" مجموعة من النصوص الشعرية، والنثرية، للشاعر والكاتب الفرنسي جان ميشيل مولبوا ، والذي ترجمت مقاله عن مديح القراءة ونشرته في موقع " الأنطولوجيا " حديثاً، وعرَّفت به بإيجاز، وهذه النصوص التي اخترتها، تشكل إضاءة أكثر لشخصيته الأدبية والإبداعية ، وهي منقولة من مواقع ومصادر فرنسية مختلفة "
قصة من مجموعة " تاريخ الأزرق UNE HISTOIRE DE BLEU"
"لماذا يبقون طويلاً أمام الأزرق ، إن لم يكن لمواجهة ما كان هناك من قبلهم والذي سيبقى دائماً بعدهم: هذا السؤال الصامت ، يُطرح إلى الأبد؟ ...
(...) هذا اللون الأزرق ، يعودون إليه مثل الأكسجين. جولة البحر من العطش. اذهب هناك واشرب ، كما تذهب الأبقار إلى النهر! حيث لا يوجد ماء هنا يروي العطش! لا يوجد حب بشري واسع وعميق بما فيه الكفاية. تموت يا محبّاً بشدة ، مسكوناً بشيء آخر ، دائماً ، وهو ما لا يحدث! كل ذلك الأزرق عالق في الحلق. الأحلام والقلوب المبتلعة تعاني من حاجة ماسة. أخيراً ، ليكون هذا القارب الذي يشرب من كل زاوية!
(...) أزرق ، ضوء النهار. هذه المساحة الزرقاء حيث يمشي الجميع. نفس الهواء الذي يتنفسه. الشفافية الغامرة وجههَا تجعلها راغبة في أن تكون محبوبة. هكذا تطير الأرض أحيانًا بعيدًا ، كما لو أن السماء تضيئها بنفسها ... القلب يصبح بحيرة. بلا حراك ، على وشك إضافة دمعة إلى البحر تدفع وتزيد من موجته تحت سطح اللامبالاة الهادئ.
(...] بقيتَ هكذا لساعات متتالية تراقبُ الطريقة التي تفنى بها الأمواج: في الحزم ، في التنورات ، في الملابس الرطبة ، في مفارش المائدة ، في المداعبات ، في الرعشات ، في مرق الساعة الحادية عشر ، في حركة الجفون ، في حرب مائة عام ، أمطار غزيرة بيضاء ، الزخم الأخير حيث ينتهي الحب.
إن البحر الذي لا يكرر البحر يعرف أن أولئك الذين يقدِمون إلى هناك في المساء لتدخين سيجارة أخيرة لا يهتمون تحديدًا بحقيقة أنهم لا يفهمون شيئًا مما يقوله لهم. لا شك أنهم يجلسون حتى على مقعد خشبي ملون للاستماع إلى ما لا يمكن فهمه ، أو لتهدئة أنفسهم في حالة من عدم الفهم. يستمعون إلى آلة التشيلو ، مستلقيين بصمت بعيدًا عن الشاطئ ، خشب أزرق غامق ، أفقه هو الوتر الفردي. "
شاعر في الحديقة " UN POÈTE AU JARDIN"
كيف تحصل القراءة في الحديقة على مثل هذه المتعة التي لا مثيل لها؟ جالساً على مقعد خشبي أو كرسي حديدي ، في ظل شجرة الليمون هذه ، بالقرب من هذه الكتلة العطرة والرائعة ، أنا موكب صامت من الكلمات التي تتسلل عبر خفقان الشمس وتهيج الملاءات. والآن تأخذني هذه الكلمات الهادئة في طريقهما. هي ليست متشابهة تماماً حيث يمكن أن نصدّق أنها قد تحررت من واجب التسمية ، وانخرطت في نوع من الخيال السعيد ... لا الضوء ولا رائحة الزهور ولا غناء الطيور ولا حتى هدوء المكان كاف لتفسير ذلك. السعادة في القراءة ، ليس أكثر من الكسل الواثق الذي يبدو أن اللغة تعيد اكتشافه ... اقرأ في هدوء حديقة ، الكلمات تشبهنا: إنها تحب العالم ؛ تستريح وتستمتع به ، بدلاً من مواجهته. نعم ، يمكن أن تكون هناك أوقات تكون فيها سعيدة كذلك ، وهي في هذا المكان! أليست السعادة حصيلة ظرف معين: مجموعة من الظروف ، مزيج من النّعم ، صفة من التناغم؟
يقال أحيانًا أن بعض الهدايا تكون هدايا من السماء. القراءة في الحديقة هدية دنيوية. هناك شعور بالوفرة المرتبط بالحقيقة البسيطة المتمثلة في التواجد في الوقت نفسه مع العالم واللغة. جلوس مع كتاب في يدي ، يبدو الأمر كما لو كنت موضع ترحيب مرتين وحمايتي مرتين: محاطاً بإشارات ومحاطاً بالورود. القراءة إذن طريقة للاقتراب ، وليس الهروب. انزل كلمة بكلمة إلى جوهر الحساس ... في الوقت نفسه مغلق ومسلم ... العيش في الفضاء المفتوح للكتاب والحديقة ...
تذكر أن النافذة "تفتح قليلاً على الحديقة الصغيرة" التي يهرب من خلالها الهواء الخائف ، "قديمة جدًا ، ضعيفة جدًا وساحرة جدًا" التي تعزف عليها ماتيلد موتي* على البيانو في السطر الأخير من"نسيتُ آرييت " الخامس من رومانس بلا إفراج مشروط لبول فيرلين ... أو تذكر الباب القديم ، أيضًا ، الذي يدفعه المرء لإدخال السونيتة "بعد ثلاث سنوات" ، ثالث قصائد ساتورني:
بعد أن دفعت الباب الضيق الذي فتحته الحمالات
مشيت حول الحديقة الصغيرة
أضاءتها شمس الصباح بهدوء
يتلألأ كل زهرة بشرارة رطبة.
عندما يفتح الكتاب هكذا كباب أو نافذة على حديقة ، يبدو أن التكامل غير المتوقع للمعنى والمعنى قد تحقق. الكلمات ، التي تشبه إلى حد كبير الأوراق الجافة أو الزهور المحشورة بين صفحات المعشبات التي هي كتب ، تلتقي حولها أزهارها ، نسغتها ، ألوانها ، وربما حتى عطرها. يفقسون. والآن أصبح ثراء المعنى مكملاً لثراء الطبيعة. الحديقة عبارة عن غرفة بدون جدران حيث يأتي الناس للقراءة ، ليس من الأفضل أن يناموا ، ولكن للدخول بشكل أفضل إلى الحميمية في العالم.
أحب أن أقرأ على العشب ، مع الريح والتعليق على الطيور المتطفلة. وأحب أن يتم ترتيب الكلمات في مجموعات أو كتل في قصيدة. التقريب بين الشعر والحديقة فكرة بسيطة ، جميلة جدا ، ودقتها لم يفلت من الشعراء ... [...]
*-من المترجم: ماتيلد موتي ، التي تُدعى أحياناً ماوت دو فلورفيل ، ولدت في نوجينت لو روترو في 17 نيسان 1853 وتوفيت في نيس في 13 تشرين الثاني 1914 ، كانت الزوجة الشابة لبول فيرلين قبل أن يقابل آرثر رامبو ، مما أدى إلى انهيار الزوجين اللذين انفصلا في عام 1874. من هذا الاتحاد ولد الابن جورج فيرلين. وتزوجت ماتيلد موتيه مرة أخرى في عام 1886. بعد وفاة بول فيرلين في عام 1896 ، كتبت سيرتها الذاتية ردًا على السيرة الذاتية التي نشرها إدموند ليبيليتييه في عام 1907. نُشرت بعد وفاته في عام 1935 تحت عنوان مذكرات حياتي Mémoires de ma vie.
لون القصيدة " LA COULEUR DU POÈME "
23 كانون الأول 2016
لون القصيدة
لون القصيدة يعتمد على كمية الضوء
التي يتردد صداها في حبرها.
إنه يتغير مع الوقت والعمر واللغة.
عديم اللون في البداية ، عندما لا يزال مجرد طموح غامض.
من صفحة فارغة ، يميل نحو اللون الرمادي ، ويحلم بحبره التالي.
الفجر غير حاسم على الورق. يتصاعد هذا الضباب أو الدخان.
مع ذلك ، فإنه يأتي في أغلب الأحيان نحو اللون الأزرق ،
يرفع سماءه ومياهه ، ويفتح نصف الصفحة فكرة غامضة عن اللازوردية.
