"... حبنا ، كما تعلمون ، مُمسك ببضعة خيوط فقط ، مثل كل ما يشغلنا حتى الموت. "
.. دائماً إثارة في الظلام ، ودائما البحث عن النور من خلال ستارة من الصراخ أو محاولة ارتداء الفساتين الطويلة في صمت.
البحث دائما عن مصدر الدموع والأفكار ...
يفعلون ذلك ، بجانب اللون الأزرق ، عدد من الإيماءات التقريبية (... / ...) في غرفة الحب (... / ...) عندما ترتجف الأيدي للانضمام أو احتضان أو الاسترخاء لقول هذه الروح أن لديهم ومن يود أن يرقص ...
كل واحد بعد كل شيء هو فقط الشكل الجديد لنفس السؤال الذي يُطرح دائمًا ...
بما أنه لا يوجد ماء هنا يروي العطش: لا يوجد حب بشري واسع وعميق بما فيه الكفاية. تموت يا محبًا بشدة ، مسكونًا بأشياء أخرى ، دائمًا ، والتي لا تحدث!
هل يجب أن يموت هذا الطفل من العطش؟ الحياة البشرية ليست سوى ممر. بعض الأبواب وبعض الخطافات للمعاطف والأوشحة ...
الشيء المهم ، نقول لأنفسنا ، هو أن نعيش بدون حزن ...
ماذا سيفعل في حياته شخص لم يتعلم أن يكون بمفرده؟
ما نوع الصوت الذي سيصدره؟ إذا كانت الموسيقى تثير فيه إلا إثارة غامضة؟
أي ذكاء إذا لم يسأل سؤالاً؟
ما هي العلامة التي سيتمكن من رسمها إذا كان لا يحب اللغة أو الأرض؟
ما هي الكلمة إذا كان لا يعرف شيئًا عن الصمت؟
ما هو المفتاح إذا لم يكن لديه باب ليفتح؟
هل سيكون إلى الأبد عبدًا لكل ما يُثار حوله؟ ...
ماذا سيفعل بحياته من لا يأمل بجزء من الخلود؟
أي نوع من القوارب هي لغته؟
للعبور ، أو الذهاب بعيدًا ، أو ببساطة الوقوف قليلاً ، فوق اللون الأزرق ، في توازن.
تنبع هذه الغرابة التي لا تطاق في نظرته من ذاكرة سرية ، استقرت بعمق وغيرة فيه ، والتي بقيت مدفونة بنموذج حياته المجهول.
هذا النموذج بالذات الذي يبحث عنه عندما يركض في جميع أنحاء العالم ، حيث ينظر إلى الغيوم بشعور مرتبك بالتعرف على شيء قديم جدًا أو نقي جدًا هناك.
لا يوجد سوى السعي والسعي إلى ما لا يزال بعيد المنال ...
ومع ذلك ، فإن الأعراس هي التي تشغله ، والحب هو الذي يكرس نفسه.
مع الحرص على ربط كل شيء في باقات ، هل يعمل بالضوء؟ يبتكر ، يستحضر.
هذا الرجل يحمل طفلاً ... هذا الرجل يحمل ثقل ذاكرة الطفل الذي كان عليه وأنه على الرغم من عمله لسنوات عديدة ، إلا أنه لا ينجح في جلبه إلى العالم.
الشاعر آلة وترية. يعلق أوتار موسيقاه الصغيرة في البقع العمياء في هذه الحياة.
... إنها تحب الأشياء التي لا يمكن سردها ، كل شيء وجد مكانه فيها بمرور الوقت. ما يلبس جسدها. كل شيء يطول وينبض من خلاله ...
حياتك تتشبث بالوجوه. أنت تزيل الجمل ، وتتبع الخطى. أنت تتحدث ، تغوي ، تتأثر ، وتتعلق ... هذا القلب ، الذي سيريحك منه؟
تذهب لمقابلة هذه الأعشاب أو هذه الغابات ، في داخلك مدفونًا بعمق ، والتي عبرتها منذ زمن بعيد ، في حياة قديمة جدًا.
