عند باب المدينة العتيقة يفترش الناس أرصفة الأزقة... تلتفّ زقاقات المدينة... تنحني... تدور... تتقاطع، ثم تلتقي عند وجه المرأة الزاحفة على قدميها ويديها حاملة رضيعاً ينوح... يضيع صراخه وسط أصوات بائعي الملابس والأحذية. امرأة جميلة يحاصرها عشيقها.. يدغدغ خصرها... تتلوى متأملة عطور المخزن.
ـ روحي... أريد هذا "البارفان".
ـ لعينيك الحالمتين يحضر ألف بارفان... هذا لك... وهذا وهذا.. يقبض البائع ثمن العطر... تقبض الفاضلة زجاجة العطر.. تضمّها إلى صدرها... تقبلها... تخبئها بعناية في حقيبتها الجلدية السوداء.
شاب بشاربين مفتولين يفرش زجاجات العطور المهربة من سبتة.
ـ أوكازيون... أوكازيون.... أربعون درهماً يا رخص العطر.
ـ أستاذ!.
ـ نعم يا أخي.
لحيتك طالت.. ألا تلاحظ ذلك؟..
تحسست لحيتي... فعلاً كانت طويلة.. يغطيها الشيب من أطرافها.. طالت على غير عادتها، منذ أن دخلت هذه المدينة الحلم لم أفكر بحلاقتها... تطاولت حتى ضاهت ذقن سيدنا الشيخ والخوري...
يلزمني فقط سبحة بمائة حبة وحبة حتى اكتسب المشيخة عن جدارة... لا قيمة للحية بدون سبّحة ولا لسبّحة بدون لحية... هذه إحدى علامات المشيخة... ألم يكن أبي شيخاً بمائة وحبة، وجدي كذلك..؟
ضحكت من كلمة أستاذ هذه التي أسمعها أحياناً.. أي أستاذ أنا؟ أي نوع من الأساتذة نحن "خريجو الجامعات" الذين نتحول إلى مهندسي شوارع صباحاً ومساء وظهراً..؟ نجوب الأزقة.. نتأمل وجوه الحسناوات المصبوغة بطلاء المدينة وكحلها الطيني... نجوب المساءات علّ واحدة تعطف علينا بابتسامة من سحر عينيها الملطختين بالمكياج الأخضر... لكن العينين الخضراوين تطيران سريعاً وتحطّان على أقرب سيارة "فيات... ريكاتا"... وعلى أقرب رجل منتفخ الرقبة والمعدة... أي أستاذ أنا إذا هذا الذي لا يملك درهماً واحداً في ليلة مجنونة كهذه؟...
المطر يسقط سيلاً... وحذائي يسكر ماء الشارع... تفتقت جوانبه عن مسامير نافرة نحو الأعلى... كلّما تقدّمت انغرزت المسامير في أصابعي وباطن قدمي... وتشكّلت بحيرة طين غاصت قدماي بها حتى القاع.
برد ينفذ إلى الأعماق... يثقب جثتي الراقدة منذ ألف قرن... ويقذفها على رصيف البارودي.
في ليلة راعفة كهذه احتاج إلى نجمة تحاصرني بعينيها المبتلتين دمعاً ساخناً... وتسدّ علي كل بوابات الريح العاتية التي تقتلعني في المساءات الحزينة... تلزمني سفينة مخمورة باكية... تأخذني بجنونها العذب وبكائها الساحر... وتكشف عن أشرعتها بصمت كي أرتحل صوفياً نحو الحزن المطلق... في ليلة داعرة كهذه أحتاج إلى حذَّاء كريم يصلح حذائي بالتقسيط.
أصابعي المتورمة كشفق المغيب الأبدي تئنّ مع زخّات المطر وصعود المسامير وهبوطها داخل البحيرات الطينية. في سوق الحذائين الحياة مرتعشة راعفة... الناس يروحون ويغدون، ويغازلون الأحذية المبتسمة المفترشة واجهات المحلات الحريرية... زخات المطر تضرب سقف السوق التوتيائي عنيفة صاخبة.. حذاء طويل جميل يغازل حسناء، تعانقها طاقية صوفية بوبر ناعم.