أسود ، إذا لم يخرجه شيء من نفسه ، فإنه لا يزال يوقع عليه السجين.
الأحمر ، عندما يتسارع ، يصبح محموماً ويتحرك وينبض.
يتألق الذهب هنا وهناك في باليه من أوراق الشجر الميتة.
الأخضر في أيار أمام الشجرة والأبيض في كانون الأول تحت الثلوج ،
إنما غير واضح في اللون عندما يميل عليه وجه محبوب.
(جان ميشيل مولبوا)
رسم توضيحي: تشارلز إدوارد بيروجيني
من مجموعة المجال" Domaine public "
...... وقت سيء للحب في مطلع القرن. في أي فرح نبكي من الآن فصاعدًا؟
إذا كانت الكلمات بالإضافة إلى ذلك تقدم القليل من الحب ، فلن أرفضها: إنها سلعة نادرة على ما يبدو لي.
الحقيقة ، تلك الخاصة بالآخرين الذين يذهبون بعيدًا اثنين اثنين في دفء الأمسية ، بمظهر وضحك ... هذا ليس مفتوحًا للنقاش. نفضل أن نتعلمها عن ظهر قلب ونقرأها بصوت عالٍ.
حياتي لم تعد لي. لقد نسيت أن أكون شخصًا ما. أنا في انتظار الشخص الذي سيثبت لي خطأ.
الكلمات تعتني بالموت ، من أجل الحياة نديرها بأنفسنا.
من يوم لآخر ، نكرر لأنفسنا: "أود أن أكون جملة جديدة ، بكلمات لم تقل بعد. "...
العالم ليس سوى شكل عابر للتنفس ...
أنا أعرف الحقائق البدائية فقط.
الشعر هو الاسم الآخر للعري.
الشاعر مسرع للجسيمات.
النزهة " La promenade "
النزهة ليست بليغة مثل الرحلة. يكفيها الهمس ، ولهذا تحب المشي على طول الجداول كثيرًا. منتبهة ، تستمع ولا تتكلم بصعوبة. مشيتها خفيفة ، أنفاسها منتظمة ، لا شيء يجن أنفاسها. إذا كان قلبها ينبض بشكل أسرع في بعض الأحيان ، فهذا لا يعني أنها تندفع ، لكنها تتوقف عن الحركة. في الجوار ، كان العالم مذهولاً: هروب طائر يرتجف في الأوراق ، أو شعاع من أشعة الشمس أو بعض هبوب الرياح ، أو ضربة حب ، أو انقلاب نعمة ... أي مغامرات غريبة كتبت.
تحب النزهة أيضاً الصمت ورواية القصص. من خلال وضع قدمنا على الأرض ، نجعلها تحلم. ولكن نظراً لأن العالم ليس حديقة كبيرة حقًا ، فهناك شواطئ بيضاء طويلة بين اللقاءات. باختصار ، الانتظار أكثر بكثير من البحث ، ربما حان الوقت لتتسع العيون.
النزهة هو كلمة بسيطة حيث ترن الرغبة واضحة. هواؤه مفعم بالحيوية. ولهذا فإن الفجر هو أفضل وقت للخطوات والكلمات. لا يتعلق الأمر بالمشي أو الكتابة أبدًا دون أن تعرف حقًا إلى أين أنت ذاهب. لكي تكون هناك ، نزهة أثناء النوم وحساسة ، تحولت راحة اليد نحو المسار الذي يخترعه المرء. لم يتبق سوى القليل مما يمكن قوله وسط الكثير من الظل.
طعم اليوم " LE GOÛT DU JOUR "
في 1 كانون الثاني الساعة 1 بعد الظهر ، سقطت حمامة على رأس أصلع
بول
فيرلين.
هذا العام مرة أخرى ، لن يتساقط الثلج.
يواصل آرثر تسوية الجدران.
إنه يحمل حقيبة ظهر جلدية.
أطفأ وزير الحساب العقلي السبع والثلاثين شمعة من عيد ميلاده المائة تحت الألواح.
ماري لديها فتحتان حمراوان على الجانب الأيمن.
هي نائمة.
الذقن في الصدر.
من هذا النوم الجميل لصورة مرسومة.
في كل مرة أكرر الشيء نفسه لنفسي: من الآن فصاعداً الآن لن أكتب قصائد.
هذا بالفعل تاريخ قديم.
مع ذلك ، يمسك بي ، هذا الإلحاح الغريب ، هذه الحاجة الغريبة للكلمات المتسرعة والخلاف والضجيج.
ليس لدي ما أقوله ، سوى أنّي آمل.
كما لو أن شيئاً ما سيحدث.
كأن شخصاً ما قادم.
الحب سفينة شحن صينية صدئة.
ثدي المرأة في حِداد.
إنما الأسود يناسبهم جيداً.
الوقت المناسب لتضيع في نهاية القرن.
لن نذهب إلى الغابة بعد الآن.
قِطع الغار.
المرة هذه لا أولي اهتماماً للكلمات التي تتوقعها مني.
مجرد شهقة سكران أنا.
الشعر عاهرة عجوز تعرف كيف تستمتع بمفردها برش أضواء الشوارع.
أحسب الساعات التي تفصلني عن موتي. تحفزني للضحك حتى الدموع.
غفرانك ، أنا صرير.
أنا باب ينبض.
كل ما تبقَّى من المنازل التي كنت أحلم ببنائها.
مع إطلالة على البحر وشرفات خشبية مطلية.
يوم الأحد ، نقعنا جميعاً في شاي الكعك الصغير الجاف.
بالقرب من الشاطئ على حافة البحر الأزرق ...
إنه يضحك حتى لا أبكي ، بالطبع ، أنت تفهمني.
القصيدة ؟
أطباق مكسورة.
تراث جَدتي التي علمتني ذات مرة أن أكتب في المطبخ.
وحيد أنا جداً منذ وفاته: اضطررت إلى تشويه الكثير من الأوراق.
لا أحد لاحظ هذا الغياب.
لنسيان شخص ما أنا أكتب.
مثل الآخرين يشربون أو يحتفلون.
أكتب لأكون مخلصاً له.
هو نفسه.
أقلتُ إن الشعر عاهرة عجوز تنبح على أطفال الآخرين.
لم تعد تعض.
كل هذا الحب الذي لن نحظى به.
هذا الحب الذي لن نصنعه بعد الآن.
الأمل لم يعد في الموضة.
الكثير من الناس يبحثون عن عمل.
أبحث أنا عن كلماتي.
أقوم بجمع القواميس والمختارات.
مصنع الصمت يقوم بالتوظيف.
كان لديها معدّل دوران ممتاز.
نحن نهمس أن الوقت ينفد.
لا تسمع صراخ الموتى.
ولا صوت القذائف المتفتحة.
التلفزيون يعمل من تلقاء نفسه.
صهاريج أفريقيا فارغة.
لم تشبعها دموع التماسيح.
الصدقة حزينة.
الـ
إله منشغل بشئونه.
قطه أبيض مثالي.
يرتدي حذاءاً قماشياً.
يتساءل العشب نفسه ما فائدة التخضير مرة أخرى.
لقد تقدَّم العمر في المناظر الطبيعية.
إنه فضولي ، الكثير من التعب.
الأوقات السيئة للحب في نهاية القرن.
لن نذهب إلى المسبح بعد الآن: تم إفراغ البِرَك.
الشعر عاهرة قديمة. يحفّزها ضحكاً ، عظام الأرانب في صناديق القمامة وتلك البراغيث تخدشها.
يسعده قليلاً أن يكون لا شيء ، وأن يلعب في جعل قافية حزن الآخرين وحزنه.
مدخن أم غير مدخن؟
بالملح ام بدون ملح؟
أفضلهم أشقر ناعم جدًا أو بنّي جدًا بعينين زرقاوين.
هذا خطأ ، ما قلته سابقًا: لمرة واحدة ، حريص أنا على قول الحقيقة فقط.
صور النساء العاريات طائرات مقاتلة.
في الغوص مباشرة على الجادة.
توقف عند الأضواء الحمراء.
أنا ، أنا أذهب من خلال المسامير.
متى تجد المقصات التي ستخرجنا من هذه الأسلاك الشائكة؟
سوف نستعيد طعم الشعر الغنائي ، يمكنني أن أؤكد لكم.
سيعود الحماس إلينا.
مع الصرخات المباغتة.
ليس ذلك من الحمير التي ترعى خلف الكنيسة مستمتعة بإخلاص إلى رنين الأجراس.
