تعبنا يا رب من دفن القراء
خارج أسوار النص.
هم كثر شحذوا فؤوس النسيان
وإنكسروا في مفترق الحقيقة.
العميان لم يبصروا الضوء آخر النفق.
لم يبصروا الأنهار الجارية في تقاطيع الكلمات.
لم يبصروا المشائين في حديقتي
يحلبون الشمس في الظهيرة
ثم يهبطون من شرفة النص
الواحد تلو الآخر
إلى قاع المسكوت عنه.
مات القراء منتحرين أول السطر.
مات المتلقي الأعمى
برصاصة الإستعارة.
النقاد السيئون في المبغى.
يرممون أفق الإنتظار بإيقاع البغايا.
ثم يفتحون النار على سوزان برنار..
من شباك ضيق.
***********************
Death of the reader
By Fathi Muhadub / Tunisia
From Arabic Dr. Yousef Hanna / Palestine
O Lord, we are tired of burying our readers
Outside the walls of the text.
They frequently sharpen the axes of forgetfulness
And they are broken at the crossroads of truth.
The blind people did not see the light at the end of the tunnel.
They did not see the rivers flowing in the syllables of words.
They did not see the peripatetic philosophers in my garden
Milking the sun at noon,
Then they land from the balcony of the text
One by one
To the bottom of the untold story.
Readers died by suicide since the beginning.
The blind receiver died
With a metaphor bullet.
Bad critics at the brothel
Reviving the horizon of expectance with the rhythm of prostitutes.
Then they open fire on Susan Bernard
From a narrow window.
**
خارج أسوار النص.
هم كثر شحذوا فؤوس النسيان
وإنكسروا في مفترق الحقيقة.
العميان لم يبصروا الضوء آخر النفق.
لم يبصروا الأنهار الجارية في تقاطيع الكلمات.
لم يبصروا المشائين في حديقتي
يحلبون الشمس في الظهيرة
ثم يهبطون من شرفة النص
الواحد تلو الآخر
إلى قاع المسكوت عنه.
مات القراء منتحرين أول السطر.
مات المتلقي الأعمى
برصاصة الإستعارة.
النقاد السيئون في المبغى.
يرممون أفق الإنتظار بإيقاع البغايا.
ثم يفتحون النار على سوزان برنار..
من شباك ضيق.
***********************
Death of the reader
By Fathi Muhadub / Tunisia
From Arabic Dr. Yousef Hanna / Palestine
O Lord, we are tired of burying our readers
Outside the walls of the text.
They frequently sharpen the axes of forgetfulness
And they are broken at the crossroads of truth.
The blind people did not see the light at the end of the tunnel.
They did not see the rivers flowing in the syllables of words.
They did not see the peripatetic philosophers in my garden
Milking the sun at noon,
Then they land from the balcony of the text
One by one
To the bottom of the untold story.
Readers died by suicide since the beginning.
The blind receiver died
With a metaphor bullet.
Bad critics at the brothel
Reviving the horizon of expectance with the rhythm of prostitutes.
Then they open fire on Susan Bernard
From a narrow window.
**
