فراس عبدالرزاق السوداني

أعجبُ شيءٍ في الوجود هذا الذي نُسمّيه الوطن.. شيء نعيش فيه، وهو في الحقيقة يعيش فينا، نُحبّه حتّى التضحية بالمال والأهل والنّفس، ولا ندري إذا ما بادلنا حُبّاً بحُبّ... بحثتُ في أعماق نفسي عن هذا الشيء كثيراً، وفي مراحل مختلفة من عُمُري الذي جاز النصف قرن بعام واحد اليوم، فلم أجد له تعريفاً...

أيومي ساءكِ، أم كان أمسيْ؟ أقلّي اللوم عن خطرات بؤسيْ! فهذا القلب مذبوح، ويأبى.. مُناكفة على أطلال حِسِّ يُعافر ألف هَمّ في ثبات ويكبو؛ إن دنت كفٌّ لجَسِّ وتقتله المعاني غائمات وثغرٌ بين تَمْتمة ونَبْسِ وأبكارٌ عدتهُ إلى عَييٍ فسامَ القولَ فيها كلَّ بخسِ وذنبي أنّني بالرُّوح أشري شريفَ اللفظ من...

صَمتـي عَقيقٌ أُرجُوانيْ.. يلتـاعُ من شُـعَل الجَنانِ مـن عُمقِ شِيرازَ العَتيقة راعَهُ طِيبُ المغـانـي صمتي اغترابُ الوجهِ واليدِ، واصطباراتُ اللسـانِ وتلجلجُ الكلماتِ مَزّقها الرَّحيلُ إلى المعـانـي وهو احترابُ الذاتِ أقلقَها الوصولُ إلى الأمانـي والغايةُ اللا تَنتهي، إلا على حَدِّ الزمـانِ...

بعد ليلة طويلة قضيتها في بحثٍ شاقّ استحوذ على فكري وأذهب النوم عن عيني، بكّرتُ في الخروج إلى المكتب، فاجتمع عليّ في الطريق غبشُ الضباب الذي لفّ أجواء بغداد أمس والتعب وقلّة التركيز بسبب الأرق.. بعد عمل ساعتين في المكتب، قررتُ الخروج لمراجعة دائرة حكوميّة في منطقة «الشوّاكة» بجانب الكرخ من بغداد،...

متى ترتاحُ من نَبضِ.. تغيبُ بِظُلمة الغَمضِ؟ متى تُلقي عَصا التّرحال من أرضٍ إلى أرضِ؟ وتدنو من شواطِي العُمرِ، في مَدٍّ وفي قَبضِ؟ وتبذُلُ من عُرامِ العُمرِ ما لسكونهِ تُفضيْ؟ متى عن سابحاتِ الرّوحِ في ملكوتهِ تُغضيْ؟ تُلَملِمُ من بقايا النَّجمِ والشِّعرَى سَناً بَضِّ؟ وتُطفِي باهيَ الأقمارِ في...

في الصّمت، قدَّستُ الحُروفْ.. وفهمتُ معنىً ظلَّ في خَلَدي يطُوفْ في الصمتِ.. حينَ يفوزُ غيري بالكلامِ وأرتضي صَبرَ الشَّغُوفْ؛ ترتاحُ من ضَبحٍ جِيادي.. عادياتٍ للحُتُوفْ! وأنامُ نصفَ الجَفنِ.. أحلمُ أن تُراودَ رغبتي بلقائها.. أبكارُ أبكارِ المعاني من عَرانين الحروفْ 22/ 9/ 2017م

قال لي فتى في السابعة عَشْرة: ما لك تُدِيم النّظر إليّ، كأنّك تعرفُني، يا شيخ؟! قلتُ له: أعرفُكَ وتُنكرني، يا فتى! قال: وأين عَرفتني ومتى، وأنا لا أتذكّرُك؟! قلتُ: التقيتُك قبلَ سبع وعشرين سنة، مِن يومِ النّاس هذا.. كُنّا -أنا وأنت- رفيقي دَرب، أو قل: كُنّا واحداً، إنْ شِئت! تعجّبَ الفتى قائلاً...

في طريق عودتي من طبيب الأسنان مساءً، مِلتُ إلى مقهىً معروف بجانب الكرخ من بغداد. اخترتُ أن أجلس خارجاً، رُغم القَرّ والصِّرّ.. اتَّكأت على الأريكة بفراشها الوطيءِ الوثيرِ.. وضعت رِجلاً على رجل وأخذتُ نَفَساً عميقاً من هواءٍ مُنعش لم يُكدّره سوى نُسَيمات دُخان من أركيلة جارٍ على طاولة قريبة...

في مجلسٍ عامر بالأشياء، ما رأيتُ «اللاشيء» ولمحتُ فراغَه بين شيئين! وجّهتُ وجهي شَطرَهما، فغارَ بصري بينَ بينِهما مُنساباً إلى اللاشيء حيثُ اللاحيث.. قلتُ: أيّها اللاشيء، يا مَن لا يستأهل خِطاباً ولا يُحير جَواباً.. ما أنتَ؟! فإذا الجواب هاتف يَسري في المسام كماءٍ يتسرّب عبر الخلال، دون أن يطرق...

غربٌ وشرقُ، جنوب وشَمالْ.. اتجاهاتٌ تذرَعُ بنا الأرض لأبعادها، قصيّةً ودنيّة.. أبعادِها التي لا بُدّ أن تلتقي ذاتَ ارتِحال، فلا يعود الشرق شرقاً، ولا الغرب غرباً، ولا الجنوب ولا الشَّمال! تُطوّح بنا لأقاصي الغرب الأمريكيّ.. بقسوته ووحشيته وغُربته، أنهارِه وخُضرته، وأوشالِ إنسانيّة بدائيّة...

سُونيتة لشاعر الإنگليز وليم شَيْكسبير أبعدِيْ -وَا!- أبعدي.. تلك الشّفاها سائغاتٍ، حانثاتٍ بيمينٍ لا يُضاهَى، وعُيوناً: كاختلاجِ الفَجرِ في الأرجاءِ.. يعلُوها انتباها، وكفيضِ النُّور يغتالُ.. من النّور ضُحاها وأعيدي قُبلاً، وآهِ أعيدي: تلك الاختامَ التي بالحُبّ قرَّت.. فوقَ جِيدٍ أقلق الثغر...

يثورُ بقاع خاطرةٍ سؤالُ، ويُنجي كلَّ سانحةٍ خيالُ ويُحيي جدبَها من ألف عينٍ يُفجِّرُها الجوابُ.. بـ «ما إخالُ!» وشكُّ الشكِّ دار على رَحاها، يُخلّد كُفرَهُ.. سِحرٌ حلالُ سيبدو في سَماك كألف نجمٍ، فأنتَ وشكُّكَ الأنقى اشتعالُ فتؤمنُ، ثمّ تكفر.. ثمّ تُسْوِي، دواليك التقلُّب والنضالُ وأطياف الحقيقة...