" أمسية شعرية 12 أيار 2017 في بيت فيرلين "
1- من أنا؟
مواليد عام 1982، مدرس لغة فرنسية، متزوج، لديه طفل واحد.
لقد كنت أكتب منذ أن كان عمري 13 عامًا. الشعر، المسرح، الرواية، القصص القصيرة، الحكايات.
في عام 2008، قررت نشر نصوصي على الإنترنت بدلاً من تركها في صناديقي ومضايقة الناشرين ليتم رفضها. التدوين هو وسيلة مجانية وسريعة وفعالة لعرض ما أفعله. مباشرة من المنتج إلى المستهلك.
وتظل الجلسة سرية ولكن الشيء الرئيس هو الكتابة.
أتمنى أن تساهم تعليقاتكم في المضي قدمًا والتقدم.
2-ما الشعر في عيني؟
الشعر هو كل شيء، في كل مكان، من أجل كل شيء، ومن خلال كل شيء. وفوق كل شيء، على كل شيء آخر.
لقد قررت هذا المساء أن أخوض مسارًا نقديًا، بكل ما تحمله الكلمة من معنى: أن أحاول تعريف الشعر، شّعري.
لقد أراد آخرون قبلي، مثل جان ميشيل مولبوا، الإجابة على هذا السؤال، وكأننا نستطيع أن نحصر داخل جدران الجُمَل كيانًا متقلبًا ومتمردًا كالشعر.
بالنسبة لمولبوا، "[...] الشاعر [هو] الشخص الذي يظل متيقظًا للوقت، أكثر انتباهاً من أي شخص آخر لما يمر ويتغير، ومتحمسًا للعثور على ما يبقى من خلال مرور الوقت نفسه والذي ليس بالنسبة له بيئة غير نقية، بل مساحة حساسة حيث يظهر كل شكل من أشكال الحياة على أنه ثمين ومهدد في الوقت نفسه. "
نعم، لتجميد اللحظة، وتثبيتها على الأرض، والصلاة لكي لا تتركني أبدًا وإعطاء الآخرين الوقت لاكتشافها في إحدى تفرداتها التي لفتت انتباهي. نوع من التقاط غير متوقع لحزمة المعكرونة على الحزام الناقل عند الخروج من السوبر ماركت. اجعل اللحظة أبدية.
ولكن ما الذي قد تمتلكه هذه اللحظة، الضائعة في الزحام، والمبتلعة في عالم ثوانيي، والتي تستحق أن أجعلها مسافرة عبر الزمن تبحر، سنة بعد سنة، إلى قلوب الأطفال الذين لم يولدوا بعد؟
بالنسبة لي، الشيء الرئيس هو الدهشة. الشيء المريح في الحياة اليومية هو أنه يمكن التنبؤ بها وتصميمها والتخطيط لها. في حياتنا، هو "النسخة الرديئة" من مجموعات جان إيشينوز التي نمر بها ولا نراها بعد الآن.
اللغة لها الروتين نفسه، والافتقار نفسها إلى الحيوية، والطرق نفسها والممرات المائية المستخدمة مرات عديدة. ولا يحتاج الدماغ البشري إلى الاستماع إلى النصف الثاني من الجملة لمعرفة الإجابة التي سيقدمها. وفي بعض الأحيان حتى الشخص الذي سوف يتلقاه في المقابل.
إن الدهشة تهجر الحياة الإنسانية حالما تنحني عيننا أمام توجيهات الحقائق، حالما تستسلم لرؤية ما هي مصممة لرؤيته فقط.
من ناحيتي، عندما أكتب، يكون في ذهني صورة مسروقة من الواقع، وأسأل نفسي ليس ما هي هذه الصورة، بل ما يمكن أن تكون.
وهكذا، ظهرت لي إحدى صوري الشعرية الأولى في الفصل، عندما كنت طالباً صغيراً. في أحد الأيام العاصف، بينما كنت أنظر من النافذة، لاحظت أن قمم الأشجار التي كانت تتأرجح وتخيف زملائي في الفصل، لا يمكن أن تكون في النهاية سوى فرش كانت الأرض، التي سئمت من دروسنا، تلوح بها بشكل محموم لرسم السماء والأفق. هذا جعلني أضحك.