المناظر الطبيعية التي ظل حجمها ووجهات نظرها غير واضحة منذ فترة طويلة. ربما لم تكن موجودة من قبل؟ أو على شكل شعر ، مداعبات ، عطور ما زلت تبحث عنها بين ذراعي الحبيب.
تقوم بتأطير شاطئ البحر على نطاق واسع وتحاول العودة إلى بعض الأفكار القديمة عن النعومة والإثارة.
ذكرياتك من أراضٍ مجهولة.
مثل جوهر حياتك ....
الذاكرة تؤلمك أينما لمستها.
أي طفل تركتَ؟ ماذا جئت لتلد؟
هل أنت منتج للهموم؟ مخترع الكيميرا؟ التفاوض في الحب؟
حب. هذه الكلمة في الفم بلا توقف. هذه الكلمة الجولة.
من السهل جدا تحت القلم. تنعيم اللسان وكي الجرح ...
الحب ، كما تقول ، كلام. أنت تصنع الجمل: سوف تموت وهي تصنع الجمل.
ما تبحث عنه تحمله ، لكنك لن تكون قادرًا على الوصول إليه أبدًا.
هل الحب نور كاذب يحفر فيك آبارا عمياء؟
القصيدة: عندما يصبح اللسان مثل الفكاهة ، أسود أو أبيض ، حاراً أو بارداً ، يدور أسرع أو أبطأ من الدم أو الفكر ، في عروق غير مرئية غير موجودة في أي دليل تشريح.
الكتابة تحول المدة إلى كلام.
أيها الشاعر ، ما الذي يصير المرء شاعراً غير اختفائه؟
على الشاعر أن يملأ لغة هذا العيب في النفس لدى شخص ما.
املأ هذه الحفرة التي يمر من خلالها الزمن.
املأ هذا الفراغ الذي تركته على كتفك وهي تبتعد.
الشاعر لإعادة الخيوط.
من خلال التقصير في أن يكون المرء على طبيعته.
احرص على عدم ترك أي شيء يضيع سدى.
بسبب ضياع موعد. من دقات قلب أقل أو أكثر من اللازم ...
الشاعر معاصر يهتم بالخلود ... يوقظ ...
ينضم ، بطرق خادعة ، إلى الطريق الصحيح.
الشاعر ، الذي ظل وجهه معلقًا من الصوت ، الذي يمنحك موهبة تجواله ، الشخص الذي يتحدث من قلبك حيث انزلق دون أن يقتحم: الباب ظل مفتوحًا.
الشخص الذي يشعر بنفس الرغبة التي لا تطاق من بعيد. الشخص الذي لا تنضم إليه ...
الشاعر الذي يعمل بنفس إيقاعات أيامه ...
الشعر ، كما تقول ، يأخذ مقام الحب.
أن تكون مجرد قلب ... وهو متصالح.
الكثير من البياض ، القليل من الرحلة ، الكثير من القبور.
لا يمكننا الاستغناء عن عدن!
ما أسميه مثاليًا أو مطلقًا أو لازورديًا ، ليس بعد كل شيء سوى أملي في أن أكون أخيرًا ولدت هنا أدناه.
أنت ولكن كيف اقول لك؟
أضعك على قدميك بأفضل ما يمكنني في الضوء.
ما زلت محرومًا من صوتك.
لا أعرف الطريق إلى بشرتك العارية ...
ما هي أفراحنا نحرم منها؟
لماذا يحب الآخرون ، واجباتهم ، وعنادهم؟
نحن تاريخ ضائع.
لماذا ، وليس أي شيء آخر ، إن لم يكن لهذا النذير بالنار واحتراقها .... لذلك كان عليك أن تتحرك في الضوء ، أو أن تحركه معك.
وهذه الكلمات التي تركتها ابتسامتك على فمي.
الحب ، هذا المزيج من المصارعين يستمعون إلى أنفاسهم ...
مع رأسي في عنقك ، فإن قلبي هو أن أستمع إلى الضربات ، والأكثر من ذلك ، موسيقى العالم ذاتها.
الكلمات التي أكتبها الآن هي أحفادنا.