ـ الشتاء بارد هذا العام يا سيدتي؟
تزمّ شفتيها الحمراوين، وتستحضر أقرب تكشيرة وتقذفني بها.. أتراجع خطوات وأتكوّر صوب الحائط.. تدخل الحسناء الحانوت... يرتعش الحذاء ويقفز لاثماً عينيها الناعستين... يدخل علبته الكرتونية الزرقاء. تحتضنه بحنان وتخرج هازّة رأسها ومؤخرتها... أسيرُ منحنياً.. تعب الأيام ووحشتها... لحيتي البيضاء منحنية هي الأخرى... تلزمها سبّحة بمائة وحبة.. وبائع "البارفان" يصرُ على بيعي الزجاجة... تصدمني سيدة يلفها معطف أسود حتى قدميها.. يرشّ حذائي طين بحيراته صوب السيدة الفاضلة.
ـ آه "ميرد"... IL EST TR S SOUFAGE ... آه يا للعرب الخامجين.
ـ اعتذر يا سيدتي... أنا جداً آسف.
احمرّ وجهي خجلاً واضطراباً: عفوك آسف من أعماقي.
ـ CHERI ... ما رأيك أن نأخذه إلى السجن..؟
ـ عفوك سيدتي... ثالثة أكرر أسفي.
ـ انظر أمامك يا وغد... أنت أعمى؟... معطفي يساوي ثلاثة أمثالك... ألا تعرفني؟..أشتريك وأشتري سوقك هذا ومدينتك كلها... ألا تعرفني؟...تذكرت شكلها جيداً... أعتقد أني شاهدتها في أحد الأفلام الرخيصة تهزّ وسطها بخفّة مغناجة... هجم كلبها الأسود... كاد يفترسني.. شدّ زوجها لجامه... تجمّدت أصابع قدميّ داخل البحيرة... غادرتني المرأة محتقرة، وكانت تشدّ كلبها الوسيم، وباليد اليسرى تشدّ زوجها من وسطه، كانت العاقبة سليمة هذه المرة... تلزمني اللحظة سبحة بمائة وحبة كي أحمد الله.
***
الشتاء بارد هذا العام يا سيدي؟..
مدّ الشيخ الطيب يده.. لأول مرة منذ سنوات أحسّ بهذا الدفء. شددت يده البيضاء.
ـ إيه... يا بني... منذ خمسين سنة وهذه الشتاءات جليدية...ملعونة شتاءات الأزمنة الحديثة يا ولدي.
أتنتهي قريباً يا سيدي؟
لا أعتقد يا ولدي.
ـ شتاء العام زمهرير، أتى على غير عادته؟..
ـ قاتل هذا الشتاء.. قاتلة شتاءاتنا يا ولدي..
أنت لا تعرفها... دائماً باكرة تأتي... هكذا عوّدتنا... لا تشغل نفسك بها... تعال أدعوك لنشرب شاياً أخضر بالنعناع.
عندما خرجت من المقهى كان جوف السوق ممتلئاً.. وكان المطر لا يزال ينقر طواقي أكواخ المدينة العتيقة وسقف السوق التوتيائي. تقدّمت إلى الحذّاء... كان منهمكاً في إصلاح جزمة نسائية حمراء... وهو يردد أغنية أندلسية قديمة.
تأمّل الحذاء من أطرافه كافة... رمقني بسخرية من وراء نظارتيه قائلاً: كم جميل حذاؤك هذا يا سيد... يكلفك عشرين درهماً، ولن ينتهي قبل أسبوع.
نظرت إليه متوسلاً مستعطفاً... أستحلفك بتربة أجدادك الطاهرين، فأنا لا أملك غيره.
ووجدت نفسي أملك الشجاعة النائمة أبداً وفاتحته بالأمر.
ـ آخر الشهر أعطيك أجوره إن شاء الله... عندما تأتي دولارات الأحبّة من وراء الأطلسي... والله على ما أقول شهيد.
