لم يكن النهر..
مرتديا سترته البلقاء..
لم تكن طيور الحجل،
على موعد في السجالْ..
رقّصتُ القصيدةَ ،
على إيقاعات الغيابْ..
لاموج في لغة الطير،
آن سطوعه على ميثاق الغروبْ..
صوّبتُ الزبد على نوارس ..
لاحت في أفق السحابْ..
عدّلتُ قيثارتي..
على موجتين..
وخطوتين في مسار الرملِ..
لا أحبُّ شحوب همسكِ..
على رشق الخطابْ..
لا سماء هنااااك..
كيما توشحها فراشات الشمسِ..
ضيعتُ ناي الحقيقة والصوابْ..
وبقيتُ وحدي ..
أرى إلى شَرَرِ القوسِ،
منتشيا بالغبارْ..
كنتِ القصيدةَ..
والمصيدةَ..
والفنارْ..
لا مزامير في نشيد الموتى..!!
ولاناي على درب الوداعْ..
كتبتُ النصَّ..
وتجلّيتُ في ومضة الظل..
لا سترة للنهر..
ليمر إلى نقطة الفتح الأخيرْ ..
ولا نبرلإيقاعات الغرابْ..
سموتُ على نقع الحفرياتِ..
لا ظل لوجاق النقرِ..
لارنين لأجراس القنص..
حوّرتُ الكتابةَ..
فانتبهتْ لموسيقاها الفصولْ..!!
عبد الحميد شكيل
مرتديا سترته البلقاء..
لم تكن طيور الحجل،
على موعد في السجالْ..
رقّصتُ القصيدةَ ،
على إيقاعات الغيابْ..
لاموج في لغة الطير،
آن سطوعه على ميثاق الغروبْ..
صوّبتُ الزبد على نوارس ..
لاحت في أفق السحابْ..
عدّلتُ قيثارتي..
على موجتين..
وخطوتين في مسار الرملِ..
لا أحبُّ شحوب همسكِ..
على رشق الخطابْ..
لا سماء هنااااك..
كيما توشحها فراشات الشمسِ..
ضيعتُ ناي الحقيقة والصوابْ..
وبقيتُ وحدي ..
أرى إلى شَرَرِ القوسِ،
منتشيا بالغبارْ..
كنتِ القصيدةَ..
والمصيدةَ..
والفنارْ..
لا مزامير في نشيد الموتى..!!
ولاناي على درب الوداعْ..
كتبتُ النصَّ..
وتجلّيتُ في ومضة الظل..
لا سترة للنهر..
ليمر إلى نقطة الفتح الأخيرْ ..
ولا نبرلإيقاعات الغرابْ..
سموتُ على نقع الحفرياتِ..
لا ظل لوجاق النقرِ..
لارنين لأجراس القنص..
حوّرتُ الكتابةَ..
فانتبهتْ لموسيقاها الفصولْ..!!
عبد الحميد شكيل