الأطفال المجهولون للحب الذي قمنا به كثيرًا دون معرفة بعضنا البعض.
ما زلتَ الشخص الذي أبحثُ عنه.
لقد عبرت البحر وضوء النهار معك.
الحب يحتضن الجسد هذا الهشاشة التي تطحنها القصيدة في كلمات. أين سنشرب ونحاول رسم القليل من الشفافية ...
لقد حدث أنني وضعت على كل هذا وجهًا عاريًا جدًا لامرأة محبوبة ذات عينين صافيتين.
لم يجد جسدي مقامه بعد في هذا العالم ؛ لم يكن هناك بعد ، وإذا كنت أرغب كثيرًا في أن أحبك ، فذلك لأنني أتخيله سيكون أكثر سعادة معك.
أجمل ما نحبّه يشمل كائنات لم نمنحها أبدًا لاحتضانها ، أو القليل جدًا ، بهذه السرعة ...
هناك ، في متناول أيدينا ، وبكثافة أكثر من الكلمات الأكثر عدلاً في رأس القلم الأفضل ، كل الرغبة وكل اليأس يتجمع ، كل الأحلام المرفوضة ، كل وقت قلبنا.
على الرغم من كل شيء ، فأنا أصر. أنا أنتظر صوتك. بهذه الطريقة سيكون عليك أن تقول أشياء. للاختيار والتقريب بينكما أو الانفصال أو التماسك.
أنا أنتظر لسماع ما يسمى دقات قلبك.
الكتابة تجدد اللحن. بيننا الكثير من الملاحظات المتناثرة. الشيء الذي لم يقل حقاً.
الكتابة هي كلمة تعلُّم.
المس خد الآلهة بأطراف أصابعك.
ما لا يستطيع أحد أن يشربه ، يبكي.
هل فكرت يومًا أن لدينا بالضبط ما يبدو أنه يفصل بيننا؟
هذا السر أن الجميع يبقى على أنفسهم. هذا الصمت الذي يشاهده. هذا الفراغ الذي لا يمكن أن يملأه شيء. نحن نتشارك في الجهل المشترك بسبب وجودنا. لا نعرف أبدًا من نحن ، يجب أن نناشد الآخرين لمحاولة التعرف علينا.
حيث يعلم الجميع أنهم يجب أن يموتوا ، ينشأ الحب.
الكلمات تأتي إلي في موجات. تريد أن تقول أشياء لا أفهمها. إنها تشعر بطريقتها ، وتشعر بالفراغ وتغضب فجأة من الصورة التي اتخذتها على أنها الحقيقة.
أستسلمُ لتيارات الضوء والرياح.
لأقول الحقيقة ، أنا أبحث عن شفتيك هناك.
الأجسام والكتب هي البياض نفسه والوحدة نفسها.
... الدخول في احتراق الحب كالخشب الذي يلقى في النار ، يتشقق ويتفرقع بكل مفاصلنا ، واحد إلى الآخر يتشبث مثل السماء بالأرض ، مع صرخات ، أجوفُ ، إيمان لشخصين ، قافز بمعرفة الاختفاء حتى في حضور أكثر حيوية.
لا نعرف ، لا نعرف بعد الآن ؛ لقد بقي كل شيء دائمًا بالنسبة لنا لنتعلمه. (... / ...)
أين ندع جذورنا تنمو ، في أي حب ، بأي أرض ، بأي لغة ، بأي جسد تحبه المرأة الحبيبة؟
من المهم أن تكتب دائمًا أعلى مما كان عليه. اللغة هي الذاكرة الإلزامية للحب.
وكلماته لا تساوي الكثير أيضًا ، إذا لم تغضب فيه الرغبة في الحياة الأكثر عيشًا.
هل فعلتُ أي شيء بخلاف تعلم المشي ، وأقل عرجًا ، وأقدر قليلاً على المجيء والذهاب ، مثل الاقتراب من قلوب الآخرين والاستماع إلى صوت المصدر والطبل المكتوم؟
كم عدد الرغبات والأحزان التي يجب على المرء أن يموت ليختبر أخيرًا الإحساس بأنه ولد هنا في الأسفل؟
كل دقيقة هي عام مواليد ووفيات.