ـ أخرج "بره" يا وجه الشؤم... بدوي... ما أقذركم فقراء هذه المدينة!
تك.. تك.. تك.. تك.. تك.. تك.. تك.. تك.. تك(1).
انسحبت خارج الحانوت... تلزمني أيضاً الآن سبحة بمائة حبة لأحمد الله على هذا الخروج السليم.
عند زاوية السوق في "الكزا" العتيقة كانت المرأة الزاحفة على قدميها ويديها تستظلّ بحائط المقهى الغاص بلاعبي "الدومينو"... نظرت إليّ متوسلة: الله يسترك أعطني درهماً.
تابعت سيري، وكان صوتها يأتي راعشاً، لا بارك الله فيك ولا بعشيرتك ولا بقبيلتك.
وبصقت في وجه القبيلة ا لتي قذفتني وراء الأطلسي شريداً تائهاً، لا أملك درهماً واحداً. لتذهب قبيلتي وكلّ القبائل الكلبية المعاصرة إلى جحيم ربي السابعة..
تقلّصت أصابع قدميّ... نخرني ألم حادٌ عربدَ في مسامات روحي... نزعت الحذاء... كانت قدمايّ ملوثتين بدماء شاحبة من كل جهاتهما، وكانت المسامير تغرز رؤوسها السامة في أصابعي. رميت الحذاء في زاوية الشارع.
أطلق رجل المرور صفرة حادة وصرخ:
ـ أوه يا للعرب.. خذ حذاءك.. ارمه بعيداً.
لم يكن هناك سلة مهملات واحدة طول الشارع. ما إن ابتعدت عن الشرطي حتى رميت الحذاء أمام البنك المركزي المغربي الذي كانت تدغدغه أعلام دول السوق الأوروبية المشتركة، وتابعت سيري حافياً. وكان الصقيع لا يزال يلفّ زواريب المدينة المتجمدة وأزقتها الضيقة وصوت المرأة الزاحفة على يديها يسربلني: لا بارك الله فيك ولا بقبيلتك، ألا تعطيني درهماً واحداً؟..
(1) ـ صوت المطرقة وهي تضرب الحذاء على السندان.
ـ روحي... أريد هذا "البارفان".
ـ لعينيك الحالمتين يحضر ألف بارفان... هذا لك... وهذا وهذا.. يقبض البائع ثمن العطر... تقبض الفاضلة زجاجة العطر.. تضمّها إلى صدرها... تقبلها... تخبئها بعناية في حقيبتها الجلدية السوداء.
شاب بشاربين مفتولين يفرش زجاجات العطور المهربة من سبتة.
ـ أوكازيون... أوكازيون.... أربعون درهماً يا رخص العطر.
ـ أستاذ!.
ـ نعم يا أخي.
لحيتك طالت.. ألا تلاحظ ذلك؟..
تحسست لحيتي... فعلاً كانت طويلة.. يغطيها الشيب من أطرافها.. طالت على غير عادتها، منذ أن دخلت هذه المدينة الحلم لم أفكر بحلاقتها... تطاولت حتى ضاهت ذقن سيدنا الشيخ والخوري...
يلزمني فقط سبحة بمائة حبة وحبة حتى اكتسب المشيخة عن جدارة... لا قيمة للحية بدون سبّحة ولا لسبّحة بدون لحية... هذه إحدى علامات المشيخة... ألم يكن أبي شيخاً بمائة وحبة، وجدي كذلك..؟
ضحكت من كلمة أستاذ هذه التي أسمعها أحياناً.. أي أستاذ أنا؟ أي نوع من الأساتذة نحن "خريجو الجامعات" الذين نتحول إلى مهندسي شوارع صباحاً ومساء وظهراً..؟ نجوب الأزقة.. نتأمل وجوه الحسناوات المصبوغة بطلاء المدينة وكحلها الطيني... نجوب المساءات علّ واحدة تعطف علينا بابتسامة من سحر عينيها الملطختين بالمكياج الأخضر... لكن العينين الخضراوين تطيران سريعاً وتحطّان على أقرب سيارة "فيات... ريكاتا"... وعلى أقرب رجل منتفخ الرقبة والمعدة... أي أستاذ أنا إذا هذا الذي لا يملك درهماً واحداً في ليلة مجنونة كهذه؟...