إنما هي طلقات العنب والمتفجرات.
الشخص الذي يرافق قوافل طويلة من الأطفال المصابين على مسافة بعيدة.
أعرف ما أتحدث عنه: لقد ولدتُ في يوم الهدنة.
في نطاق بندقية الموتى.
إلى حدّ ما لديَّ قلب مسالِم.
لم أضع ذراعي.
كما ترى ، فأنا أبحث عن جملتي.
يعني ذلك أنني ما زلت أؤمن بالأشياء.
في كل مرة يحل الليل ، أعاني من مرض خفيف.
في الليل ، لم أعد أذهب إلى البحر.
في الميناء يبقى نومي.
الشعر ، أكرر ، امرأة عجوز ترفع الستارة مراقِبة المارة عبر النافذة.
مسمّرة على كرسيها جرّاء هشاشة العظام ودوالي الأوردة ، تشاهد الفتيات الجميلات يتجولن على شاشة التلفزيون.
لفترة طويلة ، لم تعد تستمتع بجمْع الطوابع وخواتم المفاتيح والدبابيس والبطاقات البريدية.
من أركان العالم الأربعة ، حيث إن العالم مربع ولامع وملون مثل كأس من
مدينة البندقية.
ثمة دائماً حمقى كبار في الخارج لإرسال أخبارها مؤكّدين لها أنهم يفكرون بها من كل قلوبهم.
القبلات الطيبة من كل مكان!
يتحدث البعض عن الفرَج ، وحافة البئر ، وضجيج الرياح العاتية.
يزعمون أن إلهًا خفيًا يأتي أحيانًا ليضع حبه الهائل في زخرفة من الكلمات المضبوطة جيدًا.
إنهم يسيئون استخدام هذا المقعد ، الذي ينصب على كرسيها البائس ، الذي تعلم قراءة كتب الآخرين.
تحب الإيمان بهذه الأشياء.
هذه الكلمات تفيدها.
هم يصدرون صوتاً لطيفاً.
لم تعد حياته رمادية.
يدعي البعض أن القصيدة تجعل النهار فاصلًا ، أو أن الشعر يتغلب على الظلام.
هو تكرار الشيء نفسه مرتين.
دعهم يذهبون ليمارسوا الجنس مع أنفسهم!
أنا لا أحب الإيمان.
أريدها بلا أمل ، عارية على كرسي من القش ، مثل امرأة لا تعطي نفسها مقابل لا شيء للقادم الأول.
لدي ذوق بسيط في مهارات السيرك والبطاقات المزورة.
أنا لا أتاجر.
أقنع نفسي بخلاصي بأقل جرعة من الأمل تسمح للرجل بالاستيقاظ في الصباح.
إذا كانت الكلمات بالإضافة إلى ذلك تقدمُ القليل من الحب ، فلن أرفضها: إنها سلعة نادرة ، على ما يبدو لي.
الحقيقية ، تلك الخاصة بالآخرين ممَّن يذهبون بعيداً اثنين اثنين في دفء الأمسية ، بمظهر وضحك.
واحدٌ هذا لا يمكن مناقشته.
نفضل أن نتعلمها عن ظهر قلب ونقرأها بصوت عالٍ.
مثل قصيدة من الأب
هيغو أو
رونسارد يقطف الورود في حديقته في وقت يتحول لون الريف إلى البياض.
بعد كل شيء ، لم يكن الأمر بهذا السوء ، تلك الساعة المضبوطة جيدًا أو صوت التشيلو للقلب.
في صندوق سعيد ، كانت الكلمات تستخدم لإصدار أصوات جميلة.
في بعض الأحيان كنا نؤمن بأنفسنا.
يقول لي الشعر: "
لا تلمس ثديي. "
أجبته:
من فضلك لا تتصل بي في المساء.
خاصة بعد الساعة الثامنة.
أرتدي جواربي وألبس دروسي.
أود أن أراها بوضوح.
أنا أتعلم ، وحدي ، أن أتحدث.
أنا لا أحب أن أكون منزعجاً.
حزني هو الشيء الوحيد الذي يخصني. "
لا داعي للكذب: الشعر ، في الحقيقة ، لا يطلب مني شيئاً.
أنا من أرغب في التحدث إليه.
إنه يدير اذن صماء.
وذاكرتي سيئة للغاية إلى درجة أنني بالكاد أتذكر أنني عشت.
لم أعد أتعرف على ظلي.
لابد أن أحدهم فاتني ، أو لابد أن فاتني أحدهم ، حتى دون أن ألاحظ ذلك ، في محطة الحافلات.
لكي أجد القليل من الذوق اليوم ، في محيطي ، القليل جدًا من الأشياء التي تستحق العناء.
ما لم يكن العالم هو الذي لا يشبه الأفكار التي كانت لدي من الطفل.
استسلمتُ وكبرت ، ولم أعد أرى الساعات تمضي ، وآكل بسرعة وأنام بهدوء.
لم تعد حياتي لي.
لقد نسيت أن أكون شخصاً ما.
أنا في انتظار الشخص الذي سيثبت لي خطأ.
القلب عار ٍ مثل الظفر.
ضمادة على الشفاه ، حبي يحاول الغناء.
تكشيرته لا تصدر أي صوت.
وداعاً للمناظر البحرية وأيام الآحاد الجميلة ، ذكرى أجهزة الكمبيوتر المحمولة الجديدة.
معطف أحمر للفتاة الصغيرة.
وحيد عند مخرج المصنع: طائر من الخزف على المدفأة ، إنما ليس كافياً لإثارة ضجة!
من المثير للفضول ، هذه الحاجة إلى المرور بشكل دوري بنوع من الثرثرة للاستحمام في الموسيقى!
النثر ، مزيد من النثر: سيأتي الشعر سيأتي لاحقاً ، مع الشاحنة السوداء الصغيرة ، والأقحوان وأكاليل الزهور.
تعتني الكلمات بالموت ، من أجل الحياة نديرها بأنفسنا.
آذان الآخرين مشتتة.
روحي رطبة قليلاً وقلبي جاف نوعاً ما.
أنا لا أرتدي نظارات بعد.
كلا صدغي تحولا إلى اللون الأبيض.
مثل سمكة مفقودة أسبح في قاع خشب ، قطعة خبز في حساء ، جلطة دموية في القلب.
ألمس الليل بأصابعي.
كل صباح أضرب السماء عندما تكون جفونها دافئة.
أنا أحب النشافات وزجاجات الحبر والذاكرة المؤلمة والنجوم المتساقطة.
أنا أحب حب ماري:
حياتنا ليست كلها رتيبة.
غالبًا ما نحب بعضنا بعضاً في غرف فارغة.
من يوم إلى آخر نكرر لأنفسنا: "
أود أن أكون جملة جديدة ، بالكلمات التي لم تُقل بعد ".
أنا أصدأ مثل سفينة شحن صينية تحمل ثلاثي نيترين على المياه الخضراء لجزيرة
أمن.
ومائة وعشرين ألف طن من المظاهر السلمية يتم استبدالها باليورانيوم المخصب بصرخة فرح بسيطة.
مع لهجة معقوفة ، فوق
حرف كبير من كلمة حب.
أنا متأكد من أن روحي ستشعر بتحسن بعد ذلك.
اسحبْ ، اسحب الشريط المرن من الكآبة: اتركه ينفجر بين أصابعي.
قد تصرخ السماء!
الطيور ، مقابل أغانيها ، لا تحصل إلا على راتب ضئيل للغاية.
لا يكفي لتغطية الإقامة.
مع كل هذه الضرائب بالإضافة إلى ذلك ، يتم دفع مبالغ نقدية على اللون الأزرق ، للمساعدة في الشعور بالوحدة الليلية للنجوم.
جرى نسج الجوارب السوداء.
ثوب الكرة فراشة.
يتلاشى الذهب في المجوهرات القديمة.
الشّعر ، مع ذلك ، لديه بقايا جيدة.
أمام المرآة يضع مساحيق التجميل ويتظاهر: "
يا مرآة ، قولي لي إنني ما زلت الأجمل ".
حلمَ بتغيير حياتها ، ذات مساء اكتفى بنقل الأثاث.
يستأنف يومياته.
انتهى الأمر ، اهدأْ.
لن تحس بأي ألم.
سوف تفصل نفسك ببطء عن جسمك.
كوب آخر من الشاي؟
مربع من الشوكولاتة؟
سيجارة واحدة أخيرة؟
إنما ما هي رائحتك؟
لقد خفف الطقس قليلاً.