كيف تدخل حقًا لتحرق نفسك في هزة اللهب؟
هذه الأعراس التي لم أتمكن من صنعها لي ، هذا الفستان الفاتح والأبيض الذي لم ترتديه ، سوف يسقط قريبًا من السماء ...
أبحث عن ، أنا في انتظار الثلج.
*- Jean Michel Maulpoix L'Instinct du Ciel (Extraits),Edition Mercure de France
ملاحظة من المترجم:
جان ميشيل مولبوا: شاعر وناقد أدبي فرنسي من مواليد 11 تشرين الثاني 1952 (69 عامًا) في مونبيليار.يعرَف في شعره بغنائية عالية، كما أنه يركّز في نقده على هذا الجانب.
من أعماله:
يعمل
الشعر والقصص
الكلمة هشة ، 1981.
في كف الحالم ، 1984.
عصر يوم أحد في الرأس ،1984.
لا مزيد من البحث عن قلبي ،1986.
أوراق مجعدة بفارغ الصبر ، 1987.
البحث عن الشمس المشرقة ، 1990.
صور سريعة الزوال ، 1990.
قصة زرقاء ، 1992 .
النحل غير المرئي ، 1993.
الكاتب الخيالي ، 1994.
ملكية عامة ، ميركيور دو فرانس ، 1998.
هطول أمطار غزيرة ، ميركيور دو فرانس ، 2002.
يوميات طفل صالح ، 2010.
المحاكمات
هنري ميشو ، خلسة ، 1985.
صوت أورفيوس ، 1989.
ليون زاك أو غريزة السماء ، الفرق ، 1991.
الشعر رغم كل شيء، 1996.
وداعا للقصيدة، 2005. جائزة لويس بارثو للأكاديمية الفرنسية 2006
من أجل غنائية نقدية ، 20098.
الموسيقى المجهولة ، خوسيه كورتي ، 2013.
الشعر له نوع سيء ، مجموعة "القراءة أثناء الكتابة" ، 2016.
Jean Michel Maulpoix
.. دائماً إثارة في الظلام ، ودائما البحث عن النور من خلال ستارة من الصراخ أو محاولة ارتداء الفساتين الطويلة في صمت.
البحث دائما عن مصدر الدموع والأفكار ...
يفعلون ذلك ، بجانب اللون الأزرق ، عدد من الإيماءات التقريبية (... / ...) في غرفة الحب (... / ...) عندما ترتجف الأيدي للانضمام أو احتضان أو الاسترخاء لقول هذه الروح أن لديهم ومن يود أن يرقص ...
كل واحد بعد كل شيء هو فقط الشكل الجديد لنفس السؤال الذي يُطرح دائمًا ...
بما أنه لا يوجد ماء هنا يروي العطش: لا يوجد حب بشري واسع وعميق بما فيه الكفاية. تموت يا محبًا بشدة ، مسكونًا بأشياء أخرى ، دائمًا ، والتي لا تحدث!
هل يجب أن يموت هذا الطفل من العطش؟ الحياة البشرية ليست سوى ممر. بعض الأبواب وبعض الخطافات للمعاطف والأوشحة ...
الشيء المهم ، نقول لأنفسنا ، هو أن نعيش بدون حزن ...
ماذا سيفعل في حياته شخص لم يتعلم أن يكون بمفرده؟
ما نوع الصوت الذي سيصدره؟ إذا كانت الموسيقى تثير فيه إلا إثارة غامضة؟
أي ذكاء إذا لم يسأل سؤالاً؟
ما هي العلامة التي سيتمكن من رسمها إذا كان لا يحب اللغة أو الأرض؟
ما هي الكلمة إذا كان لا يعرف شيئًا عن الصمت؟
ما هو المفتاح إذا لم يكن لديه باب ليفتح؟
هل سيكون إلى الأبد عبدًا لكل ما يُثار حوله؟ ...
