي، لم تستجيب لمتطلبات التاريخ، بمعنى أن ثمة قوى فلسطينية ظهرت ولم تجد لنفسها...
كانوا له مثلما كانت الشمسُ للأرضِ، إذ بلغوا عَرْشَه، فاطمأنَّ.. لكنّها الحربُ؛ تأخذُ منّا الهواءَ، فتختنقُ الشَهَقاتُ، وما مِن زمانٍ يعودُ، ولا مِن بُكاءٍ يُعيد.
كبروا بين كبشٍ وحُزنٍ، ونّذْرٍ، وليلٍ طويلٍ، وَعِيد.
وظلَّ على سَمْتِه يحرثُ الطينَ، يسقي اليراعاتِ من عينه، وابتنى غيرَ دارٍ لكي...
... ومات أبو فيروز، ذلك الرجل الذي جاء جريحًا وحيدًا إلى قريتنا، عشيّة النكبة، فقد وقعت قنبلةٌ على اللاجئين الذين خرجوا من يافا هربًا من المذابح، فَفقد أبو فيروز سَمعَه، إذ فجّر قيزان القنبلة طبلتيْه، مثلما مزّقت عائلته برمّتها.
كان لأبي فيروز بدلة سوداء، تبذّ أيّ طقم رسمي أو "تاكسيدو" يتزيّن...