هل رأيت هذا الحمام الأبيض الذي هبط على رأس أصلع
بول
فيرلين؟
صورة راقصة الحبل للشاعر على السير على حبل مشدود
" Le Danseur de corde "
الشاعر يمشي على يديه
يتقدم في اللغة بيده ، مما يجعل الريشة تذهب وتصدر صريرًا على الورقة ، لأن هذه هي الكتابة.
ماذا يوجد في اليد التي ترسم الخطوط ، إن لم يكن ، مرة أخرى ، خطوط: الحياة ، القلب ، الحظ ، يقولون ... ماذا يفعل الشاعر الذي يكتب ، إن لم يكن ليضع على الأبيض بصمة هذه السطور حتى توقيع نص من هويته؟ إنه مصير (خط حياة) وكلمة مصيرية (خط قلب صوت "ممتد نحو آخر").
كتب بول سيلان: "أنا لا أفرق بين القصيدة والمصافحة". ما معنى أن تقرأ قصيدة ، إن لم تكن ترى خطوط الحياة والقلب والذكاء للمصير المقدر لنا. لحظة تقاسم المصير ، هذه هي القراءة ، عندما يتكلم الشاعر "في زاوية ميل وجوده". ميل الصحيح نحو التغيير: ذلك الذي يواجهه كل فرد في نفسه ، والذي يقوم الشاعر بوظيفة التحرك خارج الذات. لا هو ولا قصيدته معدة لأي شخص على وجه الخصوص ، بل "يد أحد" ، من أي شخص. مثل زجاجة ملقاة في البحر ، القصيدة موجهة لمن يجدها. حتى يكون لهذا الباحث الذي هو الشاعر (يجد الكلمات والحيل والأشكال) محاورًا غير معروف هذا التروبادور الذي هو قارئه عندما يكتشف الأخير ، ويرحب ، ويتعرف عليه ، ويملك بدوره هذه الكلمة الإلهية التي يجب أن تنتظر خصوصيتها على وجه التحديد يمكن العثور عليها من أجل الوجود.
هطول مطر ناعم " Chutes de pluie fine "
تؤدي الكتابة إلى سقوط بضع قطرات من المطر الغزير في الغرفة. هذا الماء هو أولاً وقبل كل شيء مجرد رغبة ، وإدامة علاقة شفافة مع الفراغ ، أو الشعور بالغرابة المرتبط بحقيقة الوجود البسيطة ، عندما يختبر الوجود غير المقيد نفسه. ويذهل.
البداية تدخل في الرعاية. لا يوجد إلهام هنا ، ولا حتى امرأة محبوبة لبدء الأغنية. الكتابة لا تصلني إلى أي مكان. الكتابة ترافقني ببساطة. هل هي الطفل الذي يمسك بيد أمه؟ وحيث يستقر الآخرون ، أبقى في الطريق. رفض هنا لتفريغ حقائبي. لكن لا تقل لي أنني لا أحب هذه الأرض. هناك أكثر من ذلك. استحالة اعتبار الوجود أمراً مفروغاً منه. كل شيء ثمين بالنسبة لي ، ولكن لا شيء يعزيني.
هل من المعقول أن نكون مجرد أشباح في تاريخنا؟ أحدنا تجاه الآخر ، دون التمكن من الانضمام إلينا. ومع ذلك ، عندما يبدو هذا العالم الصاخب بالحياة والأصوات نقطة انسجام في الفراغ اللامتناهي من المجرات. عندما تتحقق النحلة والفراشة كل يوم من هذه المعجزة على الغصن أو كأس الزهور. في أي ليلة نبقى مقيدني حتى أفتقد شفتيك ودفء يديك وهمس صوتك؟
خطوة بخطوة ، يتم التراجع عن الأشياء والكلمات. نترك وراءنا في مناظر الطفولة الطبيعية من الحبر المزرق. والطعم القوي للبحر في الخانق سيعود بعد ساعات قليلة فقط في نهاية الإجازة. نسحب الخيوط بالحبر. الملائكة دمى خرقة. الروح غرفة يتردد فيها صدى خطى بشكل غريب: لقد نقلنا الأثاث منذ زمن طويل.
القطار الذي يعيدني يهز خردته ورطوبة الأجساد. بالنسبة للرجل التقريبي ، فإن السفر يفتقر إلى الفقرات. أغمض عيني ، وانحني لأسفل ، وأرى نفسي بالفعل في غرفة النوم ، وأقوم بتزييت طريقة عمل الكلمات المعقدة بالحبر الكثيف. هؤلاء النساء ذوات البودرة ، هؤلاء الزملاء الرماديون ، هؤلاء الأطفال ذوي الشعر الشائك بالكاد يكون لديهم أي تناسق: ينهار القطار أثناء مروره على أسطح المدينة مثل مجموعة أفلام.
أحلم بمساكن غريبة: حجرات/ مهاجع ، أصداف ، خيام ، قبعات سحرية يعيش فيها أناس من الفئران البيضاء ، بين نباتات وحشية وابتلاع. من خلال زاوية من البلاط ، ما زلت أنظر إلى السماء ، متراكبة بلا حدود على السماء ، ركبتاي مشدودتان تحت تنورة من السحب الصافية. أتساءل أين يمكن أن يمر البحر ، ما التعويذة التي تجعله أسيراً ، وفي أي زجاجة ، وفي أي حقيبة يد امرأة.
عندما أصل إلى المنزل ، سأغير الماء في المزهريات ، وربما حتى الأثاث في مكانه. ما القصيدة التي يمكنني كتابتها والتي تفسد رأسي المنهك من صورتي أكثر من ذلك بقليل؟
سأعود إلى المدينة حيث يصنع اليأس العجائب.
عيناي مثبتتان على لحظة التجذيف " j’ai les yeux amarrés au temps qui nage "
"البحر ينتظر رحابته ، يبحث عن مياهه ، يشتهي اللون الأزرق ، يتجشأ ويصرخ ، يتشبث ويتعثر ، عندما ينكسر لحاءه وقوقعته ، ويتحطم حجر أبوابه ، وكل الكؤوس التي أفرغها ثم ألقيت خلفها. الغابة.
البحر هسهسة في المساء ولين ، قبل أن تنام ، رأسها بين ذراعيها ، كطفل خائف ، تتوسل في الليل الهادئ لأفكار الفجر والإثارة ، ولا يزال القليل من النبيذ والرياح والصفاء ، قليل النسيان.
ينهار قلبه الآلي الكبير في كدمة. عبودية تتوسل للحصول على راتبه من الملح: بضع قطرات ، وقطعة خبز ، وغنيمة هزيلة ، لا تكفي حتى لربح البحر بعد أن هبت الأمواج العديدة طوال هذا الوقت!
إنه يحترق للتخلص من السماء التي تمسك بها ، أو تملقها أو توبخها: يا تلك الأجنحة التي فاتتها ، هذا الأفق في كل مكان من مسافة قريبة! هل سترى فجر يومها في ضوء خافت لاسم المرأة؟
ليس لديها جسد ولا جسد بالنسبة لها: إنها تعود من العدم وتتحدث بانحناء ، وتحلم بشيء آخر ؛ تتحدث وتحلم بأشياء وأشياء أخرى: لماذا لا نقول إن وقت الظهيرة يتوقف عند قاع بحيرة؟
يزعمون أن اللآلئ الزرقاء تحت جفنها: يعتقدون أنها مجنونة ، إنها آسفة ، لا تحلم بشيء من الأغصان والجذور ، تجلس على نوع من حقيبة جلدية في نهاية الشاطئ حيث لن يأتي أحد للبحث عنها .
في أي ليلة ، ما هو اليوم في رأسها المخدرة جالسة؟ تفتح ذراعيها على مصراعيها للأطفال الذين أتوا من البحر. إنه يحب أن يجعلهم يضحكون ويتناثرون ، يستحمون حافي القدمين ، ويلعقون البشرة الفاتحة.
لكن العيش ليس من اختصاصها: فهي لا تخبرنا برغبتها ، محمومة بالصور والشواطئ ؛ لن يذهب أبعد من هذا الحزن ، أزرق لافندر مستحيل ، ورسائل حب قديمة ومناديل مبللة.
ها هي رمادية القبر ، مع كل هذا الفراغ من حولها ، تقطف الموت بقبلة مفاجئة ، تمتص الحجر وتبصق الثمرة ، تترنح كالذاكرة ، أحيانًا تصلي منخفضة جدًا ، تنكسر بعد الحلم الذي أفرغه الإبريق. .