ماذا سيفعل بحياته من لا يأمل بجزء من الخلود؟
أي نوع من القوارب هي لغته؟
للعبور ، أو الذهاب بعيدًا ، أو ببساطة الوقوف قليلاً ، فوق اللون الأزرق ، في توازن.
تنبع هذه الغرابة التي لا تطاق في نظرته من ذاكرة سرية ، استقرت بعمق وغيرة فيه ، والتي بقيت مدفونة بنموذج حياته المجهول.
هذا النموذج بالذات الذي يبحث عنه عندما يركض في جميع أنحاء العالم ، حيث ينظر إلى الغيوم بشعور مرتبك بالتعرف على شيء قديم جدًا أو نقي جدًا هناك.
لا يوجد سوى السعي والسعي إلى ما لا يزال بعيد المنال ...
ومع ذلك ، فإن الأعراس هي التي تشغله ، والحب هو الذي يكرس نفسه.
مع الحرص على ربط كل شيء في باقات ، هل يعمل بالضوء؟ يبتكر ، يستحضر.
هذا الرجل يحمل طفلاً ... هذا الرجل يحمل ثقل ذاكرة الطفل الذي كان عليه وأنه على الرغم من عمله لسنوات عديدة ، إلا أنه لا ينجح في جلبه إلى العالم.
الشاعر آلة وترية. يعلق أوتار موسيقاه الصغيرة في البقع العمياء في هذه الحياة.
... إنها تحب الأشياء التي لا يمكن سردها ، كل شيء وجد مكانه فيها بمرور الوقت. ما يلبس جسدها. كل شيء يطول وينبض من خلاله ...
حياتك تتشبث بالوجوه. أنت تزيل الجمل ، وتتبع الخطى. أنت تتحدث ، تغوي ، تتأثر ، وتتعلق ... هذا القلب ، الذي سيريحك منه؟
تذهب لمقابلة هذه الأعشاب أو هذه الغابات ، في داخلك مدفونًا بعمق ، والتي عبرتها منذ زمن بعيد ، في حياة قديمة جدًا.
المناظر الطبيعية التي ظل حجمها ووجهات نظرها غير واضحة منذ فترة طويلة. ربما لم تكن موجودة من قبل؟ أو على شكل شعر ، مداعبات ، عطور ما زلت تبحث عنها بين ذراعي الحبيب.
تقوم بتأطير شاطئ البحر على نطاق واسع وتحاول العودة إلى بعض الأفكار القديمة عن النعومة والإثارة.
ذكرياتك من أراضٍ مجهولة.
مثل جوهر حياتك ....
الذاكرة تؤلمك أينما لمستها.
أي طفل تركتَ؟ ماذا جئت لتلد؟
هل أنت منتج للهموم؟ مخترع الكيميرا؟ التفاوض في الحب؟
حب. هذه الكلمة في الفم بلا توقف. هذه الكلمة الجولة.
من السهل جدا تحت القلم. تنعيم اللسان وكي الجرح ...
الحب ، كما تقول ، كلام. أنت تصنع الجمل: سوف تموت وهي تصنع الجمل.
ما تبحث عنه تحمله ، لكنك لن تكون قادرًا على الوصول إليه أبدًا.
هل الحب نور كاذب يحفر فيك آبارا عمياء؟
القصيدة: عندما يصبح اللسان مثل الفكاهة ، أسود أو أبيض ، حاراً أو بارداً ، يدور أسرع أو أبطأ من الدم أو الفكر ، في عروق غير مرئية غير موجودة في أي دليل تشريح.
الكتابة تحول المدة إلى كلام.
أيها الشاعر ، ما الذي يصير المرء شاعراً غير اختفائه؟
على الشاعر أن يملأ لغة هذا العيب في النفس لدى شخص ما.
املأ هذه الحفرة التي يمر من خلالها الزمن.
املأ هذا الفراغ الذي تركته على كتفك وهي تبتعد.
الشاعر لإعادة الخيوط.
من خلال التقصير في أن يكون المرء على طبيعته.
احرص على عدم ترك أي شيء يضيع سدى.
بسبب ضياع موعد. من دقات قلب أقل أو أكثر من اللازم ...