المطر يسقط سيلاً... وحذائي يسكر ماء الشارع... تفتقت جوانبه عن مسامير نافرة نحو الأعلى... كلّما تقدّمت انغرزت المسامير في أصابعي وباطن قدمي... وتشكّلت بحيرة طين غاصت قدماي بها حتى القاع.
برد ينفذ إلى الأعماق... يثقب جثتي الراقدة منذ ألف قرن... ويقذفها على رصيف البارودي.
في ليلة راعفة كهذه احتاج إلى نجمة تحاصرني بعينيها المبتلتين دمعاً ساخناً... وتسدّ علي كل بوابات الريح العاتية التي تقتلعني في المساءات الحزينة... تلزمني سفينة مخمورة باكية... تأخذني بجنونها العذب وبكائها الساحر... وتكشف عن أشرعتها بصمت كي أرتحل صوفياً نحو الحزن المطلق... في ليلة داعرة كهذه أحتاج إلى حذَّاء كريم يصلح حذائي بالتقسيط.
أصابعي المتورمة كشفق المغيب الأبدي تئنّ مع زخّات المطر وصعود المسامير وهبوطها داخل البحيرات الطينية. في سوق الحذائين الحياة مرتعشة راعفة... الناس يروحون ويغدون، ويغازلون الأحذية المبتسمة المفترشة واجهات المحلات الحريرية... زخات المطر تضرب سقف السوق التوتيائي عنيفة صاخبة.. حذاء طويل جميل يغازل حسناء، تعانقها طاقية صوفية بوبر ناعم.
ـ الشتاء بارد هذا العام يا سيدتي؟
تزمّ شفتيها الحمراوين، وتستحضر أقرب تكشيرة وتقذفني بها.. أتراجع خطوات وأتكوّر صوب الحائط.. تدخل الحسناء الحانوت... يرتعش الحذاء ويقفز لاثماً عينيها الناعستين... يدخل علبته الكرتونية الزرقاء. تحتضنه بحنان وتخرج هازّة رأسها ومؤخرتها... أسيرُ منحنياً.. تعب الأيام ووحشتها... لحيتي البيضاء منحنية هي الأخرى... تلزمها سبّحة بمائة وحبة.. وبائع "البارفان" يصرُ على بيعي الزجاجة... تصدمني سيدة يلفها معطف أسود حتى قدميها.. يرشّ حذائي طين بحيراته صوب السيدة الفاضلة.
ـ آه "ميرد"... IL EST TR S SOUFAGE ... آه يا للعرب الخامجين.
ـ اعتذر يا سيدتي... أنا جداً آسف.
احمرّ وجهي خجلاً واضطراباً: عفوك آسف من أعماقي.
ـ CHERI ... ما رأيك أن نأخذه إلى السجن..؟
ـ عفوك سيدتي... ثالثة أكرر أسفي.
ـ انظر أمامك يا وغد... أنت أعمى؟... معطفي يساوي ثلاثة أمثالك... ألا تعرفني؟..أشتريك وأشتري سوقك هذا ومدينتك كلها... ألا تعرفني؟...تذكرت شكلها جيداً... أعتقد أني شاهدتها في أحد الأفلام الرخيصة تهزّ وسطها بخفّة مغناجة... هجم كلبها الأسود... كاد يفترسني.. شدّ زوجها لجامه... تجمّدت أصابع قدميّ داخل البحيرة... غادرتني المرأة محتقرة، وكانت تشدّ كلبها الوسيم، وباليد اليسرى تشدّ زوجها من وسطه، كانت العاقبة سليمة هذه المرة... تلزمني اللحظة سبحة بمائة وحبة كي أحمد الله.
***
الشتاء بارد هذا العام يا سيدي؟..