قلبه هوة تبدأ مرة أخرى يومًا بعد ليلة في اليوم المظلم نفسه ، الذي يغني بالصوت المشوش نفسه الفوضى والضجيجَ ، الذي يغسل جرحه ، ولا يدفع شيئًا دائمًا لمياهه الفقيرة في الحب. "
قصة من مجموعة " تاريخ الأزرق UNE HISTOIRE DE BLEU"
"لماذا يبقون طويلاً أمام الأزرق ، إن لم يكن لمواجهة ما كان هناك من قبلهم والذي سيبقى دائماً بعدهم: هذا السؤال الصامت ، يُطرح إلى الأبد؟ ...
(...) هذا اللون الأزرق ، يعودون إليه مثل الأكسجين. جولة البحر من العطش. اذهب هناك واشرب ، كما تذهب الأبقار إلى النهر! حيث لا يوجد ماء هنا يروي العطش! لا يوجد حب بشري واسع وعميق بما فيه الكفاية. تموت يا محبّاً بشدة ، مسكوناً بشيء آخر ، دائماً ، وهو ما لا يحدث! كل ذلك الأزرق عالق في الحلق. الأحلام والقلوب المبتلعة تعاني من حاجة ماسة. أخيراً ، ليكون هذا القارب الذي يشرب من كل زاوية!
(...) أزرق ، ضوء النهار. هذه المساحة الزرقاء حيث يمشي الجميع. نفس الهواء الذي يتنفسه. الشفافية الغامرة وجههَا تجعلها راغبة في أن تكون محبوبة. هكذا تطير الأرض أحيانًا بعيدًا ، كما لو أن السماء تضيئها بنفسها ... القلب يصبح بحيرة. بلا حراك ، على وشك إضافة دمعة إلى البحر تدفع وتزيد من موجته تحت سطح اللامبالاة الهادئ.
(...] بقيتَ هكذا لساعات متتالية تراقبُ الطريقة التي تفنى بها الأمواج: في الحزم ، في التنورات ، في الملابس الرطبة ، في مفارش المائدة ، في المداعبات ، في الرعشات ، في مرق الساعة الحادية عشر ، في حركة الجفون ، في حرب مائة عام ، أمطار غزيرة بيضاء ، الزخم الأخير حيث ينتهي الحب.
إن البحر الذي لا يكرر البحر يعرف أن أولئك الذين يقدِمون إلى هناك في المساء لتدخين سيجارة أخيرة لا يهتمون تحديدًا بحقيقة أنهم لا يفهمون شيئًا مما يقوله لهم. لا شك أنهم يجلسون حتى على مقعد خشبي ملون للاستماع إلى ما لا يمكن فهمه ، أو لتهدئة أنفسهم في حالة من عدم الفهم. يستمعون إلى آلة التشيلو ، مستلقيين بصمت بعيدًا عن الشاطئ ، خشب أزرق غامق ، أفقه هو الوتر الفردي. "
شاعر في الحديقة " UN POÈTE AU JARDIN"
كيف تحصل القراءة في الحديقة على مثل هذه المتعة التي لا مثيل لها؟ جالساً على مقعد خشبي أو كرسي حديدي ، في ظل شجرة الليمون هذه ، بالقرب من هذه الكتلة العطرة والرائعة ، أنا موكب صامت من الكلمات التي تتسلل عبر خفقان الشمس وتهيج الملاءات. والآن تأخذني هذه الكلمات الهادئة في طريقهما. هي ليست متشابهة تماماً حيث يمكن أن نصدّق أنها قد تحررت من واجب التسمية ، وانخرطت في نوع من الخيال السعيد ... لا الضوء ولا رائحة الزهور ولا غناء الطيور ولا حتى هدوء المكان كاف لتفسير ذلك. السعادة في القراءة ، ليس أكثر من الكسل الواثق الذي يبدو أن اللغة تعيد اكتشافه ... اقرأ في هدوء حديقة ، الكلمات تشبهنا: إنها تحب العالم ؛ تستريح وتستمتع به ، بدلاً من مواجهته. نعم ، يمكن أن تكون هناك أوقات تكون فيها سعيدة كذلك ، وهي في هذا المكان! أليست السعادة حصيلة ظرف معين: مجموعة من الظروف ، مزيج من النّعم ، صفة من التناغم؟
يقال أحيانًا أن بعض الهدايا تكون هدايا من السماء. القراءة في الحديقة هدية دنيوية. هناك شعور بالوفرة المرتبط بالحقيقة البسيطة المتمثلة في التواجد في الوقت نفسه مع العالم واللغة. جلوس مع كتاب في يدي ، يبدو الأمر كما لو كنت موضع ترحيب مرتين وحمايتي مرتين: محاطاً بإشارات ومحاطاً بالورود. القراءة إذن طريقة للاقتراب ، وليس الهروب. انزل كلمة بكلمة إلى جوهر الحساس ... في الوقت نفسه مغلق ومسلم ... العيش في الفضاء المفتوح للكتاب والحديقة ...
تذكر أن النافذة "تفتح قليلاً على الحديقة الصغيرة" التي يهرب من خلالها الهواء الخائف ، "قديمة جدًا ، ضعيفة جدًا وساحرة جدًا" التي تعزف عليها ماتيلد موتي* على البيانو في السطر الأخير من"نسيتُ آرييت " الخامس من رومانس بلا إفراج مشروط لبول فيرلين ... أو تذكر الباب القديم ، أيضًا ، الذي يدفعه المرء لإدخال السونيتة "بعد ثلاث سنوات" ، ثالث قصائد ساتورني:
بعد أن دفعت الباب الضيق الذي فتحته الحمالات
مشيت حول الحديقة الصغيرة
أضاءتها شمس الصباح بهدوء
يتلألأ كل زهرة بشرارة رطبة.
عندما يفتح الكتاب هكذا كباب أو نافذة على حديقة ، يبدو أن التكامل غير المتوقع للمعنى والمعنى قد تحقق. الكلمات ، التي تشبه إلى حد كبير الأوراق الجافة أو الزهور المحشورة بين صفحات المعشبات التي هي كتب ، تلتقي حولها أزهارها ، نسغتها ، ألوانها ، وربما حتى عطرها. يفقسون. والآن أصبح ثراء المعنى مكملاً لثراء الطبيعة. الحديقة عبارة عن غرفة بدون جدران حيث يأتي الناس للقراءة ، ليس من الأفضل أن يناموا ، ولكن للدخول بشكل أفضل إلى الحميمية في العالم.
أحب أن أقرأ على العشب ، مع الريح والتعليق على الطيور المتطفلة. وأحب أن يتم ترتيب الكلمات في مجموعات أو كتل في قصيدة. التقريب بين الشعر والحديقة فكرة بسيطة ، جميلة جدا ، ودقتها لم يفلت من الشعراء ... [...]
*-من المترجم: ماتيلد موتي ، التي تُدعى أحياناً ماوت دو فلورفيل ، ولدت في نوجينت لو روترو في 17 نيسان 1853 وتوفيت في نيس في 13 تشرين الثاني 1914 ، كانت الزوجة الشابة لبول فيرلين قبل أن يقابل آرثر رامبو ، مما أدى إلى انهيار الزوجين اللذين انفصلا في عام 1874. من هذا الاتحاد ولد الابن جورج فيرلين. وتزوجت ماتيلد موتيه مرة أخرى في عام 1886. بعد وفاة بول فيرلين في عام 1896 ، كتبت سيرتها الذاتية ردًا على السيرة الذاتية التي نشرها إدموند ليبيليتييه في عام 1907. نُشرت بعد وفاته في عام 1935 تحت عنوان مذكرات حياتي Mémoires de ma vie.
لون القصيدة " LA COULEUR DU POÈME "
23 كانون الأول 2016
لون القصيدة
لون القصيدة يعتمد على كمية الضوء
التي يتردد صداها في حبرها.
إنه يتغير مع الوقت والعمر واللغة.
عديم اللون في البداية ، عندما لا يزال مجرد طموح غامض.
من صفحة فارغة ، يميل نحو اللون الرمادي ، ويحلم بحبره التالي.
الفجر غير حاسم على الورق. يتصاعد هذا الضباب أو الدخان.
مع ذلك ، فإنه يأتي في أغلب الأحيان نحو اللون الأزرق ،
يرفع سماءه ومياهه ، ويفتح نصف الصفحة فكرة غامضة عن اللازوردية.
أسود ، إذا لم يخرجه شيء من نفسه ، فإنه لا يزال يوقع عليه السجين.
الأحمر ، عندما يتسارع ، يصبح محموماً ويتحرك وينبض.