الشاعر معاصر يهتم بالخلود ... يوقظ ...
ينضم ، بطرق خادعة ، إلى الطريق الصحيح.
الشاعر ، الذي ظل وجهه معلقًا من الصوت ، الذي يمنحك موهبة تجواله ، الشخص الذي يتحدث من قلبك حيث انزلق دون أن يقتحم: الباب ظل مفتوحًا.
الشخص الذي يشعر بنفس الرغبة التي لا تطاق من بعيد. الشخص الذي لا تنضم إليه ...
الشاعر الذي يعمل بنفس إيقاعات أيامه ...
الشعر ، كما تقول ، يأخذ مقام الحب.
أن تكون مجرد قلب ... وهو متصالح.
الكثير من البياض ، القليل من الرحلة ، الكثير من القبور.
لا يمكننا الاستغناء عن عدن!
ما أسميه مثاليًا أو مطلقًا أو لازورديًا ، ليس بعد كل شيء سوى أملي في أن أكون أخيرًا ولدت هنا أدناه.
أنت ولكن كيف اقول لك؟
أضعك على قدميك بأفضل ما يمكنني في الضوء.
ما زلت محرومًا من صوتك.
لا أعرف الطريق إلى بشرتك العارية ...
ما هي أفراحنا نحرم منها؟
لماذا يحب الآخرون ، واجباتهم ، وعنادهم؟
نحن تاريخ ضائع.
لماذا ، وليس أي شيء آخر ، إن لم يكن لهذا النذير بالنار واحتراقها .... لذلك كان عليك أن تتحرك في الضوء ، أو أن تحركه معك.
وهذه الكلمات التي تركتها ابتسامتك على فمي.
الحب ، هذا المزيج من المصارعين يستمعون إلى أنفاسهم ...
مع رأسي في عنقك ، فإن قلبي هو أن أستمع إلى الضربات ، والأكثر من ذلك ، موسيقى العالم ذاتها.
الكلمات التي أكتبها الآن هي أحفادنا.
الأطفال المجهولون للحب الذي قمنا به كثيرًا دون معرفة بعضنا البعض.
ما زلتَ الشخص الذي أبحثُ عنه.
لقد عبرت البحر وضوء النهار معك.
الحب يحتضن الجسد هذا الهشاشة التي تطحنها القصيدة في كلمات. أين سنشرب ونحاول رسم القليل من الشفافية ...
لقد حدث أنني وضعت على كل هذا وجهًا عاريًا جدًا لامرأة محبوبة ذات عينين صافيتين.
لم يجد جسدي مقامه بعد في هذا العالم ؛ لم يكن هناك بعد ، وإذا كنت أرغب كثيرًا في أن أحبك ، فذلك لأنني أتخيله سيكون أكثر سعادة معك.
أجمل ما نحبّه يشمل كائنات لم نمنحها أبدًا لاحتضانها ، أو القليل جدًا ، بهذه السرعة ...
هناك ، في متناول أيدينا ، وبكثافة أكثر من الكلمات الأكثر عدلاً في رأس القلم الأفضل ، كل الرغبة وكل اليأس يتجمع ، كل الأحلام المرفوضة ، كل وقت قلبنا.
على الرغم من كل شيء ، فأنا أصر. أنا أنتظر صوتك. بهذه الطريقة سيكون عليك أن تقول أشياء. للاختيار والتقريب بينكما أو الانفصال أو التماسك.
أنا أنتظر لسماع ما يسمى دقات قلبك.
الكتابة تجدد اللحن. بيننا الكثير من الملاحظات المتناثرة. الشيء الذي لم يقل حقاً.
الكتابة هي كلمة تعلُّم.
المس خد الآلهة بأطراف أصابعك.
ما لا يستطيع أحد أن يشربه ، يبكي.
هل فكرت يومًا أن لدينا بالضبط ما يبدو أنه يفصل بيننا؟
هذا السر أن الجميع يبقى على أنفسهم. هذا الصمت الذي يشاهده. هذا الفراغ الذي لا يمكن أن يملأه شيء. نحن نتشارك في الجهل المشترك بسبب وجودنا. لا نعرف أبدًا من نحن ، يجب أن نناشد الآخرين لمحاولة التعرف علينا.