لقد كتبت قصة لابنتي مؤخرًا، لتحديث هذه الذكرى الشعرية الأولى. يُطلق عليها اسم "الفتاة الصغيرة مع أقلام الرصاص"
وبشكل عام، فإن الشعر بالنسبة لي هو جزيرة اللجوء، والحصاة الصغيرة التي تطفو بأعجوبة، ضد كل الواقع المادي، في محيط غاضب. محيط يبدو أن هدفه الوحيد هو إغراق هذا المتسلل المتمرد نهائيًا.
أتوازن عليه وأكتب ما يمليه عليّ صوته الصغير، بالصراخ أو الهمس.
الشيء المثير في أن تكون موضوعًا لجنون مستحيل هو أنه يزيل أي رغبة في الفهم.
بهذا المعنى، تبدو ليالي بمثابة كتابة متواصلة. القوة الشبيهة بالحلم التي تضربني بعد ذلك تلوث، وتغزو، وتخصب، والواقع المادي لغرفتي والشخصيات تأتي إلى الحياة، وتتضاعف الأحاسيس عشرة أضعاف وأنا أزور، مقيدة ومجبرة، مكانًا بينهما حيث الشعر، شعري، مثل الفيضان، يتدفق دون حواجز. يُطلق على هذا الأمر اسم "اضطراب النوم". لقد كتبت قصيدة عن هذا الأمر.
خلال النهار تعيش حياتك متوقفة، تقترب كل ثانية من الثانية التي ستنهي الملل. في بعض الأحيان تحب وتفكر في جعل تلك الخطافات تنفجر. نادرًا ما تتأثر بالدهشة. عندما يحدث هذا، يبدو أن سحابة من الطيور الغامضة تمر عبر قلبك، فهي تفتح لك طريقًا لم تكن لتتوقع أبدًا وجوده.
فقط الشعراء والمبدعون هم من يستكشفون هذا الطريق. حتى أن بعضهم يقومون برحلات متكررة ذهابًا وإيابًا، لتحية الأصدقاء، والزيارة، وتناول مشروب، ثم يعودون بعقولهم مليئة بالأسرار التي لا يمكن إلا للخلق أن يساعد في ترجمتها.
يختار الكثيرون تذكرة ذهاب فقط، ويطلق عليهم عامة الناس اسم المجانين، فيتراجعون على الفور، مذهولين، دون أن يعرفوا حتى أن الطريق كان مفتوحًا أمامهم، ويستسلمون على الفور لهذه الحياة اليومية التي تطمئنه بقدر ما تكسره. وعلى الفور، رداً على هذا التطفل الجامح، أعيد بناء الجدار الذي تصدع لثانية واحدة أعلى وأكثر سمكاً.
في الحقيقة، بمجرد أن يضربك هذا البهر، فإنه لا يتركك أبدًا. إنه مثل الحب من النظرة الأولى، بداية قصة حب.
الهدف النهائي هو نقل قصة الحب هذه إلى القارئ، كما عشتها عندما كنت طالبة: خلال معرض للشعر، فاجأت طالبة تبكي أمام أحد نصوصي. واعترفت لي أن هذا النص المخصص لجدي كان يحتوي على الكلمات التي كانت تحب أن تنسبها إلى نفسها.
لقد جعلتني هذه التجربة أدرك مدى أهمية نقل الإيجابية الشعرية إلى القارئ، وأن أكون شاعر البجع عند موسيه، كما حاولت أن أفعل في " سحابة شقية « Nuagefripon":
موسيه: رمزية البجع
الملهمة
مهما كانت المشاكل التي يعاني منها شبابك،
دع هذا الجرح المقدس يتسع
أن الملائكةالسود قد صنعوك في أعماق قلبك؛
لا شيء يجعلنا عظماء مثل الألم العظيم.
ولكن لكي تصل إليه فلا تصدق يا شاعر
ليبق صوتك هنا في الأسفل صامتاً.
إن الأغاني الأكثر يأسًا هي أجمل الأغاني،
وأنا أعرف من الخالدين من هم مجرد نشيج.
عندما تعب البجع من رحلة طويلة،
في المساء يعود الضباب إلى قصبه،
صغاره الجائعون يركضون على الشاطئ
رؤيته وهويصطدم بالمياه في المسافة.