يتألق الذهب هنا وهناك في باليه من أوراق الشجر الميتة.
الأخضر في أيار أمام الشجرة والأبيض في كانون الأول تحت الثلوج ،
إنما غير واضح في اللون عندما يميل عليه وجه محبوب.
(جان ميشيل مولبوا)
رسم توضيحي: تشارلز إدوارد بيروجيني
من مجموعة المجال" Domaine public "
...... وقت سيء للحب في مطلع القرن. في أي فرح نبكي من الآن فصاعدًا؟
إذا كانت الكلمات بالإضافة إلى ذلك تقدم القليل من الحب ، فلن أرفضها: إنها سلعة نادرة على ما يبدو لي.
الحقيقة ، تلك الخاصة بالآخرين الذين يذهبون بعيدًا اثنين اثنين في دفء الأمسية ، بمظهر وضحك ... هذا ليس مفتوحًا للنقاش. نفضل أن نتعلمها عن ظهر قلب ونقرأها بصوت عالٍ.
حياتي لم تعد لي. لقد نسيت أن أكون شخصًا ما. أنا في انتظار الشخص الذي سيثبت لي خطأ.
الكلمات تعتني بالموت ، من أجل الحياة نديرها بأنفسنا.
من يوم لآخر ، نكرر لأنفسنا: "أود أن أكون جملة جديدة ، بكلمات لم تقل بعد. "...
العالم ليس سوى شكل عابر للتنفس ...
أنا أعرف الحقائق البدائية فقط.
الشعر هو الاسم الآخر للعري.
الشاعر مسرع للجسيمات.
النزهة " La promenade "
النزهة ليست بليغة مثل الرحلة. يكفيها الهمس ، ولهذا تحب المشي على طول الجداول كثيرًا. منتبهة ، تستمع ولا تتكلم بصعوبة. مشيتها خفيفة ، أنفاسها منتظمة ، لا شيء يجن أنفاسها. إذا كان قلبها ينبض بشكل أسرع في بعض الأحيان ، فهذا لا يعني أنها تندفع ، لكنها تتوقف عن الحركة. في الجوار ، كان العالم مذهولاً: هروب طائر يرتجف في الأوراق ، أو شعاع من أشعة الشمس أو بعض هبوب الرياح ، أو ضربة حب ، أو انقلاب نعمة ... أي مغامرات غريبة كتبت.
تحب النزهة أيضاً الصمت ورواية القصص. من خلال وضع قدمنا على الأرض ، نجعلها تحلم. ولكن نظراً لأن العالم ليس حديقة كبيرة حقًا ، فهناك شواطئ بيضاء طويلة بين اللقاءات. باختصار ، الانتظار أكثر بكثير من البحث ، ربما حان الوقت لتتسع العيون.
النزهة هو كلمة بسيطة حيث ترن الرغبة واضحة. هواؤه مفعم بالحيوية. ولهذا فإن الفجر هو أفضل وقت للخطوات والكلمات. لا يتعلق الأمر بالمشي أو الكتابة أبدًا دون أن تعرف حقًا إلى أين أنت ذاهب. لكي تكون هناك ، نزهة أثناء النوم وحساسة ، تحولت راحة اليد نحو المسار الذي يخترعه المرء. لم يتبق سوى القليل مما يمكن قوله وسط الكثير من الظل.
طعم اليوم " LE GOÛT DU JOUR "
في 1 كانون الثاني الساعة 1 بعد الظهر ، سقطت حمامة على رأس أصلع
بول
فيرلين.
هذا العام مرة أخرى ، لن يتساقط الثلج.
يواصل آرثر تسوية الجدران.
إنه يحمل حقيبة ظهر جلدية.
أطفأ وزير الحساب العقلي السبع والثلاثين شمعة من عيد ميلاده المائة تحت الألواح.
ماري لديها فتحتان حمراوان على الجانب الأيمن.
هي نائمة.
الذقن في الصدر.
من هذا النوم الجميل لصورة مرسومة.
في كل مرة أكرر الشيء نفسه لنفسي: من الآن فصاعداً الآن لن أكتب قصائد.
هذا بالفعل تاريخ قديم.
مع ذلك ، يمسك بي ، هذا الإلحاح الغريب ، هذه الحاجة الغريبة للكلمات المتسرعة والخلاف والضجيج.
ليس لدي ما أقوله ، سوى أنّي آمل.
كما لو أن شيئاً ما سيحدث.
كأن شخصاً ما قادم.
الحب سفينة شحن صينية صدئة.
ثدي المرأة في حِداد.
إنما الأسود يناسبهم جيداً.
الوقت المناسب لتضيع في نهاية القرن.
لن نذهب إلى الغابة بعد الآن.
قِطع الغار.
المرة هذه لا أولي اهتماماً للكلمات التي تتوقعها مني.
مجرد شهقة سكران أنا.
الشعر عاهرة عجوز تعرف كيف تستمتع بمفردها برش أضواء الشوارع.
أحسب الساعات التي تفصلني عن موتي. تحفزني للضحك حتى الدموع.
غفرانك ، أنا صرير.
أنا باب ينبض.
كل ما تبقَّى من المنازل التي كنت أحلم ببنائها.
مع إطلالة على البحر وشرفات خشبية مطلية.
يوم الأحد ، نقعنا جميعاً في شاي الكعك الصغير الجاف.
بالقرب من الشاطئ على حافة البحر الأزرق ...
إنه يضحك حتى لا أبكي ، بالطبع ، أنت تفهمني.
القصيدة ؟
أطباق مكسورة.
تراث جَدتي التي علمتني ذات مرة أن أكتب في المطبخ.
وحيد أنا جداً منذ وفاته: اضطررت إلى تشويه الكثير من الأوراق.
لا أحد لاحظ هذا الغياب.
لنسيان شخص ما أنا أكتب.
مثل الآخرين يشربون أو يحتفلون.
أكتب لأكون مخلصاً له.
هو نفسه.
أقلتُ إن الشعر عاهرة عجوز تنبح على أطفال الآخرين.
لم تعد تعض.
كل هذا الحب الذي لن نحظى به.
هذا الحب الذي لن نصنعه بعد الآن.
الأمل لم يعد في الموضة.
الكثير من الناس يبحثون عن عمل.
أبحث أنا عن كلماتي.
أقوم بجمع القواميس والمختارات.
مصنع الصمت يقوم بالتوظيف.
كان لديها معدّل دوران ممتاز.
نحن نهمس أن الوقت ينفد.
لا تسمع صراخ الموتى.
ولا صوت القذائف المتفتحة.
التلفزيون يعمل من تلقاء نفسه.
صهاريج أفريقيا فارغة.
لم تشبعها دموع التماسيح.
الصدقة حزينة.
الـ
إله منشغل بشئونه.
قطه أبيض مثالي.
يرتدي حذاءاً قماشياً.
يتساءل العشب نفسه ما فائدة التخضير مرة أخرى.
لقد تقدَّم العمر في المناظر الطبيعية.
إنه فضولي ، الكثير من التعب.
الأوقات السيئة للحب في نهاية القرن.
لن نذهب إلى المسبح بعد الآن: تم إفراغ البِرَك.
الشعر عاهرة قديمة. يحفّزها ضحكاً ، عظام الأرانب في صناديق القمامة وتلك البراغيث تخدشها.
يسعده قليلاً أن يكون لا شيء ، وأن يلعب في جعل قافية حزن الآخرين وحزنه.
مدخن أم غير مدخن؟
بالملح ام بدون ملح؟
أفضلهم أشقر ناعم جدًا أو بنّي جدًا بعينين زرقاوين.
هذا خطأ ، ما قلته سابقًا: لمرة واحدة ، حريص أنا على قول الحقيقة فقط.
صور النساء العاريات طائرات مقاتلة.
في الغوص مباشرة على الجادة.
توقف عند الأضواء الحمراء.
أنا ، أنا أذهب من خلال المسامير.
متى تجد المقصات التي ستخرجنا من هذه الأسلاك الشائكة؟
سوف نستعيد طعم الشعر الغنائي ، يمكنني أن أؤكد لكم.
سيعود الحماس إلينا.
مع الصرخات المباغتة.
ليس ذلك من الحمير التي ترعى خلف الكنيسة مستمتعة بإخلاص إلى رنين الأجراس.
إنما هي طلقات العنب والمتفجرات.
الشخص الذي يرافق قوافل طويلة من الأطفال المصابين على مسافة بعيدة.
أعرف ما أتحدث عنه: لقد ولدتُ في يوم الهدنة.