حيث يعلم الجميع أنهم يجب أن يموتوا ، ينشأ الحب.
الكلمات تأتي إلي في موجات. تريد أن تقول أشياء لا أفهمها. إنها تشعر بطريقتها ، وتشعر بالفراغ وتغضب فجأة من الصورة التي اتخذتها على أنها الحقيقة.
أستسلمُ لتيارات الضوء والرياح.
لأقول الحقيقة ، أنا أبحث عن شفتيك هناك.
الأجسام والكتب هي البياض نفسه والوحدة نفسها.
... الدخول في احتراق الحب كالخشب الذي يلقى في النار ، يتشقق ويتفرقع بكل مفاصلنا ، واحد إلى الآخر يتشبث مثل السماء بالأرض ، مع صرخات ، أجوفُ ، إيمان لشخصين ، قافز بمعرفة الاختفاء حتى في حضور أكثر حيوية.
لا نعرف ، لا نعرف بعد الآن ؛ لقد بقي كل شيء دائمًا بالنسبة لنا لنتعلمه. (... / ...)
أين ندع جذورنا تنمو ، في أي حب ، بأي أرض ، بأي لغة ، بأي جسد تحبه المرأة الحبيبة؟
من المهم أن تكتب دائمًا أعلى مما كان عليه. اللغة هي الذاكرة الإلزامية للحب.
وكلماته لا تساوي الكثير أيضًا ، إذا لم تغضب فيه الرغبة في الحياة الأكثر عيشًا.
هل فعلتُ أي شيء بخلاف تعلم المشي ، وأقل عرجًا ، وأقدر قليلاً على المجيء والذهاب ، مثل الاقتراب من قلوب الآخرين والاستماع إلى صوت المصدر والطبل المكتوم؟
كم عدد الرغبات والأحزان التي يجب على المرء أن يموت ليختبر أخيرًا الإحساس بأنه ولد هنا في الأسفل؟
كل دقيقة هي عام مواليد ووفيات.
كيف تدخل حقًا لتحرق نفسك في هزة اللهب؟
هذه الأعراس التي لم أتمكن من صنعها لي ، هذا الفستان الفاتح والأبيض الذي لم ترتديه ، سوف يسقط قريبًا من السماء ...
أبحث عن ، أنا في انتظار الثلج.
*- Jean Michel Maulpoix L'Instinct du Ciel (Extraits),Edition Mercure de France
ملاحظة من المترجم:
جان ميشيل مولبوا: شاعر وناقد أدبي فرنسي من مواليد 11 تشرين الثاني 1952 (69 عامًا) في مونبيليار.يعرَف في شعره بغنائية عالية، كما أنه يركّز في نقده على هذا الجانب.
من أعماله:
يعمل
الشعر والقصص
الكلمة هشة ، 1981.
في كف الحالم ، 1984.
عصر يوم أحد في الرأس ،1984.
لا مزيد من البحث عن قلبي ،1986.
أوراق مجعدة بفارغ الصبر ، 1987.
البحث عن الشمس المشرقة ، 1990.
صور سريعة الزوال ، 1990.
قصة زرقاء ، 1992 .
النحل غير المرئي ، 1993.
الكاتب الخيالي ، 1994.
ملكية عامة ، ميركيور دو فرانس ، 1998.
هطول أمطار غزيرة ، ميركيور دو فرانس ، 2002.
يوميات طفل صالح ، 2010.
المحاكمات
هنري ميشو ، خلسة ، 1985.
صوت أورفيوس ، 1989.
ليون زاك أو غريزة السماء ، الفرق ، 1991.
الشعر رغم كل شيء، 1996.
وداعا للقصيدة، 2005. جائزة لويس بارثو للأكاديمية الفرنسية 2006
من أجل غنائية نقدية ، 20098.
الموسيقى المجهولة ، خوسيه كورتي ، 2013.
الشعر له نوع سيء ، مجموعة "القراءة أثناء الكتابة" ، 2016.
Jean Michel Maulpoix
