وليد جمعه - "الـعـبـئـريـّون" ســيرثـونـنـي

ملثـمٌ بالـمـوت
عنـدي مراسـيم لدفنـي من يـد القابــلة
أقـيـس مـسرى قـدمـي بيـنه
وبيـن جــذب الأرض للـسـابـلة.

أنا الـذي لا أحـذق القهـقهـة
أفـقـأ عـين الـفرح المـشبوه إذ يرتقـي
سـطح مناخـاتي ويعتـادهـا
وعـندما تغـشّني غبطتـي
قـد أفرك الأيام من أذنهــا
أخبــرهــا
-غـبَ إلتقـاء الشـمـس بالمـزولـة -
: كـوني كمـا أنت..رداء الـشـجن
وخـطـوة تعبـى عـلى مفـرقٍ مرتطـمٍ بالجنـون
حـذار أن تألفي
وشـوشة المهـد، ففي عصرنا
يتأتأ المولود، يحبو، يرى
سـُرتّه في رحـم المقهى
حيث يحزّ الأرض..يحتازهـا
في دولة الشـوارب الكثـّة
وبين وقع النرد فوق الخـشب
ونشرة الأخبار والمخبرين
تختزل الأسنان تأريخهـا
وتوقف الضغط على اللثـة
ملثـمٌ بالمـوت
عندي لـه: عـدّته البغيضة الرثـة
زجـاجةُ السمّ ومرثيةٌ
- ملحوظة عن عتعتات الزمن -
شخصٌ سيستجدي نقود الكفن
سبعة أشـخاصٍ يجرونني
(سبعتهم بالرغم مني ...رفاق..!)
لكننـي تـعـوزني حــفرة
في أيمـّـا مـقــبرةٍ
فـي الـعـــراق.



* العدد الأول من مجلة (رصيف 81)