في نطاق بندقية الموتى.
إلى حدّ ما لديَّ قلب مسالِم.
لم أضع ذراعي.
كما ترى ، فأنا أبحث عن جملتي.
يعني ذلك أنني ما زلت أؤمن بالأشياء.
في كل مرة يحل الليل ، أعاني من مرض خفيف.
في الليل ، لم أعد أذهب إلى البحر.
في الميناء يبقى نومي.
الشعر ، أكرر ، امرأة عجوز ترفع الستارة مراقِبة المارة عبر النافذة.
مسمّرة على كرسيها جرّاء هشاشة العظام ودوالي الأوردة ، تشاهد الفتيات الجميلات يتجولن على شاشة التلفزيون.
لفترة طويلة ، لم تعد تستمتع بجمْع الطوابع وخواتم المفاتيح والدبابيس والبطاقات البريدية.
من أركان العالم الأربعة ، حيث إن العالم مربع ولامع وملون مثل كأس من
مدينة البندقية.
ثمة دائماً حمقى كبار في الخارج لإرسال أخبارها مؤكّدين لها أنهم يفكرون بها من كل قلوبهم.
القبلات الطيبة من كل مكان!
يتحدث البعض عن الفرَج ، وحافة البئر ، وضجيج الرياح العاتية.
يزعمون أن إلهًا خفيًا يأتي أحيانًا ليضع حبه الهائل في زخرفة من الكلمات المضبوطة جيدًا.
إنهم يسيئون استخدام هذا المقعد ، الذي ينصب على كرسيها البائس ، الذي تعلم قراءة كتب الآخرين.
تحب الإيمان بهذه الأشياء.
هذه الكلمات تفيدها.
هم يصدرون صوتاً لطيفاً.
لم تعد حياته رمادية.
يدعي البعض أن القصيدة تجعل النهار فاصلًا ، أو أن الشعر يتغلب على الظلام.
هو تكرار الشيء نفسه مرتين.
دعهم يذهبون ليمارسوا الجنس مع أنفسهم!
أنا لا أحب الإيمان.
أريدها بلا أمل ، عارية على كرسي من القش ، مثل امرأة لا تعطي نفسها مقابل لا شيء للقادم الأول.
لدي ذوق بسيط في مهارات السيرك والبطاقات المزورة.
أنا لا أتاجر.
أقنع نفسي بخلاصي بأقل جرعة من الأمل تسمح للرجل بالاستيقاظ في الصباح.
إذا كانت الكلمات بالإضافة إلى ذلك تقدمُ القليل من الحب ، فلن أرفضها: إنها سلعة نادرة ، على ما يبدو لي.
الحقيقية ، تلك الخاصة بالآخرين ممَّن يذهبون بعيداً اثنين اثنين في دفء الأمسية ، بمظهر وضحك.
واحدٌ هذا لا يمكن مناقشته.
نفضل أن نتعلمها عن ظهر قلب ونقرأها بصوت عالٍ.
مثل قصيدة من الأب
هيغو أو
رونسارد يقطف الورود في حديقته في وقت يتحول لون الريف إلى البياض.
بعد كل شيء ، لم يكن الأمر بهذا السوء ، تلك الساعة المضبوطة جيدًا أو صوت التشيلو للقلب.
في صندوق سعيد ، كانت الكلمات تستخدم لإصدار أصوات جميلة.
في بعض الأحيان كنا نؤمن بأنفسنا.
يقول لي الشعر: "
لا تلمس ثديي. "
أجبته:
من فضلك لا تتصل بي في المساء.
خاصة بعد الساعة الثامنة.
أرتدي جواربي وألبس دروسي.
أود أن أراها بوضوح.
أنا أتعلم ، وحدي ، أن أتحدث.
أنا لا أحب أن أكون منزعجاً.
حزني هو الشيء الوحيد الذي يخصني. "
لا داعي للكذب: الشعر ، في الحقيقة ، لا يطلب مني شيئاً.
أنا من أرغب في التحدث إليه.
إنه يدير اذن صماء.
وذاكرتي سيئة للغاية إلى درجة أنني بالكاد أتذكر أنني عشت.
لم أعد أتعرف على ظلي.
لابد أن أحدهم فاتني ، أو لابد أن فاتني أحدهم ، حتى دون أن ألاحظ ذلك ، في محطة الحافلات.
لكي أجد القليل من الذوق اليوم ، في محيطي ، القليل جدًا من الأشياء التي تستحق العناء.
ما لم يكن العالم هو الذي لا يشبه الأفكار التي كانت لدي من الطفل.
استسلمتُ وكبرت ، ولم أعد أرى الساعات تمضي ، وآكل بسرعة وأنام بهدوء.
لم تعد حياتي لي.
لقد نسيت أن أكون شخصاً ما.
أنا في انتظار الشخص الذي سيثبت لي خطأ.
القلب عار ٍ مثل الظفر.
ضمادة على الشفاه ، حبي يحاول الغناء.
تكشيرته لا تصدر أي صوت.
وداعاً للمناظر البحرية وأيام الآحاد الجميلة ، ذكرى أجهزة الكمبيوتر المحمولة الجديدة.
معطف أحمر للفتاة الصغيرة.
وحيد عند مخرج المصنع: طائر من الخزف على المدفأة ، إنما ليس كافياً لإثارة ضجة!
من المثير للفضول ، هذه الحاجة إلى المرور بشكل دوري بنوع من الثرثرة للاستحمام في الموسيقى!
النثر ، مزيد من النثر: سيأتي الشعر سيأتي لاحقاً ، مع الشاحنة السوداء الصغيرة ، والأقحوان وأكاليل الزهور.
تعتني الكلمات بالموت ، من أجل الحياة نديرها بأنفسنا.
آذان الآخرين مشتتة.
روحي رطبة قليلاً وقلبي جاف نوعاً ما.
أنا لا أرتدي نظارات بعد.
كلا صدغي تحولا إلى اللون الأبيض.
مثل سمكة مفقودة أسبح في قاع خشب ، قطعة خبز في حساء ، جلطة دموية في القلب.
ألمس الليل بأصابعي.
كل صباح أضرب السماء عندما تكون جفونها دافئة.
أنا أحب النشافات وزجاجات الحبر والذاكرة المؤلمة والنجوم المتساقطة.
أنا أحب حب ماري:
حياتنا ليست كلها رتيبة.
غالبًا ما نحب بعضنا بعضاً في غرف فارغة.
من يوم إلى آخر نكرر لأنفسنا: "
أود أن أكون جملة جديدة ، بالكلمات التي لم تُقل بعد ".
أنا أصدأ مثل سفينة شحن صينية تحمل ثلاثي نيترين على المياه الخضراء لجزيرة
أمن.
ومائة وعشرين ألف طن من المظاهر السلمية يتم استبدالها باليورانيوم المخصب بصرخة فرح بسيطة.
مع لهجة معقوفة ، فوق
حرف كبير من كلمة حب.
أنا متأكد من أن روحي ستشعر بتحسن بعد ذلك.
اسحبْ ، اسحب الشريط المرن من الكآبة: اتركه ينفجر بين أصابعي.
قد تصرخ السماء!
الطيور ، مقابل أغانيها ، لا تحصل إلا على راتب ضئيل للغاية.
لا يكفي لتغطية الإقامة.
مع كل هذه الضرائب بالإضافة إلى ذلك ، يتم دفع مبالغ نقدية على اللون الأزرق ، للمساعدة في الشعور بالوحدة الليلية للنجوم.
جرى نسج الجوارب السوداء.
ثوب الكرة فراشة.
يتلاشى الذهب في المجوهرات القديمة.
الشّعر ، مع ذلك ، لديه بقايا جيدة.
أمام المرآة يضع مساحيق التجميل ويتظاهر: "
يا مرآة ، قولي لي إنني ما زلت الأجمل ".
حلمَ بتغيير حياتها ، ذات مساء اكتفى بنقل الأثاث.
يستأنف يومياته.
انتهى الأمر ، اهدأْ.
لن تحس بأي ألم.
سوف تفصل نفسك ببطء عن جسمك.
كوب آخر من الشاي؟
مربع من الشوكولاتة؟
سيجارة واحدة أخيرة؟
إنما ما هي رائحتك؟
لقد خفف الطقس قليلاً.
هل رأيت هذا الحمام الأبيض الذي هبط على رأس أصلع
بول
فيرلين؟
صورة راقصة الحبل للشاعر على السير على حبل مشدود
" Le Danseur de corde "
الشاعر يمشي على يديه
يتقدم في اللغة بيده ، مما يجعل الريشة تذهب وتصدر صريرًا على الورقة ، لأن هذه هي الكتابة.