مدّ الشيخ الطيب يده.. لأول مرة منذ سنوات أحسّ بهذا الدفء. شددت يده البيضاء.
ـ إيه... يا بني... منذ خمسين سنة وهذه الشتاءات جليدية...ملعونة شتاءات الأزمنة الحديثة يا ولدي.
أتنتهي قريباً يا سيدي؟
لا أعتقد يا ولدي.
ـ شتاء العام زمهرير، أتى على غير عادته؟..
ـ قاتل هذا الشتاء.. قاتلة شتاءاتنا يا ولدي..
أنت لا تعرفها... دائماً باكرة تأتي... هكذا عوّدتنا... لا تشغل نفسك بها... تعال أدعوك لنشرب شاياً أخضر بالنعناع.
عندما خرجت من المقهى كان جوف السوق ممتلئاً.. وكان المطر لا يزال ينقر طواقي أكواخ المدينة العتيقة وسقف السوق التوتيائي. تقدّمت إلى الحذّاء... كان منهمكاً في إصلاح جزمة نسائية حمراء... وهو يردد أغنية أندلسية قديمة.
تأمّل الحذاء من أطرافه كافة... رمقني بسخرية من وراء نظارتيه قائلاً: كم جميل حذاؤك هذا يا سيد... يكلفك عشرين درهماً، ولن ينتهي قبل أسبوع.
نظرت إليه متوسلاً مستعطفاً... أستحلفك بتربة أجدادك الطاهرين، فأنا لا أملك غيره.
ووجدت نفسي أملك الشجاعة النائمة أبداً وفاتحته بالأمر.
ـ آخر الشهر أعطيك أجوره إن شاء الله... عندما تأتي دولارات الأحبّة من وراء الأطلسي... والله على ما أقول شهيد.
ـ أخرج "بره" يا وجه الشؤم... بدوي... ما أقذركم فقراء هذه المدينة!
تك.. تك.. تك.. تك.. تك.. تك.. تك.. تك.. تك(1).
انسحبت خارج الحانوت... تلزمني أيضاً الآن سبحة بمائة حبة لأحمد الله على هذا الخروج السليم.
عند زاوية السوق في "الكزا" العتيقة كانت المرأة الزاحفة على قدميها ويديها تستظلّ بحائط المقهى الغاص بلاعبي "الدومينو"... نظرت إليّ متوسلة: الله يسترك أعطني درهماً.
تابعت سيري، وكان صوتها يأتي راعشاً، لا بارك الله فيك ولا بعشيرتك ولا بقبيلتك.
وبصقت في وجه القبيلة ا لتي قذفتني وراء الأطلسي شريداً تائهاً، لا أملك درهماً واحداً. لتذهب قبيلتي وكلّ القبائل الكلبية المعاصرة إلى جحيم ربي السابعة..
تقلّصت أصابع قدميّ... نخرني ألم حادٌ عربدَ في مسامات روحي... نزعت الحذاء... كانت قدمايّ ملوثتين بدماء شاحبة من كل جهاتهما، وكانت المسامير تغرز رؤوسها السامة في أصابعي. رميت الحذاء في زاوية الشارع.
أطلق رجل المرور صفرة حادة وصرخ:
ـ أوه يا للعرب.. خذ حذاءك.. ارمه بعيداً.
لم يكن هناك سلة مهملات واحدة طول الشارع. ما إن ابتعدت عن الشرطي حتى رميت الحذاء أمام البنك المركزي المغربي الذي كانت تدغدغه أعلام دول السوق الأوروبية المشتركة، وتابعت سيري حافياً. وكان الصقيع لا يزال يلفّ زواريب المدينة المتجمدة وأزقتها الضيقة وصوت المرأة الزاحفة على يديها يسربلني: لا بارك الله فيك ولا بقبيلتك، ألا تعطيني درهماً واحداً؟..
(1) ـ صوت المطرقة وهي تضرب الحذاء على السندان.
محمد عبد الرحمن يونس - شتاءات في المنفى قصة قصيرة
محمد عبد الرحمن يونس - شتاءات في المنفى قصة قصيرة
www.ahewar.org