بالفعل، معتقدين أنهم قادرون على الاستيلاء على فريستهم وتقاسمها،
يركضون إلى أبيهم وهم يهتفون فرحاً.
يهزون مناقيرهم على تضخم الغدة الدرقية البشع.
وهو يكتسب ببطء صخرة عالية،
من جناحه المعلق الذي يحمي صغاره،
صياد حزين ينظر إلى السماء.
يتدفق الدم في تيارات طويلة من صدره المفتوح؛
عبثاً بحث في أعماق البحار؛
وكان المحيط فارغاً والشاطئ مهجوراً؛
لكل طعام يحضر قلبه.
مظلماً وصامتاً، مستلقية على الحجر،
تقاسم أحشاء أبيه مع أبنائه،
في حبه السامي يهز آلامها؛
ورؤية تدفق الدم من ثدييه،
في وليمة موته يتدلى ويترنح،
ثملاً باللذة والحنان والرعب.
ولكن في بعض الأحيان، في خضم التضحية الإلهية،
تعب من الموت في عذاب طويل جدًا،
يخشى أن يتركه أبناؤه على قيد الحياة؛
ثم يرفع نفسه ويفتح جناحه للريح،
وضرب قلبه بصرخة وحشية،
يدفع إلى الليل مثل هذا الوداع الجنائزي،
دع طيور البحر تهجر الشاطئ،
وأن المسافر الذي يتباطأ على الشاطئ،
عندما يشعر بأن الموت قد انتهى، يلجأ إلى الإله. شاعر، هذا ما يفعله الشعراء العظماء.
إنهم يسمحون لأولئك الذين يعيشون لفترة من الوقت بأن يكونوا سعداء؛
لكن الأعياد البشرية التي يقدمونها في أعيادهم
معظمها تشبه تلك الموجودة لدى طيور البجع.
وعندما يتحدثون بهذه الطريقة عن الآمال المخيبة للآمال،
من الحزن والنسيان، من الحب والبؤس،
هذا ليس حفلاً موسيقياً يوسع القلب؛
خطاباتهم كالسيوف:
إنهم يرسمون دائرة مبهرة في الهواء؛
ولكن لا تزال هناك بضع قطرات من الدم معلقة هناك.
مقتطف من ليلة أيار 1835
إذا ما تساءلت الآن عن علاقتي الشخصية بالكتابة، أتذكر أنني عندما كتبت للمرة الأولى، شعرت بالدهشة، وكأنني أُخذت من الأرض، ورفعتني يد غير مرئية، ودُعيت إلى الطيران بلا أجنحة. لقد ذاب الوقت حرفيًا، وعندما جاء المساء، بعد أن انتهيت من كتابة قصتي القصيرة الأولى، كنت لا أزال أعتقد أنه منتصف النهار.
تدريجيا، تعلمت التحدث مع هذا الرفيق الذي، سواء كان صبورًا أو متحمسًا، يملي علي ما يجب أن أكتبه. أجعلها تنتظر وعندما أنضم إليها، فهي لا تنضب. هي وحدها التي تعرف الوجهة وأنا أوافق على متابعتها، في كثير من الأحيان دون أن أكون قادراً حتى على قراءة علامات الطريق. نحن نقود السيارة، وهي تجلس خلف عجلة القيادة، تتحدث، تتحدث، تتحدث... وأنا أدون الملاحظات، وأضعها في شكلها النهائي، مثل الصحفي الذي يجري مقابلة مع نجمة صاعدة. عندما وصلنا، خرجت من السيارة، وانطلقت في الليل وأنا أقود السيارة مرة أخرى نحو حياة حيث ستعرف دائمًا كيف تجدني.
وعندما تجدني كيف يحدث ذلك؟
أنا من يفك الخيط الذي تمدّه لي. كل شيء يبدأ بحدث صغير، ناهيك عن كونه حدثًا غير عادي في الحياة اليومية، وخيط هذه الدقائق التي تمر، عبثًا وعقيمًا، يكتسب فجأة هالة غير متوقعة. ستكون اللحظة شعرية. إنه مثل صدمة كهربائية في الجزء الخلفي من دماغي تحذرني من أن رسالة نصية ستصل إلي. اللحن، إيقاع العبارات والأبيات، كل شيء يقع في مكانه. كل ما عليّ هو أن أتلقى النص طازجًا من المطبعة، وأحيانًا لا أتمكن حتى من فهمه إلا بعد الانتهاء منه.