ماذا يوجد في اليد التي ترسم الخطوط ، إن لم يكن ، مرة أخرى ، خطوط: الحياة ، القلب ، الحظ ، يقولون ... ماذا يفعل الشاعر الذي يكتب ، إن لم يكن ليضع على الأبيض بصمة هذه السطور حتى توقيع نص من هويته؟ إنه مصير (خط حياة) وكلمة مصيرية (خط قلب صوت "ممتد نحو آخر").
كتب بول سيلان: "أنا لا أفرق بين القصيدة والمصافحة". ما معنى أن تقرأ قصيدة ، إن لم تكن ترى خطوط الحياة والقلب والذكاء للمصير المقدر لنا. لحظة تقاسم المصير ، هذه هي القراءة ، عندما يتكلم الشاعر "في زاوية ميل وجوده". ميل الصحيح نحو التغيير: ذلك الذي يواجهه كل فرد في نفسه ، والذي يقوم الشاعر بوظيفة التحرك خارج الذات. لا هو ولا قصيدته معدة لأي شخص على وجه الخصوص ، بل "يد أحد" ، من أي شخص. مثل زجاجة ملقاة في البحر ، القصيدة موجهة لمن يجدها. حتى يكون لهذا الباحث الذي هو الشاعر (يجد الكلمات والحيل والأشكال) محاورًا غير معروف هذا التروبادور الذي هو قارئه عندما يكتشف الأخير ، ويرحب ، ويتعرف عليه ، ويملك بدوره هذه الكلمة الإلهية التي يجب أن تنتظر خصوصيتها على وجه التحديد يمكن العثور عليها من أجل الوجود.
هطول مطر ناعم " Chutes de pluie fine "
تؤدي الكتابة إلى سقوط بضع قطرات من المطر الغزير في الغرفة. هذا الماء هو أولاً وقبل كل شيء مجرد رغبة ، وإدامة علاقة شفافة مع الفراغ ، أو الشعور بالغرابة المرتبط بحقيقة الوجود البسيطة ، عندما يختبر الوجود غير المقيد نفسه. ويذهل.
البداية تدخل في الرعاية. لا يوجد إلهام هنا ، ولا حتى امرأة محبوبة لبدء الأغنية. الكتابة لا تصلني إلى أي مكان. الكتابة ترافقني ببساطة. هل هي الطفل الذي يمسك بيد أمه؟ وحيث يستقر الآخرون ، أبقى في الطريق. رفض هنا لتفريغ حقائبي. لكن لا تقل لي أنني لا أحب هذه الأرض. هناك أكثر من ذلك. استحالة اعتبار الوجود أمراً مفروغاً منه. كل شيء ثمين بالنسبة لي ، ولكن لا شيء يعزيني.
هل من المعقول أن نكون مجرد أشباح في تاريخنا؟ أحدنا تجاه الآخر ، دون التمكن من الانضمام إلينا. ومع ذلك ، عندما يبدو هذا العالم الصاخب بالحياة والأصوات نقطة انسجام في الفراغ اللامتناهي من المجرات. عندما تتحقق النحلة والفراشة كل يوم من هذه المعجزة على الغصن أو كأس الزهور. في أي ليلة نبقى مقيدني حتى أفتقد شفتيك ودفء يديك وهمس صوتك؟
خطوة بخطوة ، يتم التراجع عن الأشياء والكلمات. نترك وراءنا في مناظر الطفولة الطبيعية من الحبر المزرق. والطعم القوي للبحر في الخانق سيعود بعد ساعات قليلة فقط في نهاية الإجازة. نسحب الخيوط بالحبر. الملائكة دمى خرقة. الروح غرفة يتردد فيها صدى خطى بشكل غريب: لقد نقلنا الأثاث منذ زمن طويل.
القطار الذي يعيدني يهز خردته ورطوبة الأجساد. بالنسبة للرجل التقريبي ، فإن السفر يفتقر إلى الفقرات. أغمض عيني ، وانحني لأسفل ، وأرى نفسي بالفعل في غرفة النوم ، وأقوم بتزييت طريقة عمل الكلمات المعقدة بالحبر الكثيف. هؤلاء النساء ذوات البودرة ، هؤلاء الزملاء الرماديون ، هؤلاء الأطفال ذوي الشعر الشائك بالكاد يكون لديهم أي تناسق: ينهار القطار أثناء مروره على أسطح المدينة مثل مجموعة أفلام.
أحلم بمساكن غريبة: حجرات/ مهاجع ، أصداف ، خيام ، قبعات سحرية يعيش فيها أناس من الفئران البيضاء ، بين نباتات وحشية وابتلاع. من خلال زاوية من البلاط ، ما زلت أنظر إلى السماء ، متراكبة بلا حدود على السماء ، ركبتاي مشدودتان تحت تنورة من السحب الصافية. أتساءل أين يمكن أن يمر البحر ، ما التعويذة التي تجعله أسيراً ، وفي أي زجاجة ، وفي أي حقيبة يد امرأة.
عندما أصل إلى المنزل ، سأغير الماء في المزهريات ، وربما حتى الأثاث في مكانه. ما القصيدة التي يمكنني كتابتها والتي تفسد رأسي المنهك من صورتي أكثر من ذلك بقليل؟
سأعود إلى المدينة حيث يصنع اليأس العجائب.
عيناي مثبتتان على لحظة التجذيف " j’ai les yeux amarrés au temps qui nage "
"البحر ينتظر رحابته ، يبحث عن مياهه ، يشتهي اللون الأزرق ، يتجشأ ويصرخ ، يتشبث ويتعثر ، عندما ينكسر لحاءه وقوقعته ، ويتحطم حجر أبوابه ، وكل الكؤوس التي أفرغها ثم ألقيت خلفها. الغابة.
البحر هسهسة في المساء ولين ، قبل أن تنام ، رأسها بين ذراعيها ، كطفل خائف ، تتوسل في الليل الهادئ لأفكار الفجر والإثارة ، ولا يزال القليل من النبيذ والرياح والصفاء ، قليل النسيان.
ينهار قلبه الآلي الكبير في كدمة. عبودية تتوسل للحصول على راتبه من الملح: بضع قطرات ، وقطعة خبز ، وغنيمة هزيلة ، لا تكفي حتى لربح البحر بعد أن هبت الأمواج العديدة طوال هذا الوقت!
إنه يحترق للتخلص من السماء التي تمسك بها ، أو تملقها أو توبخها: يا تلك الأجنحة التي فاتتها ، هذا الأفق في كل مكان من مسافة قريبة! هل سترى فجر يومها في ضوء خافت لاسم المرأة؟
ليس لديها جسد ولا جسد بالنسبة لها: إنها تعود من العدم وتتحدث بانحناء ، وتحلم بشيء آخر ؛ تتحدث وتحلم بأشياء وأشياء أخرى: لماذا لا نقول إن وقت الظهيرة يتوقف عند قاع بحيرة؟
يزعمون أن اللآلئ الزرقاء تحت جفنها: يعتقدون أنها مجنونة ، إنها آسفة ، لا تحلم بشيء من الأغصان والجذور ، تجلس على نوع من حقيبة جلدية في نهاية الشاطئ حيث لن يأتي أحد للبحث عنها .
في أي ليلة ، ما هو اليوم في رأسها المخدرة جالسة؟ تفتح ذراعيها على مصراعيها للأطفال الذين أتوا من البحر. إنه يحب أن يجعلهم يضحكون ويتناثرون ، يستحمون حافي القدمين ، ويلعقون البشرة الفاتحة.
لكن العيش ليس من اختصاصها: فهي لا تخبرنا برغبتها ، محمومة بالصور والشواطئ ؛ لن يذهب أبعد من هذا الحزن ، أزرق لافندر مستحيل ، ورسائل حب قديمة ومناديل مبللة.
ها هي رمادية القبر ، مع كل هذا الفراغ من حولها ، تقطف الموت بقبلة مفاجئة ، تمتص الحجر وتبصق الثمرة ، تترنح كالذاكرة ، أحيانًا تصلي منخفضة جدًا ، تنكسر بعد الحلم الذي أفرغه الإبريق. .
قلبه هوة تبدأ مرة أخرى يومًا بعد ليلة في اليوم المظلم نفسه ، الذي يغني بالصوت المشوش نفسه الفوضى والضجيجَ ، الذي يغسل جرحه ، ولا يدفع شيئًا دائمًا لمياهه الفقيرة في الحب. "