هناك لحظات قليلة عندما أفكر في الكلمات التي تنبت أمام عيني.
سواء كنت أكتب قصة أو قصيدة، فإن النهج هو نفسه. الأصل غير مفيد والنتيجة غير معروفة.
على سبيل المثال، قبل بضع سنوات، بينما كنت أضع الحروف البلاستيكية في أكياسهم، جاءتني فكرة أن أجعل أحدهم يتكلم، الأول، أ.
وفي الآونة الأخيرة، جعلتني ريشة متوازنة على فرع شجرة أعتقد أن الشاعر كان أيضًا متوازنًا بين عالمين. هل يعلم؟
تلهمني الطبيعة كثيرًا، مثل شجرة الصفصاف الباكية التي استعارت ذراعي جدها المطمئنتين. وفي الوقت نفسه، قلت لابنتي أنه عندما حان وقت الذهاب إلى السرير وكان الظلام قد حل بالفعل، كانت الشمس قد ارتدت بيجامتها وأخذت زجاجتها...
من الواضح أن الكتابة الشعرية لا تجد مصدرها في الطبيعة فقط، أو بالأحرى فهي تتغذى أيضًا وقبل كل شيء من أجمل مخلوقاتها وأكثرها كمالًا: المرأة.
كل امرأة، كل جزء من المرأة، يحتوي، دون أن تدري، على كل شعر الماضي والحاضر والمستقبل. فيهم، وخاصة أولهم، ملهمتي، زوجتي التي أصبحت كوالا من خلال قصائدي، أجد على الرغم منهم وعلى الرغم من نفسي الشرارة التي ستجعلني إما أكتب عنهم، أو أكتب على الإطلاق.
دعونا نأخذ، على سبيل المثال، قصيدة فيرلين الشهيرة "حلمي المألوفMon Rêvefamilier ". إنه يصبح المتحدث الرسمي لهذه الحالة من الحيرة التي تغرقني فيها المرأة أحيانًا وتسمح لصنبور إلهامي بالتدفق.
غالبا ما يكون لدي هذا الحلم الغريب والمؤثر
من امرأة مجهولة أحبها وتحبني
وهو ليس هو نفسه في كل مرة
ليس تمامًا مثل أي شخص آخر، ويحبني ويفهمني.
لأنها تفهمني وتفهم قلبي الشفاف
بالنسبة لها وحدها، للأسف! لم يعد يشكل مشكلة
لها وحدها، ورطوبة جبهتي الشاحبة،
وهي وحدها تعرف كيف تنعشهم، بالبكاء.
هل هي سمراء، شقراء أو حمراء الشعر؟ - لا أعرف.
اسمه؟ أتذكر أنها كانت ناعمة ورنانة
مثل أولئك الأحبة الذين نفتهم الحياة.
نظرته كنظرة التماثيل،
ولصوتها البعيد والهادئ والجاد،
انعطاف الأصوات العزيزة التي صمتت.
بالنسبة لي، كوالا هو الألف والياء لكل الكتابة. إنها تنفخ في أشعاري هواءً نقيًا، هواءً يطرد برودة السأمالبودليري الذي لولاها لقام بلا خجل برفع "رايته السوداء"drapeaunoir .
يضفي الكوالا الضوء على الشقق التي أزورها أثناء الكتابة.
كوالا يهوي غرف المسرح.
كوالا يدفع جدران خيالي.
يطرق الكوالا باب حساسيتي ويترك باقة من الأمل إذا لم أجيب.
كل ليلة، يقوم كوالا بتصحيح الأخطاء التي أرتكبها في أحلامي بكل حب.
كل صباح، ينفخ كوالا كوابيسي من النافذة.
في كل وقت غداء، يغذي كوالا شهيتي للحب.
في كل مساء، يبتسم لي كوالا في يومي مثل طفل حديث الولادة.
ولهذا السبب كتبت هذه القصيدة بمجرد أن التقينا: إلى من ستتعرف على نفسها.
بالإضافة إلى الطبيعة والمرأة، أستمد إلهامي الشعري أيضًا من الأحداث الجارية في العالم.
على سبيل المثال، في أعقاب الكوارث البيئية التي وقعت عام 2010، كتبت رواية "لا شيء معلق بقدمUn néantsuspendu par un pied".
برأيي، لا ينبغي للشاعر أن ينقطع عن العالم، ويركز حصرياً على عالمه الداخلي. لديه دور يلعبه في المجتمع. حواسه تفك رموز الواقع وموسيقاه تخلق شفرة جديدة لأولئك الذين يسحقهم العالم بغموضه.
الشعر هو كل شيء، في كل مكان، من أجل كل شيء، ومن خلال كل شيء. وفوق كل شيء، على كل شيء آخر.
3-وماذا عن كتابة الرواية؟
تستجيب الحكايات والقصص القصيرة للحاجة الملحة نفسها إلى الإبداع ،كما هو الحال في كتابة القصائد، كما لو كان الأمر يتعلق بإشباع حاجة أساسية. إن إيجازها المشترك وخطوطها العريضة لعالم يجب اكتشافه يحفز إبداعي ويثير أفكاري، والأهم من ذلك، يبعدني عن الملل الذي قد يسببه لي تكرار عمل طويل للغاية. تظهر فكرة وأنا أحاول أن أكشف عن خيط سردي يسمح لي ببناء حبكة.
عندما يتعلق الأمر بالكتابة الأطول، مثل الرواية، يبدو شريكي أقل توفرًا بكثير، وتبدو الكلمات والجمل والفقرات والصفحات... وكأنها أيام أحد طويلة محرومة من أشعة الشمس.
علاوة على ذلك، أثناء كتاباتي الروائية، أدركت أن الكتابة الشعرية لم تكن بعيدة أبدًا. ومن الضروري والحيوي أن نضيف لمسة من المفاجأة، والصورة التي تثير أكثر مما تقول.
بدون هذا، يصبح الأمر مجرد سرد لسلسلة من الأحداث المتوقعة إلى حد ما، وعرض حياة الناس وتقديم الماء الذي يحتاجه القارئ لإرواء عطشه "لمعرفة ما سيحدث بعد ذلك".
ومع ذلك، وعلى الرغم من هذا الافتقار إلى الرغبة في القصص الطويلة، أود أن أكتب رواية تاريخية عن غارة خلال الحرب العالمية الثانية. ليس فقط من أجل جعل الأحداث ودراماتيكيتها المتزايدة تتوالى، بل من أجل إدخال الشعر في الفوضى والدمار، وإعادة جزء من الإنسانية إلى الشهداء، مع الاعتماد على حقيقة تاريخية دقيقة وموثقة.
هذا المشروع قريب إلى قلبي ويبدو لي أنه واعد بما يكفي لإعطاء روايتي الكتابة التنفس الذي تفتقر إليه.
لم يعد الأمر يتعلق، كما فعلت منذ زمن طويل، بإدراج القصائد في السرد، بل بإثرائه بنفس شعري: جعل المرء يشعر بنضارة الصباح على الجلد النائم للأطفال المحاصرين، وجعل المرء يرى بريق المدافع الرشاشة، وجعل الأوامر والأنين يتعارضان. التسلل إلى قلب اللحظة، وجعلها فريدة من نوعها، وتخليدها بنفس الطريقة التي تجدد بها القصيدة الصورة العادية واليومية للريشة المتساقطة.
ولكي أحقق هذا الهدف، من الضروري أن أتدرب أولاً على كتابة قصة قصيرة تتناول المواضيع نفسها تقريباً، أو حتى تكون بمثابة مقدمة للرواية. أود أن أركز على وجهة نظر الطفل الذي يرى معلمه في المدرسة كشخصية مقاومة. ولا ينبغي أن يكون من الممكن تحديد ما إذا كانت شكوك الطفل مبرَّرة أم لا.
إنما هذا هو المستقبل .
وإنه يمتلك الشيء الرائع وهو أنه يمكن أن يتشكل، ويتشكل، من خلال حاضرنا.
*-SébastienBonmarchand:Qu'est-ce que la poésie à mesyeux ?18-5-2017
